Imaginez une vieille église nordique nichée dans la neige, baignée par la lumière étrangère d'une aurore boréale, la fumée d'encens imprégnée dans chaque pierre. Le citron vert, acidulé et électrique, éclate comme une étoile renégate dégringolant dans les cieux, le poivre rose, vif et crépitant, fait écho à la descente, à l'exil dans l'autre monde, annoncé par la fanfare céleste. Le cashmeran, l'élémi et le labdanum, doux, fumés et enveloppés de secrets résineux, murmurent une berceuse de grâce déchue. Depuis le sombre vitrail, une abbesse altérée soupire et allume une seule bougie en cire d'abeille, dont la douce lueur rituelle est un phare pour ce vagabond de la nuit, dont les ailes, autrefois embrasées de feu céleste, ne projettent plus d'ombre du tout.