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Feigen erscheinen als schnelle Bleistiftskizze, halb verwischt; schwebende Vanilleblütenwolken, die in den Maiwinden auflösen; sanfte Wäsche-Muskusnoten in Baumwoll-T-Shirts, die durch hundert sanfte Waschgänge abgetragen sind; der Geist des Jasmin von letztem Sommer, der sich durch das Gitterwerk der Träume windet; cyanfarbene Polaroids vom Schwimmbad, mit Chlor gefiltert und verblasst.
Ich fühle mich wie eine erwachsene Dame darin. Ich liebe sie.