Stellen Sie sich vor, Madame de la Rougierre, die überaus gruselige und äußerst grausame Gouvernante in Le Fanus Gothic-Erzählung Onkel Silas, würde für ihre bösen Taten zur Rechenschaft gezogen und zur göttlichen Strafe in ein grüblerisches französisches Biskuit-Porträtpüppchen reinkarniert, das bis in alle Ewigkeit staubige Regale und schmutzige kleine Hände ertragen muss. Danach riecht die schwelende, honigartige Orangenblüte, die verrucht animalische, wachsige, aldehydische, muffig-pudrige Melancholie von Caron Narcisse Noir. Auf eine gute Art und Weise? Oder... so gut, wie es für unsere herrlich böse Mme de la Rougierre sein kann, nehme ich an?

Corpalium ist die kühle, erdige Blüte einer sonnenlosen, unterirdischen Schwertlilie, eingehüllt in einen samtig gefiederten Mantel aus holzigem Moschus und honigartigem, balsamischem Rauch. Es ist ein dunkler Vogel des Mythos, eine einzelne Ebenholzfeder, die aus der Flamme gerupft wurde, ein blinzelndes amethystfarbenes Auge, kristallin und pflaumendunkel unter dem Spinnwebenschleier der blassen Wintersonne und ihrer Süße. Dieser Duft ist einfach umwerfend, und ich glaube nicht, dass ich etwas Vergleichbares in meinem Parfumschrank habe.

POV: Du bist ein grüblerischer, zu Melancholie neigender Bleistift, der nur um Mitternacht kritzelt und bisher nur für architektonische Skizzen von mit Wasserspeiern geschmückten gotischen Kathedralen und verfallenden mittelalterlichen Klöstern und Baudelair'scher Poesie verwendet wurde, und du hörst viel Cold Cave und Chelsea Wolfe.

Ebene Fume mit seiner glühenden Kakophonie aus majestätischen Sonnenuntergangshölzern, den spinnenartigen und stacheligen Zacken des stimmungsvoll-feurigen schwarzen Pfeffers und der mystischen Zweideutigkeit der Kiefern-/Likör-/Kampfer-Atmosphäre von Palo Santo ist ein schamlos schöner Duft, gefährlich intensiv und alles verzehrend. Rauchig, königlich und furchteinflößend, wie eine Tigerkönigin, die ihr Reich lieber in Brand setzt, als es fallen zu sehen, brennt der Weihrauch auf einem Altar des Schutzes und ruft finstere Heilige mit flammenden Schwertern an. Verzweifelte, gefährliche Gebete werden auf wunderbare und schreckliche Weise erhört.

Spirit Lamp von DS& Durga Spirit Lamp ist ein Duft, der an eine vergessene Ecke eines botanischen Gartens neben der Autobahn erinnert, wo ein Geist der ungezähmten Wildnis gedeiht, unkontrolliert und unerwartet in einer glitschigen Pfütze aus illegal abgelassenem Motoröl. Der erste Eindruck ist das dichte, ölige Grün eines sumpfigen Urschilfs, der Geruch einer ausgestorbenen Vergangenheit, die uns näher ist, als wir oft glauben wollen, dessen Wurzeln sich in der Erde verfangen haben und dessen Blätter einen salbungsvollen Kräutermoschus verströmen. Dieses Grün ist nicht frisch und belebend, es ist fettig, dick, fast erstickend. Wenn sich der Duft entfaltet, kommt eine metallische Note zum Vorschein, der Geruch von Rost oder versengtem Kupfer, ein aggressiver, kurzgeschlossener Dodge Charger als Gegenpol zum glänzenden, grünen Herzen. Es ist ein Duft, der anachronistische Bilder von vergessenen Ritualen und geheimen Praktiken heraufbeschwört, ein echtes prähistorisches Fast & Furious, bei dem man sein Leben eine Viertelmeile auf einmal lebt, ein starkes Gebräu, das im Kessel eines Schrottplatzes und eines verlassenen Autoparks in den dunkelsten Ecken der Natur gebraut wird.

Die für Apocalypstick aufgelisteten Noten - Veilchen, Rose, Minze (ich dachte, ich hätte irgendwo Macadamia gesehen?) - klingen wie eine angenehme Kombination, aber für mich riecht das Parfüm wie ein Dorf kleiner Kinder, die mit einer riesigen Bosheit des reinen Bösen infiziert sind. Dieser süßliche, kandierte Blumenduft bewegt sich nicht nur auf Zehenspitzen am Abgrund von Süße und Verfall; es ist nicht nur eine verspielte, zuckersüße Unschuld, die eine unheimliche Unterströmung von Fäulnis verdeckt. Es ist ein unmittelbarer und überwältigender Angriff von bösartig vergifteten, mit Rasierklingen gefüllten Zuckerpflaumen, die einem von klebrigen Fingern und bleichen Gesichtern mit scharfen Zähnen serviert werden. Es bleibt auf der Haut wie eine giftige Vorahnung, wie ein immerwährender Fleck, ein unauslöschliches Zeichen der Abscheu.

"Es war das Jahr 2081, und alle waren endlich gleich. Sie waren nicht nur vor Gott und dem Gesetz gleich. Sie waren in jeder Hinsicht gleich. Niemand war schlauer als der andere. Keiner sah besser aus als der andere. Niemand war stärker oder schneller als ein anderer." Welches Parfüm trugen sie? Kurt Vonnegut Jr. ist in seiner satirischen, dystopischen Science-Fiction-Kurzgeschichte "Harrison Bergeron" nie wirklich darauf eingegangen, aber ich vermute, dass es sich um Them von Neandertal handelte, ein Parfüm, das auf seine minimalste, abgespeckte DNA reduziert wurde. Eine radikale Übung in Einfachheit, eine bewusste Auslöschung von Komplexität. Die Essenz des Duftes ist eine vollständige und totale Abwesenheit. Eine Leere, ein Vakuum, ein Nichts. Olfaktorische Gleichmacherei in einem Flakon, in dem keine Note dominiert, nicht einmal eine einzige Note wahrnehmbar ist. Tragen Sie ihn nicht, um eine Aussage zu machen, sondern um den Duft des reinen Gleichgewichts zu genießen - eine radikale olfaktorische Utopie, in der keine Note über die anderen hinausragt und jeder aromatische Ausdruck gleichermaßen zum Schweigen gebracht wird.

Tell Me About The Forest (You Once Called Home) ist Tanne, Fichte und Wacholder und hat es mir sofort angetan. Ich habe eine große Vorliebe für Märchenwalddüfte, aber so viele von ihnen sind klebrig, ein Märchenwaldsirup, in den man einen Barlöffel für eine Art Hänsel und Gretel-Cocktail hineinsteckt. Dieser Duft hat nicht diese trügerische Qualität; er ist... trockener? Vielleicht ein bisschen bitter. Ich habe das Gefühl, dass es sich um eine Art Einsiedler-Asket mit bissigem Witz und einer Vorliebe für Ironie handelt. Es erinnert mich an dichtes, dunkles Dickicht in der Mitternachtswald-Kunst von Tin Can Forest.

Dirty Amber ist die Hymne einer Kriegerkönigin, ein schroffes Knurren von Bergamotte und Wacholder, die Zähne gegen die Morgendämmerung gefletscht. Geranium, wild und zerschrammt, schmiegt sich an rissige Lederrüstungen, Weihrauch, ein schwelender Altar für vergessene Götter, hängt schwer, der beißende Biss von Cassiarinde ist ein geflüsterter Fluch für ihre Feinde. Tonkas honigsüßer Sirenengesang von gestohlenen Vergnügungen wird von einem bitteren, wirbelnden Nebel aus Labdanum und Myrrhe überdeckt. Zypresse und Patchouli, der Moschus ungezähmter Wälder, binden sie an die Erde, Wurzeln, die sich tief in die vergessenen Knochen von Imperien graben. Und dann bricht das Herz des Sturms hervor: versteinerter Bernstein, ein gutturales Gebrüll, eine Geißel aus verbranntem Sternenlicht, gefangen in der goldenen Opulenz sonnengebräunter Tränen. Der Duft eines feurigen Geschlechts, ein Kriegsschrei, der durch die Jahrhunderte hallt, von gefallenen Monstern und eroberten Königreichen. Dirty Amber ist der Duft einer Frazetta-Heldin, deren Augen im wilden Licht von tausend Monden glühen und die eine Klinge an der Kehle des Schicksals führt. Das ist Schönheit, die blutet, deine Haut befleckt, deine Knochen markiert und ihre Geschichte in die Luft ätzt, die du atmest.

Nicht alle Observatorien sind aus Stahl und Glas gebaut. Manche sind aus altem Holz und Weisheit geschnitzt, wo mechanische Planeten ihre Bahnen durch das ewige Zwielicht der Wüstengeheimnisse ziehen. Hier, in der dünnen Bergluft, schärft die Höhe die Sinne: erst der helle Biss der Höhe, dann die Art und Weise, wie Gewürze in der Kehle hängen bleiben wie fernes Licht. Die Zeit löst sich in der Dunkelheit auf. Was als Berechnung beginnt - die präzise Geometrie der sanften Zündung des Pfeffers und der strengen Zedernholzzahnräder - weicht etwas Wärmerem, Tieferem. Jedes Himmelsmodell zeigt nach innen und findet seinen eigenen wahren Norden in bitterem Kakao und poliertem Bernstein. Messingkugeln drehen sich über den Köpfen im Winkel der Ewigkeit, während Räuchergefäße unten ihre eigenen Bahnen ziehen und kosmischen Staub und Weihrauch in den Sog der alten Magie ziehen. Im Rauch und den Gewürzen dieser schattenhaften Ausrichtungen dreht sich die Maschinerie der Nacht immer weiter nach innen.