Belcebú llega atronador a la Semana de la Bicicleta, su presencia es una tempestad de cal y cuero. Sus antiguas alas, arrugadas como una chaqueta bien usada, se flexionan mientras agarra un manillar cromado resbaladizo por la condensación de su margarita helada. El aire crepita con una electricidad picante, mezclando el aguijón de los cítricos con el calor infernal en un cóctel embriagador. Bajo sus ruedas, la tierra exhala un gemido profundo y terroso, una mezcla de humo y tierra impía que habla de vastos y perversos reinos subterráneos. A las afueras de la ciudad, se detiene en una omnipresente cafetería, con el aroma del café con leche y vainilla de temporada atravesando la bruma infernal. El camarero, imperturbable ante los vapores sulfurosos, entrecierra los ojos ante la pantalla del pedido y pregunta con alegría practicada: "¿Es para Beelz o para Bub?". El Señor de las Moscas acepta su taza humeante, su "gracias, nena" chillando con una voz que es en parte ensoñación de rape, en parte ecolocalización de quiróptero. Con un último revolcón que suena como si se abrieran las puertas del infierno, Belcebú se aleja hacia el atardecer, dejando tras de sí un rastro de azufre con sabor a vainilla y un leve olor a cuero besado con lima.