Acho que não sei como falar do Fantosmia do Jorum Studio, por isso vou passar a lista de notas deles pelo meu tradutor interno e falar-vos na minha língua. Este é o cheiro de uma armadura de cabedal transformada numa panela de estufar, na qual se mistura a seiva pegajosa de uma árvore ferida, as raspas azedas da casca interior de uma abóbora, as últimas migalhas de pão de mel da Transilvânia abençoado pelas irmãs santas e cravejado de ameixas secas embebidas em espírito, e uma mão-cheia de sementes bafientas e ervas apimentadas. Mexe-se sobre pedras que não vêem a luz do sol há cem anos e guarda-se o fumo fantasmagórico da fogueira num frasco de vidro para fins divinatórios depois do jantar. Este aroma é uma receita enigmática escrita numa língua esquecida; quase consigo decifrar os símbolos, mas, em última análise, permanece um mistério, um enigma que não consigo resolver. Posso admirá-lo, mas não lhe posso chamar meu.

Por muito intrigada que tenha ficado com a ideia de uma fragrância inspirada na tradição da fénix, este não é tanto um pássaro de fogo mítico solitário, mas sim um bando de raparigas malvadas a cacarejar com uma queimadura doentia. É o tipo de rosa ambarina com fumo de framboesa de que já não gosto, porque não gosto de florais frutados, mas há algo neste que é particularmente presunçoso e acremente desagradável. Tem a estrutura de um perfume que aspira a uma aura de poder e fascínio, mas não tem nada de especial, é apenas um verniz barulhento e sacarino na forma de um vazio onde deveria estar uma personalidade. E claro, podem dizer-me que preciso de terapia para o meu trauma de liceu, mas juro que nem sequer penso nessas coisas até que um perfume particularmente horrível me apareça no radar. Este é um desses perfumes.

Primal Yell tem elementos de ferro quente, cereja e amêndoa amarga, para além de patchouli, vetiver e algumas outras notas, e este é definitivamente o mais mal-humorado e mais nodoso do duo de estreia da Amphora. Eu definitivamente sinto aquela fruta vermelha, mas ela está envolta em veludo preto e peles, e envolta em um antigo caixão de ferro. Na verdade, este é um gelado de sangue partilhado entre dois amantes de vampiros muito velhos, muito chiques e cansados, demasiado fixes para a escola.

Com notas de maçã congelada, pétalas de rosas secas, violetas cristalizadas, marshmallow, caxemira e almíscar branco, Sublimate é uma piñata de bola de discoteca de Pixy Stix que se dissolve num tanque de nitrogénio líquido, explodindo numa supernova de Barbarellas campy cristalizadas. É uma cacofonia tecnicolor de absurdo hiper-frutado, uma doçura celebratória que deixa a nossa alma inundada de purpurina e nos faz questionar o próprio tecido da realidade, e verdadeiramente, penso que é a penúltima receita para a euforia.

Coriandre tem a qualidade nebulosa e suave de uma velha Polaroid deixada demasiado tempo ao sol. Um dia quente e relvado de verão recordado através do véu amarelado da memória. Há um sonho frágil e amargo que o atravessa, como asas de borboleta empoeiradas presas a uma cama de musgo macio e ondulante. É seco, amadeirado e almiscarado e penso que cheira um pouco como um pequeno e adorável segredo que talvez nunca estejamos prontos a partilhar - do tipo que nos acelera o coração e nos aquece a pele só por o guardarmos.

Imagina a loja de cabeças mais potente que alguma vez visitaste e aumenta a aposta com a cartomante mais mal-humorada que alguma vez conheceste. Imagina que este aroma afasta todos os teus amigos e entes queridos. Não faz mal, cheiras maravilhosamente bem.

Florestas negras nocturnas congeladas no tempo; pinheiros resinosos e abetos mais verdes e o ar fresco da meia-noite, pequenos pontos de luz das estrelas. Fumaça de lenha e lodo, líquen e samambaia, e musgos mofados rastejando, rastejando sobre troncos caídos e caminhos de pedra desgastados. Teias de aranha emaranhadas no alto dos ramos, o pó a assentar nos fios. O tempo abrandou e finalmente parou nesta floresta, enquanto o mundo lá fora avança e evolui e avança como é hábito do mundo, quer se interfira ou não. Este é um bosque calmo, solene, esquecido, sem nascimento nem crescimento, mas imortal

Bánh mì direto. É um spray oriental promissor, mas vagamente adstringente, mas em segundos são os vários componentes de uma sanduíche vietnamita. Cilantro, daikon, barriga de porco, chiles, legumes em conserva, até ao travo a fermento de uma baguete estaladiça. Deve haver algo de errado comigo; ninguém no seu perfeito juízo faria uma fragrância que cheirasse assim. No entanto, por vezes apetece-nos uma sanduíche, e esta é certamente complexa e deliciosa.

Safran Troublant de L'Artisan Parfumeur é um perfume maravilhosamente restaurador, que aquece e abre o coração. Tem uma doçura reconfortante, embora não seja de todo açucarado, xaroposo ou enjoativo. Um ritual de deitar que começa com colheradas de pudim de sândalo e creme de baunilha, um banho morno com uma mistura de almíscar leitoso e delicada água de rosas cor-de-rosa, e um abraço maravilhosamente enraizado e magicamente envolvente. Dormirás o sono mais profundo e profundo e serás visitado pelos mais belos sonhos de verão.

Há algo em Craft, de Andrea Maack, que parece elegante e refletivo, como as altas torres cromadas de uma megaestrutura retrofuturista de ficção científica e os seus habitantes cibernéticos mecanizados. É um perfume fresco e sem sangue, como flores de geada em vidro e metal frio invernal. Não tinha lido a descrição antes de escrever estes pensamentos e agora estou simultaneamente satisfeita e irritada porque apanhei a vibração deste perfume de tal forma que quase citei a cópia do site sobre mochilas a jato e robôs de volta para si. Este é um daqueles casos em que parece que o conceito e a execução se alinham de uma forma quase preternaturalmente perfeita... como se os senhores andróides tivessem implantado estas ideias diretamente no meu cérebro!