Si vous ne l'avez jamais essayé, c'est exactement ce que vous pensez. C'est-à-dire un miasme ultra sucré de sucre filé pétillant qui fait mal aux dents. De la guimauve et un minuscule zeste de citron avec une pointe de réglisse à peine détectable. C'est misérable. C'est divin. Je l'adore inexplicablement. J'achète la version "parfum pour cheveux" pour pouvoir vaporiser avec un abandon fou de poussière de lutin maniaque. Le parfum sec est doucement vanillé et boisé, comme l'écorce de l'arbre mythique de la barbe à papa dans la forêt de bonbons des magasins à dix centimes d'euros. Je connais des tas de gens qui détestent ce produit. Mais bon. J'en veux encore !

Dior Addict est un nuage d'ambre mielleux et de vanille, de jasmin et de fleur d'oranger avec une fève tonka crémeuse et une dentelle de bois de santal. C'est une femme fatale à la manière d'une lolita gothique baroque.

Fille en Aiguilles de Serge Lutens me rappelle une riche compote de fruits épicée qui mijote doucement sur la cuisinière d'un chalet enneigé par la nuit la plus longue et la plus sombre de l'année. Le soleil vient de se coucher et la porte s'ouvre avec fracas ; une rafale de vent glacial traverse le chalet en emportant une brève odeur d'aiguilles de pin ; les invités tapent du pied et se soufflent dans les mains, tout le monde a le nez rouge et les oreilles froides et ils se rassemblent près d'un foyer où une lueur chaleureuse éclaire leurs visages. La préparation sucrée et épicée sur le feu s'est évaporée et il n'y a plus de parfum sirupeux, mais une légère fumée, l'essence même du fruit. Pour moi, Fille En Aiguilles sent la compote de fruits épicée, l'encens qui parfume la proximité et le réchauffement des corps, la lumière et les souvenirs d'une nuit froide et d'amis bien-aimés qui vous réchauffent le cœur.

À l'âge de 18 ans, je sortais avec le garçon qui vivait à côté de chez moi, mais qui avait depuis obtenu son diplôme de fin d'études secondaires et était parti dans l'Indiana pour étudier à Notre Dame. Nous avons passé une semaine ensemble pendant les vacances d'été, au cours desquelles il avait pris l'avion pour le Sud afin de rester avec moi et ma famille. C'est au début de cette visite qu'il m'a demandé en mariage sur la plage, un soir, et j'ai accepté... même si quelque chose me disait que cette aventure était vouée à l'échec. Je savais que cela ne durerait pas, mais j'ai quand même accepté ; je suppose que j'aimais l'idée que quelque chose d'intéressant se profilait dans un avenir lointain pour moi. Quelques jours plus tard, en fin d'après-midi, nous sommes partis en voiture ; le soleil était bas sur l'horizon, les fenêtres étaient baissées et le vent qui ébouriffait nos cheveux dégageait le parfum musqué et sucré des fleurs d'oranger, car nous venions de passer devant une immense orangeraie. La fleur d'oranger de Jo Malone sent comme cet après-midi d'été, les fleurs sucrées, les soleils mourants et la mélancolie des larmes qui n'ont pas encore été versées pour des raisons dont on n'est pas tout à fait sûr.

Des mousses douces-amères, de la fumée de bois verte et des bois sinistres. C'est un parfum un peu déroutant au premier nez, comme si la fée verte punk-poète avait quitté le Paris bohème pour vivre parmi les anciennes dryades et qu'elles ne s'entendaient pas bien mais avaient fini par former une amitié difficile et s'étaient fait des souvenirs doucement surréalistes et légèrement subversifs ensemble.

Génération Godard de Toskovat, c'est l'odeur des déversements de soda collant sur les vieux coussins, l'aigre et le sucre des bonbons aux agrumes, et le sifflement mourant d'une machine à pop-corn graisseuse. Une troupe de bizarres blessés et insouciants qui se relaient dans le glamour crasseux d'un cinéma historique, leurs secrets et leur étrange parenté sont le musc illicite et la colle de cuir qui maintiennent ensemble le rêve en décomposition de ce monument en ruine ; le parfum de rose lunatique imprégné dans la doublure en velours d'un manteau de fourrure mité chapardé dans le placard moisi des objets trouvés, un dernier soupir avant que le bâtiment ne soit condamné.

En sentant Flos Mortiis de Rogue Perfumery, j'ai l'impression que pour les porteurs de parfums occasionnels, ce parfum va pencher d'un côté ou de l'autre. "Vieille dame" ou "magasin de tête". Bien que je ne considère pas mon enthousiasme pour les parfums comme occasionnel, je ne veux certainement pas insinuer que je suis meilleure ou plus intelligente que l'une d'entre elles - il y a certainement des aspects à la fois d'une sorte de bijoux fantaisie vintage, de glamour à la naphtaline et de cet élément d'encens champaca omniprésent d'un bazar bohémien. Mais tout cela est enveloppé dans les ombres d'un poème d'Edgar Allan, la douceur mielleuse d'un sentiment romantique mélangée à l'odeur de décomposition du couvercle de cercueil grinçant d'un mausolée croulant, arrondie par le baiser cramoisi d'une groseille qui fructifie maladivement dans la saleté d'une tombe fraîchement retournée. C'est peut-être du jus de vieille dame, mais c'est bien la grande dame du portrait ancien au-dessus de la cheminée, sur lequel est perché un corbeau aux plumes de résine, dont le visage terni vous suit dans tous les coins du salon plein de courants d'air, dont les os grincent sous le plancher sur lequel vous vous tenez, et dont la main fantôme se pose légèrement sur votre épaule en ce moment.

Le Montblanc Signature est bizarre en ce sens qu'il n'est pas vraiment bizarre du tout (il est assez basique dans sa composition et son exécution, n'est-ce pas ?), mais il me fait ressentir des choses bizarres et tordues. Si cela a un sens. C'est une sorte de mélange échographique, vide, frais, boisé, floral et rosé qui sent comme si vous utilisiez le shampoing de quelqu'un d'autre, une mousse nacrée de musc blanc plus cher que ce que vous voulez bien considérer. Vous dormez sous les draps blancs d'un étranger, frais contre votre peau, l'odeur persistante des feuilles de séchage de pétales de magnolia et de grosses fleurs de pivoine, leur douceur mielleuse s'accrochant au tissu.

Peut-être qu'un ami d'un ami a un appartement à louer pendant qu'il est en train de jouer les influenceurs en France, alors vous profitez de son logement minimaliste-chic, meublé à grands frais, pour quelques mois dans un quartier particulièrement branché de la ville. Vous passez beaucoup de temps seul dans l'appartement, à essayer ses chemisiers en soie et ses pulls en cachemire, à parcourir sa sélection de livres vintage de Vogue et de photographies d'art, et à essayer de vous faire une idée de qui elle est. Vous surveillez aussi beaucoup ses médias sociaux et, comme une pie qui accumule des morceaux scintillants, vous recueillez ses tournures de phrases et ses manières, embellissant votre propre reflet avec du plumage emprunté. Vous commencez à commander des livraisons Door Dash à son nom, tous les délices culinaires qu'elle a photographiés avec art sur Instagram lors de ses voyages, des nouilles nappées de sauce et des centaines de petites tasses de café amer. Vous l'imaginez à vos côtés, le rire résonnant dans le silence stérile, un membre fantôme que vous avez envie de toucher.

La frontière entre mimétisme et métamorphose s'estompe. Le magnolia crémeux se déploie, photographie fanée d'intimités jamais partagées. Le musc lumineux, propre et légèrement poudré, devient un linceul, une identité empruntée qui étouffe et enivre à la fois. Ce parfum ne sent pas seulement le parfum de quelqu'un d'autre, il sent l'alchimie troublante de devenir quelqu'un d'autre. Et dans cette peau empruntée, dans cette vie volée, la question persiste : jusqu'où irez-vous pour devenir plus que son ombre ?

Je tiens d'abord à préciser que je n'aime pas le Shalimar original (ou du moins le Shalimar que j'ai senti, qui, je le sais, n'est pas l'original-original). Je préfère donc considérer Millésime Iris comme un parfum à part entière. Au premier coup d'œil, c'est un véritable spectacle grandiloquent de perruque poudrée à la vanille d'une Sofia Coppola Marie Antoinette, mais il y a aussi quelque chose de vulgaire et de trash, comme si c'était toute cette opulence audacieuse " Let them eat cake " filmée à travers un filtre Instagram de sac à main en daim imprimé léopard de femme de la mafia d'une émission de télé-réalité, épaisse avec du drame fabriqué et de la soif désespérée. C'est une sorte de parfum collant, doré, qui rencontre la poubelle de Jersey Shore. Et croyez-le ou non, au début, lorsque je l'ai testé... je ne l'ai pas détesté. Plus tard dans la soirée, j'ai senti un fantôme floral boisé et vanillé de luxe et de beauté s'échapper de la manche de mon pull, et j'ai failli tomber en pâmoison. Mon Dieu, qu'est-ce qui est si intoxiquant, me suis-je dit. Surprise ! C'était le hashtag de la vanille qui avait fait la une des tabloïds plus tôt dans la journée ! Millésime Iris, tu renfermes des multitudes, et je suis là pour tout le monde.

Eauso Vert Fruto Oscuro : Dans le sous-sol d'une ancienne mission espagnole se trouve une cave à vin oubliée où l'air est chargé de siècles de fermentation. Les fûts massifs se sont enfoncés dans le sol de la cave, leurs douelles en bois noircies par le temps. Ici, les California Raisins - ces créatures en pâte à modeler des années 80 - ont trouvé leur véritable vocation en tant que prêtres bacchanaliens d'un sabbat de minuit.

Ils dansent dans l'obscurité, leurs corps ridés luisant d'un vin de communion délicieusement corrompu. Le sacrement lui-même a évolué, a développé une conscience, a appris à sortir de ses tonneaux la nuit. Il porte la mémoire d'un fruit qui a mûri au-delà du point de vertu, d'un fruit qui a choisi d'embrasser la décomposition comme une forme de transcendance.

Les cerises noires rôdent, luxuriantes créatures de la nuit, laissant dans leur sillage des traînées de cire et d'encre, tandis que des taches de mousse poussent dans d'impossibles nuances de violet. Quelque part dans l'obscurité, un cognassier a pris racine dans la pierre, ses fruits fermentant sur la branche, laissant couler une confiture qui a le goût de la confession de minuit de méchants fantômes.

Ce sont des fruits qui ont rejeté le soleil, chaque goutte étant une minuscule masse noire, une célébration impie de fruits qui sont devenus voracement sauvages dans l'obscurité.

TLDR ; le fruit comme créature de la nuit ; California Raisins goth ; une masse noire de cerises impies