Grimoire von Anatole LeBreton zeichnet sich durch eine zitronig-balsamische Süße aus, die an heilende Bonbons erinnert, und durch eine kryptische Staubigkeit, die an brüchiges Pergament und seltene Texte erinnert, umhüllt von einem scharfen Nebel aus bitterem, karamellisiertem Kümmel und sich zersetzenden Moosen und Kräutern. Dieser Duft erinnert an ein Ölgemälde aus dem 17. Jahrhundert, das von alchemistischem Wissen und Symbolismus sowie alten Traditionen durchdrungen ist, in denen sich Wissenschaft, Philosophie, Glaube und künstlerischer Geist vermischen: "Ein schattenhaftes Szenario entfaltet sich, während eine einsame Wachskerze tief in der Nacht brennt. Verschiedene Linsen und Prismen brechen den schwachen Schein der flackernden Flamme und erhellen vage ein krudes, abgedunkeltes Labor, auf dem ein eichener Tisch steht, auf dem verstaubte Fläschchen prekär balanciert werden, die in einem beunruhigenden Phosphoreszenzlicht blubbern, und in dessen Nähe Destillationsmaschinen dumpf tuckern und klirren. Brüchige Schriftrollen und vergilbte Manuskripte, die mit bunten Emblemen und eilig an den Rand gekritzelten arkanen Symbolen verziert sind, liegen wahllos auf dem schmutzigen Boden verstreut, um diese Szene kurioser chemischer Phänomene und gelehrten Chaos weiter zu illustrieren. Ein blasser, strumpffüßiger Mann mit einer lustigen Mütze blättert abwechselnd nachdenklich in dicken Wälzern oder pumpt vielleicht ein kleines Blasebalg, um ein mürrisches, rauchendes Feuer anzufeuern, während er in analytische Träumereien versunken ist." Ja, genau so riecht Grimoire. Ja, ich habe gerade eine Passage aus The Art of the Occult zitiert, einem Buch, das ich geschrieben habe. Ist es geschmacklos, das zu erwähnen? Vielleicht. Ist es relevant? Völlig!