Il Bianco Latte si apre in modo incredibilmente dolce, come un decadente caramello macchiato con sciroppo di vaniglia extra e una soffice crema al miele. È così dolce che mi fa quasi arrabbiare, e mi fa quasi piangere, perché sono una di quelle persone che quando si arrabbiano piangono invece di urlare. E mi fa pensare agli animali super carini, al fatto che a volte, quando vediamo un piccolo cucciolo di peluche, scoppiamo a piangere. Anche se sono adorabili e affascinanti e ci rendono felici! E questo, a sua volta, mi fa pensare a quel vecchio sito web del 2006, Cute Overload, e a questo particolare coniglietto paffuto e floscio, la cui pelliccia era così bianca e i suoi occhi così grandi e innocenti, e io morivo ogni volta che lo vedevo. Credo che sia questa l'essenza che Bianco Latte cerca di catturare: quella dolcezza travolgente, quasi dolorosa, che suscita emozioni complesse. Man mano che il profumo si deposita sulla pelle, si ammorbidisce, proprio come ci si calma dopo l'emozione iniziale di vedere una creatura incredibilmente adorabile. Quando Bianco Latte si asciuga, il muschio bianco emerge, creando una morbidezza ariosa che imita il tocco immaginario della pelliccia incredibilmente soffice di quel coniglietto. La vaniglia diventa più rotonda e morbida come un marshmallow, ricordando il modo in cui si vorrebbe coccolare quel dolce ometto. Le note di miele persistono, ricordando il bagliore dorato della nostalgia per i giorni più semplici di internet, quando una foto di un animale carino poteva essere il momento clou del pomeriggio. È un profumo che non evoca solo ricordi, ma anche sentimenti: quel mix di gioia, tenerezza e inspiegabile tristezza che deriva dall'incontro con qualcosa di quasi troppo prezioso per questo mondo.

Warm Bulb si apre con una sottile ma singolare miscela di salinità sfumata combinata con il profumo di un elemento riscaldante, evocando l'aroma immaginato di una lampada di sale dell'Himalaya ricoperta da una sottile patina di polvere. Ho diverse lampade di questo tipo, e le mie non hanno un odore particolare, ma questa apertura è sempre come pensavo che fossero. È l'essenza dell'aria calda e mineralizzata, come se si potesse sentire il tenue bagliore rosa-arancio emanato dai cristalli di sale grezzi sotto un sottile velo di particelle depositate. La fragranza mi fa pensare alla presunta capacità della lampada di ionizzare l'aria, creando l'impressione olfattiva di un'atmosfera purificata, leggermente elettrica e con un pizzico di abbandono. Man mano che si sviluppa, il profumo subisce una transizione inaspettata, come se un'offerta dimenticata fosse stata lasciata vicino al caldo bagliore della lampada: un piccolo bouquet essiccato e un marshmallow, entrambi alterati dalla vicinanza al calore della lampada di sale e dai residui accumulati. Immaginate dei fiori pressati, dai colori sbiaditi ma ancora distinguibili, mescolati alla dolcezza polverosa di un marshmallow che si sta lentamente essiccando al calore ambientale della lampada, il tutto coperto da uno strato spettrale del passaggio del tempo. Anche se non è un profumo che mi ha entusiasmato, il viaggio tranquillo di Warm Bulb dai minerali polverosi ed elettrificati alla dolcezza floreale appassita si è rivelato un'esperienza olfattiva interessante, anche solo da pensare e scrivere, se non da indossare.

Crushed Fruits di Regime des Fleurs luccica e si dispiega come una fantasticheria troppo matura, polpa di frutta e fiori che si risvegliano da un sonno impregnato di brandy; un tripudio di prugne all'ultravioletto, una scarica di lamponi all'infrarosso, una cascata caleidoscopica tessuta tra le pieghe di un quadro di velluto nero dimenticato, lucido e gocciolante, che richiama l'urgenza di mille cuori di colibrì. La tela degli anni Settanta si trasforma in un abito degli anni Novanta, a vita impero, con maniche a campana, un fantomatico girocollo in filigrana alla gola, echi di stivali da trekking, un'ambigua striscia di sangue di bue di Spice o Black Honey che macchia le labbra dei fantasmi. Una corrente di amarezza alcolica e di incenso crepuscolare, un profumo fumoso di notti nebulose al neon che sfociano nell'alba, di baci che sanno di rossetto vintage di un sogno che non hai ancora fatto, ma di cui ricordi sempre il momento prima del risveglio.