Les Lunatiques é uma palma de ar noturno: asas de mariposa a tremeluzir suavemente à meia-noite, uma névoa orvalhada de nuvens a flutuar sobre a lua, flores envoltas em sombras, enroladas sobre si mesmas e a sonhar, a poesia sagrada e cintilante da luz cósmica que nos chega de estrelas há muito mortas, e as doces exalações murmurantes de um bosque adormecido de árvores.

Glass Blooms da Regime des Fleurs é absolutamente requintado e gostava de conseguir encontrar as palavras para vos dizer o quão requintado é, mas em vez disso, tudo o que vos posso dizer é que evoca a essência da mulher mais bonita do mundo, ou pelo menos eu pensava que era, em 1982, quando tinha 6 anos. E também não era uma mulher, nem sequer era humana, era uma boneca de plástico da marca Kenner. Uma Glamour Gal. O seu nome era Shara. Sente-se o cheiro do almíscar de malva perolado, da ambrette leitosa e do conhaque na memória do seu cabelo lustroso e opalescente e no seu vestido elegante e cintilante, uma visão da luz das estrelas fosca, do lírio do vale frio e indiferente e da peónia pálida, delicada e salpicada de orvalho numa manhã de primavera em que o frio ainda está forte e brilhante no ar. Quando usei o Glass Blooms esta noite, senti-me tão elegante e encantadora como me senti ao ser uma Glamour Gal como a Shara. Que, embora a Kenner tenha sido extinta desde 2000, posso encontrar ainda em embalagem no eBay por 24,99... o que é um melhor negócio do que um frasco de Glass Blooms, a 225 dólares. Mas, para ser sincero, acho que preciso dos dois

O Tubéreuses Castane é um cocktail tão bonito e fabuloso... um Riesling doce, com um toque de flor de sabugueiro, com um pedaço de âmbar almiscarado e caramelizado a flutuar no vinho, juntamente com uma dose luxuriante de puré de castanha e uma pitada generosa de licor de gengibre picante. É inebriante, hipnótico e um pouco estranho, mas não é demasiado cerebral ou precioso e, caramba, é um glamazon do caraças

Notre Dame Notte di Natale é o que acontece quando o espírito perverso e feiticeiro de anis venenoso, ameixas com mel e flores depenadas à meia-noite do Poison de Christian Dior, enrola a sua essência negra na carne de um homem de gengibre, envolvendo-se numa crosta de especiarias negras, melaço negro e açúcar profano. Uma possessão perfumada de maldição condimentada.

Se o quadro "O Pecado" de Heinrich Lossow tivesse um perfume moderno, mas com uma reviravolta no enredo - a freira está a lavar a roupa e, em vez de um padre excitado, recebe a visita de um anjo biblicamente exato, com olhos ardentes, asas de lâmina e perversidade divina. Está a dar às freiras escandalosas e extasiadas de Clovis Trouille, mas faz com que seja roupa lavada e bênção. Um almíscar de lavandaria chypre de freira ordinária que, de alguma forma, faz todo o sentido. Sagrado e profano, branqueado e debochado.

Através da minúscula janela de duas águas de um sótão de uma casa de bonecas, desenrola-se uma cena secreta: um xaile de renda em miniatura está pendurado num baú, com os seus pontos delicados polvilhados com o que poderiam ser migalhas de petit four, poderiam ser marshmallows de cereais de pequeno-almoço - doces do tamanho de fadas espalhados pela mão de uma criança esquecida. Ao lado, bolas de naftalina peroladas, como estranhas gotas de açúcar, repousam entre lençóis de teias de aranha que exalam o seu pó leitoso. De um pequeno frasco de perfume de cristal, a um canto, flores fantasmagóricas e baunilha delicada misturam-se com partículas de pó à luz do sol da tarde, todo o pequeno mundo em perfeita e intemporal suspensão.

O Snake Oil do Black Phoenix Alchemy Lab é um incenso de baunilha luxuriante, almiscarado e profundamente açucarado, misturado com especiarias escuras mais sagradas do que culinárias. Este é um perfume que dá uma sensação de perigo e poder, e não é para os fracos de coração - mas sim para um coração picado três vezes sob a lua cheia mesmo antes de dar uma grande dentada para selar o feitiço em carne, sangue e morte. Tu és a criatura perigosa e poderosa neste cenário e tens de te comprometer se vais usar esta coisa maravilhosamente potente.

Imaginem um pequeno piquenique com o vosso querido coelho de peluche, o coelhinho velho e gasto, com o olho que lhe falta, os pontos que se desfazem e a mancha na barriga onde o enchimento começou a sair, aquele de que gostam tanto e há tanto tempo que não têm dúvidas de que é o coelho mais real. E imagine a tarte de lama mais realista que alguma vez fez, tão fiel à vida que, quando a trincou, sabia um pouco a um pão de chá ligeiramente condimentado, suavemente adocicado, com um miolo macio e tenro - talvez um pão de maçã ou de curgete da época, mas sem o fruto ou a vegetação. De facto, há pouca ou nenhuma vegetação neste perfume, mesmo o trevo e o feno são mais doçura melada do que gramíneas ou botânicas, e acho que essa verdura, essa sensação de coisas verdes a crescer, é o que me falta. Esta fragrância é menos Peter Rabbit e mais Velveteen Rabbit, até ao almíscar de pele aconchegante, fofinho e confortável - e aqui está uma nota curiosa fugaz que parece querer ser leitosa e cremosa, mas que por breves instantes se torna um pouco azeda e indisposta, quase como uma pitada de cuspo de bebé. Como o seu querido coelhinho de peluche que serviu de fiel repositório infantil para várias doenças e nunca foi totalmente higienizado. Apesar das suas peculiaridades e do que lhe falta, parece mesmo uma carta de amor a algo doce e acarinhado, e tão recuado no tempo que nunca mais se consegue lá chegar - e acho que é isso que o torna tão evocativo - é a memória, como nos sentimos nesse jardim e essa amizade com o nosso companheiro macio e doce, filtrada pela lente da maravilha da infância e de um amor tão feroz que transcende a realidade.

Esta fragrância é um exercício de contenção. É o equivalente olfativo de sussurros abafados, ecos que se desvanecem e sombras pálidas ainda mais silenciadas pela fraca luz do sol. O champanhe é um eco aquecido e imóvel no seu copo, a efervescência há muito que desapareceu. Uma tensão delicada fervilha entre a doçura gotejante do pêssego e o almíscar íntimo e pulverulento do ambrette, tudo isto num cenário discreto de notas florais frescas e evasivas e a humidade suave e amadeirada do musgo de carvalho. Maggie the Cat não é de todo a experiência de gritos penetrantes que eu esperava, mas oferece um momento introspetivo e discreto

Embora eu adore o cheiro de um interior fortemente arborizado ou de uma meia-noite sinistra da Floresta de Mirkwood - basicamente, um cheiro balsâmico de coníferas resinosas e xaroposas (pense em Norne de Slumberhouse ou Dasein Winter Nights) este... não é isso. Ou, bem, é mais ou menos isso, mas retire todas as associações com a escuridão, as sombras e o macabro. Em vez de o Caçador perseguir uma Branca de Neve aterrorizada na floresta sombria, isto é, em vez disso, o contentamento da Branca de Neve numa clareira da floresta ensolarada, rodeada por criaturas da floresta, um fauno suave e trémulo ao colo e um pequeno pássaro azul pousado no seu dedo. É o aroma de ramos e folhas desgastados pelo tempo e que esvoaçam ao sabor da brisa, seiva pegajosa e musgo húmido e rastejante, a doçura ténue das flores silvestres esmagadas sob os nossos pés, o almíscar dourado e rosado de um raio de sol na nossa pele; é tudo isso, mas não é excessivamente sentimental ou piegas. É a auréola de verão, transparente e transparente, de uma floresta assombrada pelo inverno que emerge de uma maldição profundamente adormecida.