Imagínese, si lo desea, que Madame de la Rougierre, la institutriz extremadamente espeluznante y exquisitamente cruel del cuento gótico de Le Fanu Tío Silas, fuera juzgada por sus malas costumbres y, como castigo divino, se reencarnara en un melancólico retrato poupée de bisqué francés que tuviera que soportar estanterías polvorientas y manitas mugrientas durante toda la eternidad. A eso es a lo que huele la melancolía de Caron Narcisse Noir, a flor de azahar humeantemente melosa, perversamente animal, cerosamente aldehídica y polvorienta como el moho. ¿En el buen sentido? O... todo lo bien que puede oler nuestra deliciosamente desagradable Mme de la Rougierre, supongo.

Corpalium es la fría floración terrosa de un iris subterráneo sin sol, envuelto en un aterciopelado manto de plumas de almizcle amaderado y humo meloso y balsámico. Es un pájaro oscuro de mito, un único penacho de ébano arrancado de la llama, un ojo de amatista que no pestañea, cristalino y oscuro como una ciruela bajo el velo de telaraña de la dulzura del pálido sol de invierno. Es impresionante y no creo que tenga nada parecido en mi armario de fragancias.

POV: eres un lápiz pensativo, propenso a los ataques de melancolía, que sólo garabatea a medianoche y que sólo ha sido utilizado para esbozar bocetos arquitectónicos de catedrales góticas adornadas con gárgolas y monasterios medievales en ruinas y poesía baudelairiana y escuchas mucho Cold Cave y Chelsea Wolfe.

Ebene Fume, con su cacofonía incandescente y resplandeciente de la majestuosidad de los bosques al atardecer, las púas puntiagudas y espinosas de la pimienta negra de mal humor y la ambigüedad mística de las vibraciones de pino, regaliz y alcanfor del palo santo, es un aroma descaradamente bello, peligrosamente intenso y que lo consume todo. Ahumado, regio y temible, como una reina tigresa que prende fuego a su reino antes que verlo caer, el incienso arde en un altar de protección, invocando a oscuros santos con espadas llameantes. Oraciones desesperadas y peligrosas que se conceden de formas hermosas y terribles.

Spirit Lamp de DS& Durga Spirit Lamp es una fragancia que evoca un rincón olvidado de un jardín botánico junto a la autopista, donde prospera un espíritu de naturaleza salvaje, sin control e inesperadamente en un charco resbaladizo de aceite de motor vertido ilícitamente. La impresión inicial es un verde espeso y aceitoso de algún junco primigenio pantanoso, el olor de un pasado extinto que está más cerca de lo que a menudo nos importa pensar, sus raíces enredadas en la tierra, sus hojas exudando un untuoso almizcle herbáceo. Este verdor no es fresco y vigorizante; es grasiento, espeso, casi sofocante. A medida que la fragancia se despliega, emerge un toque metálico, el olor del óxido o del cobre chamuscado, un agresivo contrapunto del Dodge Charger al corazón brillante y verde. Es una fragancia que evoca imágenes anacrónicas de rituales olvidados y prácticas arcanas, un auténtico Fast & Furious prehistórico que te hace vivir la vida cuarto de milla a cuarto, un potente brebaje elaborado en el caldero de un depósito de chatarra y coches abandonados de los rincones más oscuros de la naturaleza.

Aunque las notas de Apocalypstick, violeta, rosa, menta (¿me pareció ver macadamia en alguna parte?) parecen una combinación bastante agradable, a lo que me huele el perfume es a un pueblo de niños pequeños infectados por una vasta malevolencia de pura maldad. Este empalagoso floral confitado no sólo camina de puntillas sobre el precipicio de la dulzura y la decadencia; no es sólo una inocencia juguetona y sacarina que enmascara un siniestro trasfondo de podredumbre. Es un asalto inmediato y abrumador de azucarillos viciosamente envenenados rellenos de cuchillas de afeitar que te sirven dedos pegajosos y rostros pálidos con dientes afilados. Permanece en la piel como una premonición tóxica, como una mancha perpetua, una marca indeleble de repulsión.

"ERA EL AÑO 2081, y por fin todo el mundo era igual. No sólo eran iguales ante Dios y la ley. Eran iguales en todos los sentidos. Nadie era más listo que nadie. Nadie era más guapo que nadie. Nadie era más fuerte o más rápido que otro". ¿Qué perfume usaban? Kurt Vonnegut Jr. nunca llegó a hablar de ello en su cuento satírico de ciencia ficción distópica "Harrison Bergeron", pero sospecho que era Them, de Neandertal, una fragancia destilada hasta su ADN más mínimo y despojado. Un ejercicio radical de simplicidad, un borrado deliberado de la complejidad. Su esencia es la ausencia total. Un vacío, una nada. Igualitarismo olfativo en un frasco, donde no domina ninguna nota, ni siquiera es perceptible una sola. Llévelo no para hacer una declaración, sino para abrazar el aroma del equilibrio sin adornos, una utopía olfativa radical en la que ninguna nota se eleva por encima de las demás y todas las expresiones aromáticas enmudecen por igual.

Tell Me About The Forest (You Once Called Home) es abeto, pícea y enebro, y me enamoró de inmediato. Me gustan mucho las fragancias de bosque de cuento de hadas, pero muchas de ellas son pegajosas, un jarabe de bosque de hadas en el que metes una cuchara de bar para hacer una especie de cóctel de Hansel y Gretel. Este no tiene esa cualidad empalagosa; es... ¿más seco? Tal vez un poco amargo. Tengo la sensación de que es un poco ermitaño-ascético con un ingenio ácido y un amor por la ironía. Me recuerda a los densos y oscuros matorrales del bosque de medianoche de Tin Can Forest.

Dirty Amber es el himno de una reina guerrera, un gruñido de bergamota y enebro, con los dientes desnudos contra el amanecer. El geranio, salvaje y magullado, se aferra a la armadura de cuero agrietada, el incienso, un altar humeante a dioses olvidados, cuelga pesado, la mordedura acre de la corteza de casia una maldición susurrada sobre sus enemigos. El meloso canto de sirena de la tonka, de placeres robados, está envuelto en una niebla amarga y arremolinada de ládano y mirra. El ciprés y el pachulí, el almizcle de los bosques indómitos, la atan a la tierra y sus raíces se hunden en los huesos olvidados de los imperios. Y entonces, estalla el corazón de la tormenta: ámbar fosilizado, un rugido gutural, un azote de luz estelar chamuscada atrapada en la opulencia dorada de lágrimas tostadas por el sol. La fragancia de un linaje impregnado de fuego, un grito de guerra que resuena a través de los siglos, de monstruos caídos y reinos reclamados. Dirty Amber es el aroma de una heroína de Frazetta, con los ojos ardiendo con la luz salvaje de mil lunas, una espada preparada en la garganta del destino. Es belleza que sangra, mancha tu piel, marca tus huesos y graba su historia en el aire que respiras.

No todos los observatorios son de acero y cristal. Algunos están tallados en madera antigua y sabiduría, donde los planetas mecánicos trazan sus caminos a través del crepúsculo perpetuo de los misterios del desierto. Aquí, en el fino aire de la montaña, la elevación agudiza los sentidos: primero el brillante mordisco de la altitud, luego la forma en que las especias se quedan atrapadas en la garganta como una luz lejana. El tiempo se disuelve en la oscuridad. Lo que comienza como un cálculo -la geometría precisa del suave encendido de la pimienta y los austeros engranajes de la madera de cedro- se suaviza hasta convertirse en algo más cálido, más profundo. Cada modelo celestial apunta hacia el interior, encontrando su propio norte verdadero en el cacao amargo y el ámbar bruñido. Las órbitas de latón giran en lo alto en el ángulo de la eternidad, mientras que los incensarios trazan sus propios caminos por debajo, atrayendo el polvo cósmico y el incienso hacia la resaca de la magia antigua. En el humo y la especia de estas alineaciones en la sombra, la maquinaria de la noche gira siempre hacia el interior.