Este é o cheiro da chuva que açoita o pavimento, transformando as ruas do início da noite num labirinto de verde escorregadio e estagnado. Folhas mortas, galhos e outros detritos sem nome balançam na corrente e entopem as sarjetas, sua decomposição adicionando uma doçura enjoativa ao ar já opressivo, o cheiro de coisas que crescem e apodrecem. Um aguaceiro de fim de verão que se entranha na nossa pele, deixando-nos gelados mesmo com o calor abafado. Um esgoto está aberto, a sua boca está cheia de lodo e musgo. Lá em baixo, nas profundezas verdes e sufocantes, algo se move. Um som, não exatamente uma risada, não exatamente um farfalhar, ecoa da escuridão e uma voz, suave como a chuva na pedra, desliza suavemente. O doce gorgolejar de uma criança, deformado e distorcido em algo monstruoso. "Todos nós flutuamos aqui em baixo", ecoa, uma promessa simultaneamente aterradora e estranhamente sedutora. "Não gostavas de flutuar também?" Nuit de Bakelite é a promessa fétida sussurrada por um monstro no escuro, o cheiro do medo para sempre alojado no fundo da sua garganta. Entusiastas de perfumes x fãs de terror: se conhecem, conhecem. Não há palavras para o quanto eu amo esse perfume.

Estou finalmente a experimentar o Frederic Malle En Passant e tenho um pouco de vergonha de dizer que, desde que me entusiasmo por fragrâncias, há pelo menos 20 anos, esta é a primeira vez que o sinto. Creio que se destina a ser uma espécie de clássico contemporâneo, por isso mais vale tarde do que nunca.

Com notas de lilás, pepino, cedro e almíscar branco, ainda estou a tentar expressar em palavras a beleza desta criação. Tudo o que posso dizer é que é como a memória de infância de um dia de primavera suave e enevoado, com os fios de nevoeiro a levantarem-se à medida que o sol atravessa as nuvens e aquece a pele... mas não é bem assim.

Em criança, não teria a linguagem para a sensação fantasmagórica de melancolia nostálgica que En Passant evoca. É mais como olhar para a fonte desta memória através de um vidro de janela enevoado como um adulto, o presente à medida que se desenrola momento a momento, e se torna memória tão rapidamente quanto o momento se desenrola. E saber como tudo é fugaz. E a tristeza pela passagem do tempo, e a alegria pela criança que ainda não sente isso. É isso. É tudo isso.

Philoskyos da Diptyque é um perfume que não uso muitas vezes porque não sei muito bem o que fazer com ele... e também não sei como o pronunciar. É suposto ser uma ode perfumada à figueira na sua totalidade, a madeira, as folhas e o fruto, mas para ser transparente, nunca comi um figo fresco e, pior ainda, às vezes confundo figos secos com tâmaras secas, por isso já estou perdida. O que sinto neste perfume é a seiva leitosa de um galho partido e a fragrância da vegetação primaveril, húmida de uma chuva matinal. Apesar disso, continua a parecer seco, e eu esperava que também fosse fresco e leve, mas de alguma forma é estranhamente bafiento. Uso-o nos dias em que sei que tenho muito em que pensar, para me lembrar que não há problema em não saber tudo e talvez nunca chegar a uma conclusão.

O Yum Pistachio Gelato, para além de ser um nome que me envergonha escrever, é bastante embaraçosamente básico para o alarido que o perfumetok fez em torno dele quando foi lançado. Como não sou muito ligada ao drama da comunidade de perfumes, não sabia bem porquê, mas pensei que tivesse algo a ver com a forma como os influenciadores estavam a falar ou a não falar sobre ele, ou talvez algumas pessoas estivessem chateadas por não terem recebido caixas de RP? Não sei, mas estava curiosa para saber se o perfume em si valia a pena ficar com o nariz empinado. E não vale. Trata-se de um almíscar de pele de baunilha banal com a adição do que eu considero uma espécie de elemento de vómito de bebé azedo de manteiga de karité rançosa, algo suave e cremoso que ficou todo coagulado e coalhado. Não é a pior coisa que já cheirei, mas se não recebeste uma caixa de relações públicas sobre isto, sem dúvida que passaste pela provação e passaste a cheirar coisas melhores.

Black Opium cheira como se alguém tivesse espremido a doce cara sardenta da Moranguinho até que o topo da sua cabeça de plástico moldado saltasse e eles espalhassem o icor enjoativo e xaroposo que escorria por todo o corpo, e depois rolassem num monte de jasmim apodrecido que atingiu o ponto no tempo de vida da flor em que as flores deixam de cheirar bem e começam imediatamente a cheirar a um balde rachado de roupa interior manchada de urina. Assim, adornado com sangue de boneca e flores de casa-de-banho pegajosas, o indivíduo garante corajosamente que é sexy como o diabo e sai para a discoteca. Oh, ter a confiança de uma pessoa que usa um dos perfumes mais merdosos do mundo.

Toda a gente parece estar muito entusiasmada com Mon Guerlain, que eu nunca tinha experimentado, por isso pensei em aproveitar uma promoção da Sephora e comprar um frasco de eau de parfum. Tenho de ser sincera. É bastante nojento. Se precisasses de um perfume para impressionar os teus colegas depois de te teres comprometido com Jesus enquanto pré-adolescente e fosses ter com todos eles uma festa de arromba na igreja? Era a isto que ias recorrer. Mas ouçam, não estou a dizer que não se deve cheirar bem para o vosso senhor e salvador, mas acho que até o filho único de Deus tem tolerância zero para este cheiro enjoativo de Koolaid frutado e floral. Onde estão os aspectos mais interessantes da lavanda e da bergamota que as pessoas adoram? Isto não passa de CapriSun diluído que ninguém pôs a pique. Estou estupefacto. E agora estou a perder 80 dólares. Que raio.

Poets of Berlin da Vilhelm Parfumerie é uma coisa vil de mirtilo mutante bioluminescente. Um mirtilo submetido a uma experiência incompleta e subfinanciada num protótipo de telepod, mas havia também uma partícula de ambientador Glade limão-aloe-bambu na câmara antes de esta ser hermeticamente fechada, bem como uma joia de bedazzle esmagada que caiu da unha de acrílico de uma estagiária, sem ser notada. Desfeito átomo a átomo, o pequeno fruto de compota fundiu-se com os cacos brilhantes de brilhantes açucarados e um lírio cítrico que brilhava no escuro. Acho que David Bowie nunca escreveu uma canção sobre este monstro, mas houve uma adaptação cinematográfica com Jeff Goldblum.

Inicialmente, o Coromandel é um aldeído que faz lembrar o nariz, brilhante, agudo e azedo, como uma fatia de lua amarga e cítrica numa noite em que o inverno está a dar lugar à primavera. Está também repleto de curiosas madeiras canforadas e estranhos ecos subterrâneos quando a primeira borrifadela se instala na pele. Em breve, porém, é inexplicavelmente uma pitada escura e floral de pimenta preta em cima de uma caneca de cacau leitoso pálido, suave, rico e cremoso na língua, mas tingido com aquele amargor de mofo subjacente. A estranha interação entre estas notas primordiais e esta decadência aveludada oferece impressões duplas de opulência e austeridade; imagine-se a desfrutar de uma bebida deliciosamente elegante... no chão húmido e frio de uma caverna de calcário musgoso.

Vou ser sincero, estou tão surpreendido como qualquer outra pessoa por gostar realmente deste perfume. Não há muito a dizer sobre ele. É um aroma de pele de marshmallow, uma espécie de baunilha flutuante, um aroma discreto de realismo mágico, de fabulismo quotidiano, de conto de fadas quotidiano... com um toque evasivo de pêras azedas e enlatadas. É um elemento estranho que aparece muito raramente, mas não posso fingir que não o cheirei.

Baunilha empoeirada, sassafrás em pó e sândalo, licor de amaretto melado e jasmim almiscarado. Memórias e mais memórias e mais memórias. Usei esta fragrância exclusivamente em meados dos meus 20 anos, é um aroma que lembra más decisões e relações viciosas e venenosamente abusivas, mas também de abraçar ligações incríveis e embarcar em descobertas maravilhosas. Para mim, Hypnotic Poison é um perfume muito ligado a um espaço e tempo específicos da minha vida e, embora não possa culpar o perfume, estou feliz por o deixar no passado.