Marissa Zappas Carnival of Souls Uma grimace involuntária rapidamente se transformou em uma expressão de polidez vazia, um engasgo disfarçado por uma limpeza de garganta. "Está tudo bem?" "Oh, não é nada, estou bem" e prossegue para vomitar um pouco na boca, não muito óbvio. Creme floral adocicado se tornando azedo, açafrão como grama seca misturada com leite morno que começou a se separar. Creme de coco doce e plástico com um sedimento de patchouli de terra de cemitério temperado de forma estranha assentando no fundo. Uma seriedade estranha que não se concretiza e, em vez disso, evoca uma ingenuidade vacilante e estranha, com olhos úmidos e desesperados a ponto de ser repelente. Eu achei tudo que experimentei de Marissa Zappas muito sutil, muito efêmero, histórias nas quais os personagens e enredos são instantaneamente esquecíveis, deixando você se perguntando se algo realmente aconteceu. Carnival of Souls continua esse desfile sem sentido de quase-perfumes.

Fatias de limão geladas em uma tigela de vidro cortado, envoltas em gelo; ervas frescas e crocantes mergulhando em água gelada, sutis como uma ou duas rendas. A memória de um copo de vinho branco doce, um sussurro de Gewürztraminer melado e floral; redondo, rico, luxuriante e estranhamente ausente por toda a sua sugestão. Em algum lugar entre encantador e refrescante, suave com um brilho no olhar; não excessivamente educado, mas definitivamente inofensivo, nada estranho que você possa apontar, mas há um brilho fantasma, uma presença cintilante, uma coisa impossível de nomear, que o torna perfeitamente frustrante ou frustrantemente perfeito.

A frase "fresco e limpo" me dá arrepios, provavelmente porque a associo a pessoas que fazem da limpeza uma característica de personalidade, que transformam a higiene básica em conteúdo de estilo de vida aspiracional, que meio que fazem você se sentir um porco só por existir. Enquanto isso, eu odeio tomar banho (eu faço, mas não gosto de um único segundo disso!) e geralmente resisto a participar do teatro da higiene; toda essa situação é exaustiva. Wood e Absinth contornam toda essa charada obnoxiosa. Anis saponificado, um aspecto de madeira e sabão que atinge o ponto doce da facilidade; amargor herbal como a pasta de dente que eu escolheria porque menta me enjoa, porque a visão de alguém mastigando chiclete na boca me faz querer vomitar, porque o que há de errado com um hálito que cheira a bagels e lox, de qualquer forma? Isso é descomplicado, o que quero dizer como um elogio—não complexo, não tentando evocar memórias ou te transportar para outro lugar, apenas uma fragrância de fundo confiável para o uso diário quando não quero pensar nisso, mas também quero algo que cheire a mim. Madeira, água, folhas amargas; ingredientes simples e diretos que se unem em uma fragrância que é... como eu chamaria isso? Um básico sem frescura, ligeiramente elevado? Uma fragrância funcional, sem adornos, mas não entediante? Este é um perfume competente que pode se beneficiar de uma síntese menos desajeitada, mas não tenho certeza se uma fragrância que é meramente competente merece muito mais trabalho da minha parte.

Minha reação imediata ao Prophecy: "isso é um incenso para as GAROTAS." Não é austero, monástico, eclesiástico ou sagrado e esfumaçado; é mais um clima de "queime isso ao fundo dos seus reels do IG enquanto Hozier canta algo sombrio sobre desejo e divindade e você arruma cristais de quartzo rosa na sua mesa de cabeceira". Espiritualidade de tarot pastel. Sangue de dragão desaturado. Um sonho sem sonhador, aquela atmosfera etérea e mística flutuando livre, sem necessidade de uma prática espiritual profunda. Uma luz externa refletida ou uma luz interna revelada, de qualquer forma, foi retocada para as redes sociais, iluminação estética passada por um filtro vintage do Lightroom. Incenso cremoso, quase frutado, quase floral—exceto que não é bem incenso; uma difusão áurea que cheira como a sensação de um creme corporal luxuoso. Clima de mel batido; você poderia dar uma mordida suculenta nesse pedaço âmbar de resina. O primeiro incenso do bebê, mas consigo ver como isso se torna uma Vibe Completa, construindo toda uma estética ao redor. O site da DSH observa que é um best-seller, o que faz todo sentido... funciona bem o suficiente para o que está tentando ser, mas é doce demais, muito leve para mim. Minhas profecias precisam de um pouco mais de apocalipse e melancolia.

Seminalis evoca uma nébula malcheirosa de desconforto intencional - âmbar-muscoso, cremoso-leitoso de ambreta e sândalo que sufoca cada molécula de ar respirável em sua bolha pessoal. Sufocante, claustrofóbico, a intrusão insidiosa de alguém que sabe exatamente quão perto é perto demais e cruza essa linha de qualquer maneira, transformando a proximidade íntima em um jogo de poder através da malícia e da predação deliberada. Isso não é o magnetismo biológico primal que o marketing da Orto Parisi sugere, mas algo muito mais sinistro e, na verdade, muito mais repugnante - não o fedor, mas o cheiro sufocante de alguém invadindo seu espaço pessoal. O creep que se inclina muito perto e chama isso de magnetismo, que chama seu desconforto de 'tensão' e sua retirada de 'fingir que não está interessado'. Alguém que te encurrala contra paredes em espaços pequenos, segue muito de perto na rua, continua conversas que você claramente está tentando encerrar. Alguém que se lembra de detalhes que você nunca compartilhou, aparece onde você está "coincidentemente". Alguém que se excita ao violar limites porque aprendeu que fazer as pessoas se contorcerem pode parecer poder, que enquadra a invasão como intimidade e chama a obsessão de devoção.

Este é um almíscar limpo e aconchegante, tão fofo que é quase ridículo. Ele evoca bochechas de querubim rosadas e com covinhas, que são apertáveis e rechonchudas; seu nariz quer ser cutucado, sua barriguinha precisa de um leve toque! Borbulhante e ousado, adorável além da razão - honestamente, isso cheira como um pequeno peido de boneca Kewpie, uma nuvem suave de sabão branco espumoso, espuma cremosa, almíscar suave que se sente como bolinhas de algodão de marshmallow, e pele ensaboada. As notas da fragrância mencionam fogueira ou tabaco, e eu não sinto nenhum dos dois, mas... algo que evoca esse tipo de calor? Mas calor como uma vibração, não uma temperatura; a essência do conforto vintage aconchegante, uma familiaridade fofa e macia. Mas também há uma aura floral de porcelana plástica, como a frieza da pele de uma boneca em vez da pele humana, pulso e respiração, criando essa estranha tensão entre o calor íntimo e o charme artificial e fofo de algo encantador que você poderia ganhar em uma feira de estado antiga, como um proto-Labubu em uma garrafa.

Um pequeno saco de juta com ervas, um pequeno saquinho de feitiço, verde, seco, apimentado, afiado, que você guardou na parte de trás do seu congelador para segurança. Você se esqueceu completamente dele e o encontrou liofilizado e coberto de gelo, escondido por um saco de ervilhas anos depois e, logo na esquina além dele, você vê algo estranho. Uma fissura cintilante, uma fenda brilhante. O que parece ser um portal na parte de trás do seu frigidaire. O ar salgado do mar flui limpo dele, ondas cerúleas deslumbrantes à distância (é oceano ou horizonte alienígena? não está claro) e, o mais peculiar, um caminho arenoso densamente alinhado com algo muito parecido com pinheiros, ramos perfumados pesados com drifts brilhantes de neve.

Falo muito sobre céus cinzentos e nublados, tempestades, névoa e bruma, e sobre amar as sombras, mas até eu consigo apreciar um dia objetivamente bonito. Quercia é esse dia... ar claro e limpo, água limpa e clara, quando as pessoas dizem que o ar ou a água fresca é doce, é isso que elas querem dizer, uma lucidez aguda que você pode saborear. Algo verde, mas não pesado, não o verde denso da floresta, mais leve do que isso, o verde pálido da primavera de um novo crescimento e caules tenros esmagados sob os pés, liberando seu suco aquoso. Uma manhã de primavera sem nuvens e fresca que faz você realmente pensar "Estou feliz por estar vivo", o tipo de dia que parece um presente que você não pediu, mas aceitou mesmo assim. Luz filtrada se acumulando através de ramos de carvalho antigos, a árvore em si mal presente, exceto como sombra, como a razão para este sol filtrado, este prado existindo em sua proteção paciente.

Deitado na grama, ao nível dos olhos com botões-de-ouro e campainhas azuis, cabeças amarelas e azuis florescendo, suas pétalas mantêm aquela doçura delicada e de papel, floral quase inexistente, mais como a ideia de flores do que seu perfume pesado real. Eles são bem-humorados em serem pisoteados. Eles sabem que um dia estarão crescendo em seu túmulo, gentis e insistentes, reclamando tudo com a mesma persistência alegre. Por quinhentos anos, o carvalho ficou observando coisas menores florescerem e murcharem e florescerem novamente, e você é apenas mais uma coisa pequena, brilhante, breve e bonita.

Luz do Studio Ghibli, aquele calor de animação radiante onde a morte existe, mas não ofusca, onde os túmulos recebem flores e as flores são pisoteadas, e tudo é a mesma roda giratória, toda a mesma tarde salpicada. A sombra está lá - daí a frescura, a virada mórbida - mas é assim que as coisas são. Apenas continue apreciando as flores enquanto puder.

O potpourri de uma caixa de recordações, flores secas, buquês quebradiços e lapelas, preciosas flores prensadas entre as páginas de diários e álbuns de fotos, sachês escondidos entre restos e relíquias armazenados, e lembranças de recordação e reverência. Rosas em decomposição em uma pintura vanitas empoeirada, flores secas até virar pó, almiscaradas e mofadas, fantasmagóricas e assombrosas, doces e ácidas, almíscar suave como o de um bebê, representado em pétalas prensadas. A dor igual ao amor, as lembranças nunca iguais ao peso que carregam, evidenciadas ao abrir a caixa e liberar o que está escondido dentro.

O spray de abertura liberou algo semelhante a um relâmpago decrépito trancado em uma cripta empoeirada. Decadência aguda e elétrica, corrente mofada, voltagem comida por traças. Então... um pouco de licantropia aromática sombria... um zoetrope fantasmagórico, um ser que se assemelha a uma Maria Germanova, mudando de forma através de papéis teatrais, uma nobre senhora adornada com joias, um pirata arrogante, uma mulher mendiga envolta em trapos, uma fada de vanguarda na encarnação de Stanislavski de "O Pássaro Azul" de Maurice Maeterlinck. Fotografias fantasmagóricas, os espectros assombrando antigas cartes de visite. Em momentos, em pó, de couro, metálico, vegetal, austero, sofisticado. Rainha bruxa do Teatro de Arte de Moscou capturada em meio à transformação, glamourosa e sombria, enigmática e um pouco inquietante.