Tell Me About The Forest (You Once Called Home) è abete, abete rosso e ginepro ed è un amore immediato. Ho una grande passione per le fragranze delle foreste fiabesche, ma molte di esse sono appiccicose, uno sciroppo di foresta fatata in cui si misura un cucchiaio da bar per una sorta di cocktail alla Hansel e Gretel. Questo non ha quella qualità tetra, ma è... più secco? Forse un po' amaro. Mi sembra un po' un eremita-ascetico con un'arguzia acerba e un amore per l'ironia. Mi ricorda i fitti e oscuri boschetti dell'arte boschiva di mezzanotte di Tin Can Forest.

Dirty Amber è l'inno di una regina guerriera, un ringhio di bergamotto e ginepro baciato dalla grinta, con i denti spianati contro l'alba. Il geranio, selvaggio e livido, si aggrappa all'armatura di pelle screpolata, l'incenso, un altare fumante a divinità dimenticate, pende pesantemente, il morso acre della corteccia di cassia è una maledizione sussurrata sui suoi nemici. Il canto mieloso di Tonka, sirena di piaceri rubati, è avvolto da una nebbia amara e vorticosa di labdano e mirra. Cipresso e patchouli, il muschio delle foreste selvagge, la legano alla terra, con radici che scavano nelle ossa dimenticate degli imperi. E poi, il cuore della tempesta esplode: ambra fossile, un ruggito gutturale, un flagello di luce stellare bruciata intrappolata nell'opulenza dorata di lacrime cotte dal sole. La fragranza di una stirpe intrisa di fuoco, un grido di guerra che riecheggia nei secoli, di mostri caduti e regni rivendicati. Dirty Amber è il profumo di un'eroina di Frazetta, con gli occhi che brillano della luce selvaggia di mille lune, una lama in bilico sulla gola del destino. Questa è una bellezza che sanguina, macchia la pelle, segna le ossa e incide la sua storia nell'aria che si respira.

Non tutti gli osservatori sono costruiti in acciaio e vetro. Alcuni sono scolpiti in legno antico e saggezza, dove i pianeti meccanici tracciano i loro percorsi attraverso il perpetuo crepuscolo dei misteri del deserto. Qui, nella sottile aria di montagna, l'altitudine acuisce i sensi: prima il morso luminoso dell'altitudine, poi il modo in cui le spezie si impigliano nella gola come una luce lontana. Il tempo si dissolve nell'oscurità. Ciò che inizia come un calcolo - la geometria precisa dell'accensione del pepe e gli ingranaggi austeri del legno di cedro - si ammorbidisce in qualcosa di più caldo e profondo. Ogni modello celeste punta verso l'interno, trovando il proprio vero nord nel cacao amaro e nell'ambra brunita. Le orbite d'ottone ruotano in alto all'angolo dell'eternità, mentre gli incensieri tracciano i loro percorsi in basso, attirando polvere cosmica e incenso nella risacca di antiche magie. Nel fumo e nelle spezie di questi allineamenti in ombra, il macchinario della notte gira sempre verso l'interno.

Con Relique d'Amour di Oriza Legrand ho sperimentato uno dei miei aspetti preferiti dell'essere scrittore: incontrare connessioni inaspettate e sincronicità a sorpresa rispetto a ciò che sto cercando di scrivere. Se, per esempio, sto preparando la recensione di un libro e mi capita di guardare un film che esplora cose simili. Oppure se sto mettendo insieme un saggio e sento una nuova canzone che fa eco al mio monologo interiore. Poiché tradurre le idee in parole è un aspetto vitale della mia identità, questi frammenti di magia provenienti dall'universo sono così speciali per me. In ogni caso, ho scovato un campione di Relique d'Amour di Oriza Legrand da uno scaffale e, mentre riflettevo sui suoi misteri, mi sono imbattuta in un editoriale di Vogue Hong Kong del marzo 2022 con una bellissima atmosfera da Giovanna d'Arco, e queste immagini sono la perfetta rappresentazione visiva di questa fragranza. Relique d'Amour è un incenso alto e diafano, particelle fantasma di mirra legnosa e limonosa, conservate in un reliquiario di quarzo amaro e fragile. Un giglio bianco pallido scaturisce in modo impossibile dalle sue profondità cristalline, la sua delicata spezia rugiadosa in inquietante contrasto con il muschio di quercia terroso che ne ammortizza la base. Questo è un profumo che evoca visioni del divino, dell'ineffabile conforto della fede e della consapevolezza di non avere paura. Siete nati per fare questo.

Rue St Honore di Ouai mi sta regalando un idilliaco cottage primaverile avvolto nel glicine di Crabtree & Evelyn Gunne Sax, influencer di YouTube sfruttata dal marito podcaster della destra altolocata per le sue vibrazioni di domesticità, femminilità e purezza. Si tratta di un campo di violette, margherite e percalle da picnic ad occhi aperti o di una trappola nostalgica e di evasione armata dai neonazisti? Forse ci sto pensando troppo, ma c'è qualcosa in questa pittoresca fragranza floreale da giardino che mi fa sentire selvaggiamente sbagliata e profondamente a disagio e mi fa venire un disperato prurito di organizzare un intervento per qualcuno.

Vanilla Vibes, hai fatto un solo lavoro. Per una fragranza che ha la vaniglia proprio nel nome, la sua mancanza nell'esecuzione è scioccante. Si tratta invece di un acquatico monotono, con un aspetto marino aspro e salato e un minimo sussurro di muschio sabbioso. Odio usare la parola "noioso" perché è più un giudizio che una descrizione, ma credo che in questo caso sia perfettamente giustificata. Se fosse una persona, non avrebbe nemmeno un volto. In effetti, questa è la stessa persona senza volto con un costume da sirena di 50 anni fa a Weeki Watchee, a malapena immersa sott'acqua, che fa un pessimo lavoro per intrattenere i bambini, e in realtà è così annoiata da mandare messaggi al telefono invece di nuotare e se si guarda da vicino si possono vedere le dita dei piedi che spuntano da una delle pinne. E sapete cos'altro? Non hanno alcun odore di vaniglia in un

Le prime volte che ho provato Süleyman Le Magnifique di Fort & Manle, non sono riuscito a capirlo, ma per qualche motivo, oggi mi sembra diverso. Si tratta di un incenso spassionato, fresco e legnoso, floreale. Uno scrigno ornato, vecchio di secoli, con rifiniture in ferro battuto lucidato, un tempo colmo di legni rari, fiori preziosi e resine sacre, ma che si è lentamente svuotato nel corso degli anni. È un recipiente che ora conserva solo il più scarno ricordo profumato delle sue ricchezze passate, accanto alla fragranza amara e vanesia del contenitore stesso, e un sottile frammento di pergamena, un frammento di poesia; non di giovani cuori frenetici e di amori febbrili, ma una sobria osservazione da parte di chi ha fatto il giro dell'isolato e ne ha viste di cose - e ha qualcosa da dire in proposito. Forse sulla falsariga di questi versi tratti dalle tavole di Saffo:

La morte è un male. Questo è ciò che devono pensare gli dei. O sicuramente morirebbero.

Süleyman Le Magnifique è il profumo della vostra saggezza e delle vostre esperienze raccolte - e di aver perso alcune parti di voi stessi nel processo di raccolta. Alcuni di quei pezzi che avete perso erano speranza. Ma molti erano paura. E se volete dare agli dei un pezzo della vostra mente, questo è il profumo da prendere prima di esternare senza paura le vostre rimostranze.

Non oso leggere altre recensioni di Chanel no. 19, perché sono quasi certa che tutto ciò che si può dire o scrivere su di esso sia già stato ampiamente esplorato. È un'impresa frustrante e intimidatoria. Ma poi devo ricordare a me stessa che non devo essere un'esperta o un guru, né essere un'accademica o avere alle spalle anni di studi per poter condividere i miei pensieri su qualcosa di così profondamente soggettivo come il profumo. Non è necessario sapere tutto di qualcosa per amare qualcosa. Non mi sto addentrando nella storia di un profumo o di una casa o di un naso, non sto decostruendo le note e gli ingredienti; non ho assolutamente alcun interesse in questo, e francamente potete trovarlo altrove. Sto solo cercando di dirvi che profumo penso che abbia. Quindi. Vi dirò che adoro questo profumo. Intensamente tagliente, secco e verde, con la polverosità terrosa e radicale dell'iris, l'acre verdeggiare del galbano, la legnosità erbacea e coriacea del vetiver e quell'aspro sapore metallico e quell'effervescenza amara che attribuisco sempre alla vecchia bigiotteria; non so bene da dove provenga, ma sembra essere un segno distintivo di queste fragranze classiche. E sovverte questa raffinata eleganza con un funk punk che lo eleva a qualcosa che sembra senza tempo, invece che un po' aristocratico. La meraviglia di questo profumo è la sua cupa luminosità, il suo essere austero e dolorosamente tenero allo stesso tempo. Mi fa provare una profonda nostalgia e un desiderio malinconico per qualcosa che non è mai stato, per un passato che non ho mai vissuto.

Safanad di Parfums de Marly. Oh, santo cielo. Mai, mai prima d'ora una fragranza ha suscitato in me una risposta così immediata: "Santo cielo, questo è l'odore che immagino di so-n-so!". Safanad è un'ambra ricca e vellutata, che proietta un'opulenza amplificata dai fiori ammalianti del fiore d'arancio e dal muschio inebriante del gelsomino, che mi sembra sempre elegantemente amoroso ma anche dotato di un erotismo animalesco. È una fragranza che all'inizio sembra fastidiosamente prepotente e quasi oltraggiosamente assertiva, ma più la si conosce e più se ne apprezza la sontuosa esuberanza e l'entusiasmo. E naturalmente non sto immaginando altro che la zia spaziale sgargiante e scintillante preferita da tutti, Lwaxana Troi: figlia della Quinta Casa, detentrice del Sacro Calice di Rixx ed erede dei Sacri Anelli di Betazed. E proprio come questo personaggio, Safanad all'inizio sembra eccessiva, quasi soffocante nel suo folle glamour, ma sotto il suo splendore scorre un filo di malinconia profondamente intessuto, oscurato per un certo periodo dalla facciata più ipnotizzante dei fiori d'arancio ma che, in realtà, nasconde alcune sfaccettature davvero cupe e dolorose. Sia Safanad che la nostra amata maestra di vita intergalattica betazoide Lwaxana sono complesse, avvincenti e assolutamente belle.

Basilica di Milano Fragranze è un profumo spettrale dal sapore gourmand, che flirta con il cibo ma non ci arriva mai. È un inquietante muschio terroso (ma pensate ai cimiteri piuttosto che ai giardini), legni cremosi di cedro e vaniglia lattiginosa, e misteriose resine di ambra e mirra, sia calde che fredde, avvolgenti e remote. È come se un monaco fantasma e bisbetico di un monastero fatiscente e infestato avesse lasciato le sue rovine secolari e avesse fatto visita a una vendita di dolci locali in piena regola.