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An der Düse erhalte ich Milch und rohen grünlichen Honig. Sie hätten Davana und Bran weglassen und sich für Patchouli entscheiden sollen. Zum Glück ist es flüchtig.
Auf meiner Haut rieche ich, als hätten mich die Dienstmädchen einer Göttin in mit Honig gewürztem Rum gebadet. Starker Honig. Roher Honig. Der Rum und der Zimt sind sofort präsent, dann kommen Davana und Kleie säuerlich durch, gerade genug, um keine Kopfschmerzen zu verursachen.
Er trocknet sehr schön ab und ist ein perfekter Herbst-Gourmand.
Ich habe einen interessanten Moment mit Bee von Ellis Brooklyn. Was bedeutet, dass ich es nicht hasse. Aber ich mag ihn definitiv nicht. Das ist seltsam, denn normalerweise sind Gourmand-Düfte nicht mein Ding. Ich möchte wie eine moosige Moorhexe riechen oder wie eine biolumineszierende Flora auf einem fremden Planeten oder wie gesprenkeltes Pergament, das von einem liebeskranken Buchbinder geschrieben wurde. Und Honig ist so eine seltsame Note, mit seinen Aromen, die sowohl anziehend als auch abstoßend sind, diese ambrosische, goldene, sirupartige, blumige Note, die sich schließlich in den Gestank eines schmutzigen, verwilderten Blumenpissoirs im Hoch-August verwandelt. Bee ist kein superrealistischer Honig, was für mich in Ordnung ist, ich will sowieso keinen Realismus in meinem Parfüm. Es ist ein schwammiger, schwammiger Vanille- und Sandelholz-Marshmallow, der großzügig mit dehydriertem Buchweizenhonig und Kleepollen bestäubt und mit dieser dunklen, balsamischen, holzigen Rumpeligkeit überlagert wird, die nicht ganz Rum ist, und ich habe ein paar Tage gebraucht, um das herauszufinden. Im Kern erinnert Bee an die süße, vollmundige Wärme und die vage fruchtigen Tabaknoten einer heißen Tasse Rooibostee. Ich möchte nicht oft so riechen, und ich mag nicht einmal Rooibos-Tee, also ist es zwar nicht das Schlechteste, aber definitiv nichts für mich.