Dove le pozze d'acqua più limpide catturano la luce, cercate il viola che fiorisce sotto nessun terreno. Brillante come l'ametista, sospesa nell'ambra dorata, ma che scorre come il miele nei ruscelli di cristallo. Ogni increspatura rivela il suo segreto: un fiore conservato in un liquido che non può bagnare, una dolcezza che scorre e non si muove mai. Sotto di essa, la calda ambra custodisce questi frammenti, un'eternità fugace catturata in profondità impossibili.

Continuo a credere che questo sia il muschio perfetto; manca di quell'intensità travolgente che provoca starnuti e che sono abituata ad associare al muschio egiziano, pur mantenendo il giusto accenno di skankiness e una nota agrodolce di fondo che eleva quello che avrebbe potuto essere solo un altro profumo caldo e pulito oltre il regno dell'insipido e dell'ordinario. Il muschio di Kiehl's cattura esattamente quello che immagino fosse l'odore del 1974: appassionati di astrologia abbronzati dal sole, con i loro fluidi caftani ricamati a mano, i braccialetti d'argento che tintinnano mentre mescolano i tarocchi tra una festa Tupperware e l'altra, i loro salotti appesantiti dall'incenso e dagli appendini per piante in macramè. Le donne portavano anelli di turchese a ogni dito e tenevano copie di "Sun Signs" di Linda Goodman sui loro tavolini, mentre i loro bambini giocavano con giocattoli di legno sulla moquette. Anche se sono nata solo un paio di anni dopo, sono convinta che questa fragranza abbia in qualche modo imbottigliato l'essenza della mia prima infanzia: la traccia persistente di patchouli e di possibilità che aleggiava nell'aria mentre l'Età dell'Acquario lasciava il posto alle preoccupazioni più pratiche della fine degli anni Settanta.

10 Corso Como è tutto un sandalo secco ed elevato, resine affumicate del deserto e fiori terrosi e bizzarri, quasi alieni o almeno ultraterreni. Ricorda un misterioso scrigno di legno aromatico, portato alla luce da una strana tempesta di sabbia. Al tempo stesso sensuale e spirituale, e senza dubbio un profumo molto, molto bello, mi ritrovo spesso a desiderarlo e a non poter fare altro.

È la donna inquietantemente misteriosa dei film noir che viene immediatamente identificata come l'assassino perché è bella e leggermente "fuori". In seguito si scopre che nasconde un terribile segreto che non ha nulla a che fare con l'omicidio, forse la sua sorella gemella è annegata a Monte Carlo e lei ha rubato la sua identità per sfuggire a un corteggiatore libidinoso o qualcosa del genere. L'odore è quello di una specie di enigmatico fiore verde la cui essenza è stata conservata per approfondire e scurire prima di essere schiacciata con una manciata di strane erbe dolci e lasciata in un antico vaso potpourri nel boudoir di una signora polverosa. Un profumo meravigliosamente strano ed enigmatico, per facciate rosseggianti e ruvide che nascondono un passato oscuro e drammatico.

Zenzero forte e ardente immerso in ambra appiccicosa e mielosa, avvolto da ciuffi di lapsong souchang fumoso. Eppure, per tutta questa lussuria profonda e crepuscolare, è sorprendentemente trasparente... come se una sciarpa di seta fosse stata immersa in questo intruglio e appesa a una finestra illuminata dal sole per asciugarsi. Il profumo si aggrappa al tessuto e si sprigiona con leggerezza quando lo si annoda e lo si piega intorno alla gola.

Alla prima applicazione, Les Nuits d'Hadrien sapeva un po' di sedano ammuffito, ma dopo aver annusato ripetutamente il mio polso nel corso dell'ora successiva, la cosa strana è che... mi è piaciuto. (Il fidanzato pensava che avesse l'odore della salsa di soia). Non è cambiato molto nel corso della serata, se non che forse è diventato più morbido e leggermente più dolce. A me sembra molto un profumo per la pelle, e forse qualcosa per quelle giornate estive inaspettatamente grigie e piovose.

Seduti davanti a una finestra aperta in una mattina di pioggia, le tende che svolazzano nella brezza umida, una sola rosa in un vaso davanti a voi. I suoi fiori cremisi, un vivido contrasto di velluto con le prime tenebre, offrono il loro canto dell'alba alla spettrale luce del mattino. Sotto di essa, un muschio nebbioso si mescola a spezie appena accennate, come vapore che sale dalla terra bagnata. La fragranza ondeggia come quelle tende, che passano sottovoce e poi si tirano indietro, mai ferme, mai del tutto solide.

La Gorseland di Jorum Studio è una convergenza di molti percorsi di luce che attraversano le terre di confine tra il coltivato e il selvatico, dove le fioriture al neon stordiscono con la loro intensità elettrica. Mentre trascorro le mie giornate per lo più al chiuso, ho percorso innumerevoli sentieri selvaggi attraverso gli scritti dell'affascinante scrittore naturalista Robert MacFarlane, dove la sua prosa luminosa cattura la poesia dei luoghi selvaggi, mostrando come le antiche vie e le vecchie crescite persistano accanto a noi, parte del nostro mondo quotidiano piuttosto che separate da esso. Questo profumo si svolge come uno di questi viaggi vicarianti: tagliente e pungente nelle zone alte, poi si approfondisce fino a un'asprezza penetrante nell'ombra delle erbe di fondovalle. Lo shock dei petali fluorescenti non si placa mai del tutto man mano che si sale, mantenendo la loro strana luminosità anche quando i germogli si attorcigliano verso l'alto con la loro cruda e tagliente luminosità. Alla fine, emergono note più morbide - la lanugine dolce come la mela della camomilla e i sussurri erbosi e vanigliati della macchia mediterranea - come se si trovasse un prato inaspettato dopo una ripida salita. In questo profumo, l'aria crepita con la tensione delle cose che crescono, rifiutando i nostri tentativi di categorizzazione: troppo luminosa, troppo feroce, troppo viva per essere contenuta.

Dune di Christian Dior è una costa nebbiosa e spazzata dal vento, con sentieri solitari fiancheggiati da rovi, ginestre ed eriche che conducono a scogliere infide, dove sorge una vecchia locanda corrotta e fatiscente. Il tipo di alloggio preferito da contrabbandieri e assassini: un luogo dove i morti non raccontano storie. Il critico di profumi Luca Turin ritiene che la vera oscurità minacciosa si trovi in questa fragranza e che sia un forte concorrente per la "bellezza più tetra di tutta la profumeria". Il mio cuore di folletto inquietante è terribilmente influenzato da questo tipo di iperbole e dopo aver letto questo articolo più di dieci anni fa... ne ho acquistato un flacone nel giro di pochi millisecondi.

Questa è una di quelle fragranze che evocano immediatamente un'immagine nella mia mente: una delle riviste Heavy Metal del mio defunto padre degli anni '80, con una bellezza metallica in copertina, tutta cromature e curve scintillanti, linee spigolose e uno strano, palpitante senso di mistero. L'arte di Hajime Sorayama per la rivista Heavy Metal catturava perfettamente il suo stile caratteristico di erotismo future-noir e fantascientifico per l'era delle macchine, e di certo ha catturato la mia attenzione quando l'ho vista per la prima volta alla tenera età di 11 anni. In genere non analizzo i profumi attraverso la lente della sensualità e del sex appeal perché, francamente, mi sembra inelegante e riduttivo. I profumi possono essere molto di più. Ma in questo caso mi sembra stranamente appropriato. Oh My Deer è un profumo di muschi metallici amari e aldeidici, perversamente sia minerale che animale, e la dissonanza olfattiva dei peperoni che sono riscaldanti e resinosi ma agiscono anche come una corrente elettrica rinfrescante. È un profumo che si sente anche grintoso e sporco, in qualche modo, il che riporta il tutto a un luogo molto personale per me. Grintoso e macilento è esattamente il modo in cui mi sono sentita quando ho sfogliato per la prima volta il catalogo arretrato delle riviste di Heavy Metal; mi terrorizzavano e mi esaltavano in egual misura, e quelle oscure narrazioni tecno-apocalittiche potrebbero essere state il catalizzatore per le prime... agitazioni... nel mio strano corpicino. Ehi, tutti abbiamo le nostre storie di origine. Oh My Deer innesca un affascinante dialogo interno, riportandomi a quelle strane riviste da brivido. Non è quello che molti considererebbero sexy, e per me personalmente non lo è nemmeno. Ma è innegabilmente strano, una qualità che trovo infinitamente intrigante. E soprattutto, è un profumo che mi piace davvero indossare.