Donde los charcos de agua más clara atrapan la luz, busca la violeta que florece bajo ningún suelo. Brillante como la amatista, suspendida en ámbar dorado, pero fluyendo como la miel por arroyos de cristal. Cada ondulación revela su secreto: una flor preservada en un líquido que no puede mojarse, una dulzura que fluye pero nunca se mueve. Debajo de todo, el ámbar cálido guarda estos fragmentos, una eternidad fugaz capturada en profundidades imposibles.

Sigo creyendo que este es el almizcle perfecto; carece de esa intensidad abrumadora que provoca estornudos y que he llegado a asociar con el almizcle egipcio, mientras que mantiene el toque justo de skankiness y una nota agridulce subyacente que eleva lo que podría haber sido simplemente otro aroma cálido y limpio más allá del reino de lo soso y ordinario. El almizcle de Kiehl's capta exactamente cómo me imagino que olía 1974: entusiastas de la astrología bronceadas por el sol, con sus caftanes vaporosos bordados a mano, sus brazaletes de plata tintineando mientras barajaban las cartas del tarot entre fiestas de Tupperware, sus salones repletos de incienso y macramé para colgar plantas. Las mujeres llevaban anillos de turquesa en cada dedo y tenían ejemplares de "Sun Signs" de Linda Goodman en sus mesas de centro, mientras sus hijos jugaban con juguetes de madera sobre alfombras de felpa. Aunque yo no nací hasta un par de años más tarde, estoy convencida de que esta fragancia embotelló de algún modo la esencia de mi primera infancia: el rastro persistente de pachulí y posibilidad que flotaba en el aire cuando la Era de Acuario dio paso a las preocupaciones más prácticas de finales de los 70.

10 Corso Como es todo sándalo seco y elevado, resinas ahumadas del desierto y flores terrosas y extrañamente extrañas, casi alienígenas o al menos de otro mundo. Recuerda a un misterioso y aromático cofre de madera, desenterrado por una extraña tormenta de arena. A la vez sensual y espiritual, y sin duda una fragancia muy, muy atractiva, se me antoja con frecuencia y nada más.

Se trata de la inquietante y misteriosa mujer del cine negro a la que se identifica inmediatamente con el asesino porque es guapa y está un poco "rara". Más tarde se descubre que esconde un terrible secreto que no tiene nada que ver con el asesinato, tal vez su hermana gemela se ahogó en Montecarlo y ella ha robado su identidad para escapar de un pretendiente lascivo o algo así. Huele a algún tipo de enigmática flor verde cuya esencia ha sido preservada para que se profundice y oscurezca antes de ser machacada con un puñado de extrañas y dulces hierbas y dejada en un antiguo plato de popurrí en el polvoriento tocador de una dama. Un aroma maravillosamente extraño y enigmático, para fachadas pintadas y rugosas que enmascaran pasados oscuros y dramáticos.

Jengibre fuerte y ardiente impregnado de ámbar pegajoso y meloso, envuelto en volutas de lapsong souchang ahumado. Sin embargo, a pesar de toda esta exuberancia profunda y oscura, es sorprendentemente puro... como si se hubiera sumergido un pañuelo de seda en este brebaje y se hubiera colgado en una ventana iluminada por el sol para que se secara. El aroma se adhiere al tejido y se libera ligeramente al anudarlo y doblarlo alrededor de la garganta.

En la primera aplicación, Les Nuits d'Hadrien olía un poco a apio mohoso, pero después de oler mi muñeca repetidamente en el transcurso de la siguiente hora más o menos, lo raro es que... me gustaba. (El novio pensaba que olía a salsa de soja). No cambió mucho a lo largo de la noche, salvo que quizá se volvió más suave y ligeramente más dulce. A mí me parece una fragancia para la piel, y quizá algo para esos días de verano inesperadamente grises y lluviosos.

Sentado junto a una ventana abierta en una mañana lluviosa, con las cortinas ondeando en la brisa húmeda, una sola rosa en un jarrón ante ti. Sus flores carmesí, un vívido contraste aterciopelado con las primeras tinieblas, ofrecen su canción del amanecer a la fantasmal luz de la mañana. Bajo ella, un almizcle brumoso se mezcla con especias apenas perceptibles, como el vapor que surge de la tierra húmeda. La fragancia se ondula como esas cortinas: pasa susurrando, luego se retira, nunca está quieta, nunca es sólida del todo.

Gorseland, de Jorum Studio, es una convergencia de muchos caminos de luz que atraviesan la frontera entre lo cultivado y lo silvestre, donde las flores brillantes como el neón aturden con su intensidad eléctrica. Aunque paso la mayor parte del día en interiores, he recorrido innumerables senderos salvajes a través de los escritos del fascinante escritor Robert MacFarlane, cuya prosa luminosa captura la poesía de los lugares salvajes, mostrando cómo las formas antiguas y el viejo crecimiento persisten junto a nosotros, como parte de nuestro mundo cotidiano en lugar de separarse de él. Esta fragancia se desarrolla como uno de esos viajes vicarios: afilada y mordaz en los lugares elevados, para profundizar después en una acidez punzante en las sombras de las hierbas del fondo del valle. El choque de los pétalos fluorescentes nunca se calma del todo a medida que se asciende, manteniendo su extraña luminosidad incluso cuando los brotes se retuercen hacia arriba con su brillo crudo y cortante. Con el tiempo, surgen notas más suaves -la pelusa dulce de manzana de la manzanilla y los susurros herbáceos de vainilla de la corteza de madera- como si se encontrara un prado inesperado después de una subida empinada. En esta fragancia, el aire crepita con la tensión de las cosas en crecimiento, rechazando nuestros intentos de categorización: demasiado brillante, demasiado feroz, demasiado vivo para ser contenido.

Dune, de Christian Dior, es una orilla brumosa y azotada por el viento, de senderos solitarios bordeados de helechos, tojos y brezos que conducen a acantilados traicioneros, donde se tambalea una vieja posada corrupta y en ruinas. El tipo de alojamiento preferido por contrabandistas y asesinos: un lugar donde los muertos no cuentan cuentos. El crítico de perfumes Luca Turin cree que la verdadera oscuridad amenazadora se encuentra en esta fragancia y que es una firme candidata a la "belleza más sombría de toda la perfumería". Mi espeluznante corazón de duende se ve terriblemente influenciado por este tipo de hipérboles y, tras leer eso hace más de una década... compré un frasco en cuestión de milisegundos.

Esta es una de esas fragancias que evocan inmediatamente una imagen en mi mente: una de las revistas Heavy Metal de mi difunto padre de los años ochenta con una belleza metálica en la portada, todo cromo brillante y curvas, líneas austeras y una extraña y palpitante sensación de misterio. El arte de Hajime Sorayama para la revista Heavy Metal captó a la perfección su estilo característico de erotismo futurista y de ciencia ficción para la era de las máquinas, y sin duda captó mi atención cuando lo vi por primera vez a la tierna edad de 11 años. No suelo analizar las fragancias desde el punto de vista de la sensualidad y el atractivo sexual porque, francamente, me parece poco elegante y reduccionista. Los perfumes pueden ser mucho más. Pero en este caso, resulta extrañamente apropiado. Oh My Deer es un aroma de almizcles metálicos, aldehídicos y amargos, perversamente mineral y animal, y la disonancia olfativa de las pimientas, que son cálidas y resinosas pero también actúan como una corriente eléctrica refrescante. Es una fragancia que también resulta arenosa y sucia, lo que la devuelve a un lugar muy personal para mí. Gritty and grungy es exactamente lo que sentí cuando hojeé por primera vez el catálogo antiguo de revistas Heavy Metal; me aterrorizaban y me estimulaban a partes iguales, y esos relatos oscuros y tecnoapocalípticos pueden haber sido el catalizador de la primera... agitación... en mi extraño cuerpecito. Todos tenemos nuestras historias de origen. Oh My Deer desencadena un fascinante diálogo interno, que me lleva de vuelta a esas revistas tan emocionantemente extrañas. No es lo que la mayoría consideraría sexy, y para mí personalmente, tampoco lo es. Pero es innegablemente extraño, una cualidad que me intriga infinitamente. Y lo que es más importante, es una fragancia que me gusta llevar.