Come posso dirlo senza essere scortese? Shangri-La di Hiram Green non è tanto una lussureggiante e armoniosa terra promessa utopica, quanto piuttosto un serraglio infernale immaginato da Hieronymus Bosch, infestato e infestante, condannato e dannato: tutto l'orrore, la grandezza e la follia sfrenata del cosmo, distillati in un profumo raspante e caotico. L'esplosione iniziale di pesche surmature e fermentate e di agrumi si sprigiona acremente su di noi, strombazzando direttamente dal sedere rosa e lucido di un bizzarro mostro; il decadimento balsamico del gelsomino ci avvolge in un avvolgente e febbrile lenzuolo di un uccello mangiauomini dal trono d'oro, per ricordarci che tutto è vanità e che i piaceri della carne sono fugaci, mentre i baci stranamente speziati di una suora porcina indugiano sulla pelle come un grottesco ricordo di un carnevale di depravazione. In quale mente contorta questo è uno Shangri-La? Credo che Hiram Green ci stia prendendo in giro.