Soda de cèdre avec des amers de genièvre. Eau puisée d'un puits de calcaire entouré de ronces et de buissons, fourré et épines. Des éclats de glace aérés qui se brisent entre les molaires. Un seul cône de cyprès écrasé entre les doigts. Cendre de cigarette qui n'a jamais vraiment atteint le cendrier. L'anneau de condensation laissé sur le bois qui ne s'effacera jamais complètement. Des clés en métal froid pressées contre des lèvres chaudes. L'inspiration aiguë lorsque les accords cosmiques des arpèges de harpe d'Alice Coltrane se déversent à travers l'espace, suspendant le temps. Ciel du matin comme un voile de quartz ; un peu de lumière, juste assez pour voir.