Há algo em Craft, de Andrea Maack, que parece elegante e refletivo, como as altas torres cromadas de uma megaestrutura retrofuturista de ficção científica e os seus habitantes cibernéticos mecanizados. É um perfume fresco e sem sangue, como flores de geada em vidro e metal frio invernal. Não tinha lido a descrição antes de escrever estes pensamentos e agora estou simultaneamente satisfeita e irritada porque apanhei a vibração deste perfume de tal forma que quase citei a cópia do site sobre mochilas a jato e robôs de volta para si. Este é um daqueles casos em que parece que o conceito e a execução se alinham de uma forma quase preternaturalmente perfeita... como se os senhores andróides tivessem implantado estas ideias diretamente no meu cérebro!

Targhee Forest da Rogue Perfumery são as reflexões sinceras e encantadas de um gnomo briologista que sonha acordado e escreve poemas melancólicos sobre o rastejar pensativo de musgos, líquenes e fetos. Estes herbários literários são a inspiração para a sua atividade secundária, onde saponificam a vegetação argilosa e misturam suavemente uma essência de almíscar branco para criar sabonetes encantadores que cheiram a pedra coberta de musgo a apanhar sol.

Se alguma vez cheirou o Hermès Ambre Narguille e pensou, uau, esta coisa é tão doce que me vai matar... acho que pode querer experimentar o Tartan. Na realidade, não sei se são assim tão parecidos, para além de um rico aroma a tabaco amadeirado de outubro, mas enquanto o Ambre Narguille se inclina realmente para a compota de maçã xaroposa, o Tartan é equilibrado por couro acre e um frasco gravado de uísque turfoso e fumado. Cada vez que o uso, sinto um cheiro diferente, mas quando fecho os olhos, evoca musgo de lã de terra, o ouro derretido do outono e novelos de gansos da neve no horizonte.

Imaginem, se quiserem, que a Madame de la Rougierre, a governanta extremamente arrepiante e requintadamente cruel do conto gótico de Le Fanu, Tio Silas, foi acusada pelos seus maus caminhos e, como castigo divino, reencarnou numa poupée de retrato em bisque francês, tendo de suportar prateleiras empoeiradas e mãozinhas sujas para a eternidade. É a isso que cheira a flor de laranjeira ardente e melosa, maliciosamente animálica, aldeídica e melancólica de Caron Narcisse Noir. No bom sentido? Ou... tão bom quanto possível para a nossa deliciosamente desagradável Mme de la Rougierre, acho eu?

Corpalium é o florescer frio de uma íris subterrânea e sem sol, envolto num manto aveludado de penas de almíscar amadeirado e fumo balsâmico melado. É um pássaro escuro do mito, uma única pluma de ébano arrancada da chama, um olho de ametista que não pisca, cristalino e escuro como ameixa sob o véu de teia de aranha da doçura do sol pálido de inverno. Este é um deslumbramento de cortar o coração, e acho que não tenho nada no meu guarda-roupa de fragrâncias como ele

POV: és um lápis taciturno, propenso a surtos de melancolia, que só rabisca à meia-noite e que só foi usado para desenhar esboços arquitectónicos de catedrais góticas adornadas com gárgulas e mosteiros medievais em ruínas e poesia baudelairiana e ouves muito Cold Cave e Chelsea Wolfe.

Ebene Fume com a sua cacofonia incandescente e brilhante da majestade dos bosques do pôr do sol, dentes de aranha e espinhosos de pimenta preta ardente e temperamental, e a ambiguidade mística da vibração de pinho/licorice/cânfora do palo santo é um aroma descaradamente belo, perigosamente intenso e que tudo consome. Fumegante, majestoso e temível, uma rainha tigre que incendiou o seu reino em vez de o ver cair, o incenso ardeu num altar de proteção, invocando santos sombrios com espadas flamejantes. Preces desesperadas e perigosas atendidas de formas deslumbrantes e terríveis.

Spirit Lamp de DS& Durga Spirit Lamp é uma fragrância que evoca um canto esquecido de um jardim botânico junto à autoestrada, onde um espírito de natureza selvagem indomada prospera, sem controlo e inesperadamente numa poça escorregadia de óleo de motor despejado ilegalmente. A impressão inicial é a de um verde espesso e oleoso de um junco primordial pantanoso, o cheiro de um passado extinto que está mais perto do que muitas vezes pensamos, as suas raízes emaranhadas na terra, as suas folhas exalando um almíscar herbáceo untuoso. Esta verdura não é fresca e revigorante; é gordurosa, espessa, quase sufocante. À medida que o perfume se desenrola, surge um travo metálico, o cheiro a ferrugem ou cobre chamuscado, um Dodge Charger agressivamente ligado em contraponto ao coração brilhante e verdejante. É um aroma que evoca imagens anacrónicas de rituais esquecidos e práticas arcanas, uma verdadeira merda pré-histórica de Fast & Furious, viver a vida a um quarto de milha de cada vez, uma mistura potente preparada no caldeirão de um parque de estacionamento abandonado de sucata dos recantos mais escuros da natureza.

Embora as notas listadas para o Apocalypstick, violeta, rosa, menta, (pensei ter visto macadâmia listada algures?) pareçam uma combinação bastante agradável, o que o perfume me cheira é a uma aldeia de crianças pequenas infectadas com uma vasta malevolência de puro mal. Este floral enjoativo e cristalizado não se limita a andar na ponta dos pés no precipício da doçura e da decadência; não é apenas uma inocência sacarina brincalhona a mascarar uma corrente sinistra de podridão. É um ataque imediato e avassalador de açucenas cruelmente envenenadas, recheadas com lâminas de barbear, servidas por dedos pegajosos e rostos pálidos com dentes afiados. Permanece, doentio na pele, como uma premonição tóxica, como uma mancha perpétua, uma marca indelével de repulsa.

"O ANO ERA 2081, e toda a gente era finalmente igual. Não eram apenas iguais perante Deus e a lei. Eram iguais em todos os sentidos. Ninguém era mais inteligente do que ninguém. Ninguém era mais bonito do que ninguém. Ninguém era mais forte ou mais rápido do que ninguém". Que perfume usavam? Kurt Vonnegut Jr. nunca chegou a falar disso no seu conto satírico distópico de ficção científica "Harrison Bergeron", mas suspeito que fosse Them, da Neandertal, uma fragrância destilada até ao seu ADN mais minimalista e despojado. Um exercício radical de simplicidade, um apagamento deliberado da complexidade. É a sua própria essência, uma ausência completa e total. Um vazio, um vácuo, um nada. Igualitarismo olfativo numa garrafa, onde nenhuma nota domina, nem uma única nota é sequer discernível. Use-o não para fazer uma declaração, mas para abraçar o aroma do equilíbrio sem adornos - uma utopia olfactiva radical onde nenhuma nota se eleva acima das outras, e todas as expressões aromáticas se tornam igualmente silenciosas.