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Viole Nere de Meo Fuschiuni es un nostálgico poema de Rilke sobre una violeta. He de decir que me encanta la violeta, aunque la mayoría de las que he encontrado huelen de forma muy similar, delicada y delicada, ya sea en forma de polvo o de lluvia primaveral terrosa. Viole Nere, aunque igualmente sutil, se presenta de forma diferente a esas nostálgicas pastillas confitadas o a las pequeñas y húmedas flores púrpuras. Es el dolor de una violeta de gasa magullada y palpitante de lo que nunca llega a ser, el almizcle agridulce del vetiver de las posibilidades sin aliento que se vislumbran a medias, la suave decadencia del pachulí de finales de otoño que recuerda que las cosas que no se viven también tienen su estación, su propia belleza silenciosa. Una melancólica brizna de incienso se disipa como tinta fantasma en páginas que nadie leerá jamás, una oda a una amada que nunca llegó, que se perdió desde el principio.