Flamingo from Blackcliff est un cœur de mangrove aux miroirs kaléidoscopiques, des genoux de cyprès tordus éclaboussés par les teintes acidulées et effervescentes de goyave et de pamplemousse d'un crépuscule en technicolor. Le poivre rose piquant, tel un tesson de verre brisé, tel une poignée frénétique de petites griffes, s'agite et se dissout, et un violet mélancolique apparaît, son mascara violet meurtri s'étalant dans l'eau trouble. Des vrilles humides et terreuses de vétiver, d'ambrette musquée et de tabac glaiseux s'approchent faiblement mais de manière troublante de la surface. Flamingo est une douceur amère déformée, des créatures invisibles gazouillant et croassant dans le crépuscule - et j'aime ça - mais c'est plus un murmure de poivre rose que l'intensité de rêve de fièvre dérangé du délire de poivre rose que j'espérais.

Pegasus Exclusif des Parfums de Marly, et peut-être que j'extrapole un peu à partir du texte de la marque, promet une promenade sur le dos d'un étalon volant, un voyage dans un royaume de "virilité masculine" et de "puissance exaltante". Mais je pense qu'il faut tempérer nos attentes ; la description voudrait nous faire croire qu'il s'agit de l'équivalent parfumé d'un noble destrier ailé, tout en mythes et en muscles, s'élevant dans les cieux, étant vraisemblablement l'incarnation équine fantasmatique de la masculinité toxique. Je ne dis pas que je voulais vraiment tout cela, mais au lieu de cela, ce qui nous est présenté est un poney de carrousel pastel, tout en sucre en poudre d'héliotrope et en porcelaine craquelée. Maintenant, il y a certaines choses que je ne connais pas bien, à savoir que Pegasus Exclusif implique l'existence d'un Pegasus pas si Exclusif, et si c'est le cas, je ne l'ai pas encore senti, et peut-être que ce dernier est un macaron de massepain en plastique poussiéreux aussi... donc je ne suis pas sûr de la différence avec celui-ci. Et contrairement à d'autres critiques, je ne retire rien de complexe, de sombre ou de riche de ce parfum ; la profondeur et la complexité promises, les bois et les épices ne se matérialisent jamais, laissant une douceur unidimensionnelle et un sentiment de fantaisie artificielle qui sent plus la collection My Little Pony que le voyage épique d'une bête majestueuse.

Le Jardin Retrouve Verveine d'Été, où la verveine vibrante rayonne d'une clarté herbacée vert citronné, sa nostalgie zestée infusant l'air d'une énergie presque palpable. Pourtant, sous cette surface effervescente se cache une présence plus profonde et plus énigmatique. La mousse de chêne évoque les coins isolés d'un vaste jardin, ses notes aromatiques de lavande amère et de foin musqué ajoutant une profondeur inattendue qui ancre la composition. Il y a une qualité intemporelle dans ce parfum ; un souffle apporte la clarté croustillante des herbes réchauffées par le soleil matinal ; le suivant vous enveloppe dans l'ombre fraîche d'un arbre vénérable, qui se tient en sentinelle au-dessus des chemins entretenus et des parcelles sauvages. L'interaction entre la verveine et la mousse de chêne crée un parfum qui semble respirer avec vous, se développant et se contractant, en maintenant toujours cette belle et délicate tension entre légèreté et gravité. Ce n'est que le deuxième parfum du Jardin Retrouvé que j'ai essayé. Contrairement à la sorcellerie de Citron Boboli qui s'épanouit au cœur de l'été, Verveine d'Été offre un enchantement plus tempéré, un charme pour toutes les saisons - un talisman olfactif pour emporter avec soi un morceau de ce matin parfait et verdoyant, quelle que soit l'heure ou le temps.

Là où les mares d'eau claire captent la lumière, cherchez le violet qui fleurit sous la terre. Brillante comme l'améthyste, suspendue dans l'ambre doré, elle coule comme le miel dans les ruisseaux de cristal. Chaque ondulation révèle son secret - une fleur conservée dans un liquide qui ne peut être mouillé, une douceur qui coule sans jamais bouger. Sous tout cela, l'ambre chaud retient ces fragments, une éternité fugace capturée dans des profondeurs impossibles.

Je reste persuadée qu'il s'agit du musc parfait ; il n'a pas l'intensité écrasante et provoquant l'éternuement que j'ai fini par associer au musc égyptien, tout en conservant juste la bonne touche de skankiness et une note douce-amère sous-jacente qui élève ce qui aurait pu n'être qu'un parfum chaud et propre de plus au-delà du domaine de la fadeur et de l'ordinaire. Le musc de Kiehl's capture exactement ce que j'imagine être l'odeur de 1974 : des passionnées d'astrologie bronzées dans leurs caftans fluides brodés à la main, des bracelets en argent qui tintent tandis qu'elles mélangent les cartes de tarot entre deux soirées Tupperware, leurs salons chargés d'encens et de suspensions de plantes en macramé. Les femmes portaient des bagues turquoise à chaque doigt et conservaient des exemplaires du livre "Sun Signs" de Linda Goodman sur leur table basse, tandis que leurs enfants jouaient avec des jouets en bois sur de la moquette à poils longs. Bien que je ne sois née que quelques années plus tard, je suis convaincue que ce parfum a en quelque sorte mis en bouteille l'essence de ma petite enfance - la trace persistante de patchouli et de possibilité qui flottait dans l'air alors que l'ère du Verseau cédait la place aux préoccupations plus pratiques de la fin des années 70.

10 Corso Como est un bois de santal sec et noble, des résines fumées du désert et des fleurs terreuses et bizarrement décalées - presque extraterrestres ou du moins d'un autre monde. Il évoque un coffre en bois mystérieux et aromatique, déterré par une étrange tempête de sable. A la fois sensuel et spirituel, et sans aucun doute un très, très beau parfum, je me retrouve fréquemment en manque de ce parfum et rien d'autre ne peut faire l'affaire.

Il s'agit de la femme mystérieuse et troublante des films noirs qui est immédiatement désignée comme la meurtrière parce qu'elle est belle et un peu "bizarre". On découvre plus tard qu'elle cache un terrible secret qui n'a rien à voir avec le meurtre, peut-être que sa sœur jumelle s'est noyée à Monte-Carlo et qu'elle a usurpé son identité pour échapper à un prétendant lubrique ou quelque chose comme ça. Cela sent une sorte de fleur verte énigmatique dont l'essence a été préservée pour s'approfondir et s'assombrir avant d'être écrasée avec une poignée d'herbes étranges et sucrées et laissée dans un antique pot-pourri dans le boudoir d'une dame poussiéreuse. Un parfum magnifiquement étrange et énigmatique, pour les façades rouges à lèvres et rugueuses qui masquent des passés sombres et dramatiques.

Un gingembre fort et ardent imprégné d'un ambre collant et mielleux, enveloppé de brins de lapsong souchang fumé. Malgré toute cette luxuriance profonde et crépusculaire, il est étonnamment transparent... comme si une écharpe de soie avait été trempée dans cette concoction et suspendue à une fenêtre ensoleillée pour sécher. Le parfum s'accroche au tissu et se libère légèrement lorsqu'on le noue et le plie autour de sa gorge.

A la première application, Les Nuits d'Hadrien sentait un peu le céleri moisi, mais après avoir reniflé mon poignet à plusieurs reprises au cours de l'heure qui a suivi, le plus étrange c'est que... j'ai aimé. (Le copain trouvait que ça sentait la sauce soja). L'odeur n'a pas beaucoup changé au cours de la soirée, si ce n'est qu'elle est devenue plus douce et légèrement plus sucrée. Pour moi, il ressemble beaucoup à un parfum de peau, et peut-être quelque chose pour ces jours d'été gris et pluvieux inattendus.

Assis près d'une fenêtre ouverte par un matin pluvieux, les rideaux flottant dans la brise humide, une seule rose dans un vase devant vous. Ses fleurs cramoisies, un contraste de velours vif avec les premières lueurs du jour, offrent leur chant d'aube à la lumière fantomatique du matin. En dessous, un musc vaporeux se mêle à des épices à peine perceptibles, comme de la vapeur s'élevant de la terre humide. Le parfum ondule comme ces rideaux - il passe en chuchotant, puis se retire, jamais immobile, jamais tout à fait solide.