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Inspiré par le roman de Huysmans, et censé transporter la personne qui le porte dans " l'église Saint-Sulpice du 6e arrondissement de Paris déracinée et transportée dans l'Upper East Side de New York ", je pense que je peux... éventuellement... sentir toutes ces inspirations dans Là-Bas. Pourtant, ce parfum s'ouvre sur une note un peu hasardeuse pour moi et n'est pas, au départ, ce à quoi je m'attendais : c'est une rose fruitée qui a une haute idée d'elle-même et qui me fait penser aux boucles platine, aux lunettes bijou et aux ongles cramoisis de Rita Skeeter. A ce stade, je ne l'aime pas. Mais en un clin d'œil, il devient ce brouillard profane et impie de mousse de chêne, de goudron de bouleau, de cuir musqué et de masse noire fumée et vanillée, et il évoque vraiment des visions d'écrivains désabusés, d'horreur gothique et de meurtres mystiques. Imaginez que Rita Skeeter ait ouvert sa combinaison humaine et qu'en soit sortie une journaliste de tabloïd démoniaque, glamour et fumeuse à la chaîne, qui écrive des réflexions décadentes et scandaleuses sur tous les astrologues, alchimistes, diseurs de bonne aventure, médiums, guérisseurs, exorciseurs, nécromanciens, sorciers et satanistes de l'époque. Les ragots sont le téléphone du diable et tout cela, et si ce parfum diabolique et fascinant sonne, je répondrai à l'appel à chaque fois.