Marissa Zappas Carnival of Souls Un'espressione involontaria di disgusto si è rapidamente trasformata in una cortese indifferenza, un conato mascherato da un colpo di tosse. "Va tutto bene?" "Oh, non è niente, sto bene" e procede a vomitare in bocca solo un po', non troppo evidente. Crema floreale dolce che diventa acida, zafferano come erba secca mescolata a latte caldo che ha iniziato a separarsi. Crema di cocco dolce e plastica con un sedimento di patchouli terroso e speziato che si deposita sul fondo. Una serietà inquietante che non colpisce e invece evoca una naïveté traballante e strana, con occhi lucidi e disperati tanto da risultare ripugnante. Ho trovato tutto ciò che ho provato di Marissa Zappas troppo sottile, troppo fugace, storie in cui i personaggi e le trame sono istantaneamente dimenticabili, lasciandoti a chiederti se sia mai successo qualcosa. Carnival of Souls continua questa inutile sfilata di quasi-profumi.

Fette di limone ghiacciate in una ciotola di vetro tagliato, racchiuse nel ghiaccio; erbe fresche e croccanti immerse in acqua ghiacciata, sottili come un pizzo o due. Il ricordo di un bicchiere di vino bianco dolce, un accenno di Gewürztraminer mielato e floreale; rotondo, ricco, succulento e stranamente assente per tutte le sue suggestioni. Da qualche parte tra affascinante e rinfrescante, gentile con un luccichio negli occhi; non eccessivamente educato ma sicuramente inoffensivo, niente di strano su cui puoi mettere il dito, ma c'è un luccichio fantasma, una presenza tremolante, una cosa impossibile da nominare, che lo rende perfettamente frustrante o frustrantemente perfetto.

La frase "fresco e pulito" mi fa venire la pelle d'oca, probabilmente perché la associo a persone che fanno della pulizia un tratto della personalità, che trasformano l'igiene di base in contenuti di lifestyle aspirazionali, che ti fanno sentire un trasandato solo per il fatto di esistere. Nel frattempo, odio fare la doccia (lo faccio, ma non mi piace nemmeno un secondo!) e generalmente detesto dover partecipare a questo teatro dell'igiene; è tutto estenuante. Wood e Absinth evitano questa intera odiosa farsa. Anice saponificato, una sapidità legnosa che colpisce il punto dolce della facilità; amarezza erbacea come il dentifricio che sceglierei perché la menta mi fa schifo, perché la vista di qualcuno che mastica gomma in bocca mi fa venire voglia di vomitare, perché cosa c'è di sbagliato in un alito che profuma di bagel e lox comunque. Questo è semplice, e lo intendo come un complimento—non complesso, non cerca di evocare ricordi o trasportarti altrove, solo una fragranza di fondo affidabile per l'uso quotidiano quando non voglio pensarci, ma voglio anche qualcosa che profumi di me. Legno, acqua, foglie amare; ingredienti semplici e diretti che si uniscono in una fragranza che è... come la chiamerei? Un elemento essenziale senza fronzoli, leggermente elevato? Una fragranza funzionale, non elaborata ma non noiosa? Questo è un profumo competente che potrebbe beneficiare di una sintesi meno ingombrante, ma non sono sicuro se una fragranza che è semplicemente competente meriti molto di più da parte mia.

La mia reazione immediata a Prophecy: "questo è un incenso per le RAGAZZE." Non austero, né monastico, né ecclesiastico, né sacro e affumicato; questo è più un "brucia questa roba sullo sfondo dei tuoi reel di IG mentre Hozier canta qualcosa di cupo riguardo al desiderio e alla divinità e tu disponi cristalli di quarzo rosa sul tuo comodino" vibe. Spiritualità di un mazzo di tarocchi pastello. Sangue di drago desaturato. Un sognare senza un sognatore, quell'atmosfera eterea e mistica che fluttua libera, senza alcuna pratica spirituale profonda richiesta. Una luce esterna riflessa o una luce interna svelata, in ogni caso è stata ritoccata per i social media, illuminazione estetica passata attraverso un filtro Lightroom vintage. Incenso cremoso, quasi fruttato, quasi floreale—eccetto che non è proprio incenso; un'infusione aurea che profuma come ci si sente con una crema corpo di lusso. Vibe di miele montato; potresti prendere un morso succoso di questo pezzo di resina color ruggine. Il primo incenso del bambino, ma posso vedere come diventa un'intera vibe, costruire un'estetica intera attorno ad esso. Il sito DSH nota che è un bestseller, il che ha perfettamente senso... funziona abbastanza bene per ciò che sta cercando di essere, ma è troppo dolce, troppo soffice per me. Le mie profezie hanno bisogno di un po' più di sventura e malinconia.

Seminalis evoca una nebulosa maleodorante di disagio intenzionale - legnoso-muschiato, cremoso-latteo ambretta-sandalwood che soffoca ogni molecola d'aria respirabile nella tua bolla personale. Soffocante, claustrofobico, l'insidiosa intrusione di qualcuno che sa esattamente quanto vicino è troppo vicino e oltrepassa comunque quel limite, trasformando la prossimità intima in un gioco di potere attraverso la malizia e la predazione deliberata. Questo non è il magnetismo biologico primordiale che il marketing di Orto Parisi suggerisce, ma qualcosa di molto più sinistro e in realtà molto più disgustoso - non l'odore, ma il soffocante odore di qualcuno che invade il tuo spazio personale. Il tipo che si avvicina troppo e lo chiama magnetismo, che chiama il tuo disagio 'tensione' e il tuo ritiro 'fare il difficile'. Qualcuno che ti costringe contro i muri in spazi ristretti, ti segue troppo da vicino per strada, continua conversazioni che stai chiaramente cercando di chiudere. Qualcuno che ricorda dettagli che non hai mai condiviso, si presenta dove sei 'per coincidenza'. Qualcuno che prova piacere a violare i confini perché ha imparato che far sentire le persone a disagio può sembrare potere, che inquadra l'invasione come intimità e chiama l'ossessione devozione.

Questo è un muschio sapone-cozy-pulito che è così carino da essere quasi ridicolo. Evoca guance di cherubini rosee e paffute, pizzicabili; il suo naso desidera essere toccato, la sua pancia ha bisogno di un piccolo colpetto! Frizzante e audace, adorabile oltre ogni ragione - onestamente, questo profuma come un piccolo, adorabile peto di una bambola kewpie, una dolce nuvola di sapone bianco schiumoso, schiuma cremosa, muschio delicato che sembra palline di cotone marshmallow, e pelle saponosa. Le note di fragranza menzionano il falò o il tabacco, e non ne sento affatto l'odore, ma... qualcosa che evoca quel tipo di calore? Ma calore come vibrazione, non come temperatura; l'essenza del comfort vintage accogliente, una familiarità soffice e morbida. Ma c'è anche un'aura floreale di porcellana plastica, come la freschezza della pelle di una bambola piuttosto che della pelle umana, del polso e del respiro, creando questa strana tensione tra il calore intimo e il fascino collezionabile artificiale e carino di qualcosa di affettuoso che potresti vincere a una fiera di stato d'altri tempi, come un proto-Labubu in una bottiglia.

Un piccolo sacchetto di juta pieno di erbe, una piccola borsa di incantesimi, verde, secco, pepato, acuto, che hai riposto nel retro del tuo congelatore per conservarlo. L'hai completamente dimenticato e l'hai trovato essiccato e ghiacciato, nascosto da un sacchetto di piselli anni dopo e proprio nell'angolo oltre di esso, vedi qualcosa di strano. Una fessura scintillante, un varco luminoso. Quello che sembra essere un portale nel fondo del tuo frigorifero. L'aria di sale marino si diffonde pulita da esso, onde cerulee che brillano in lontananza (è oceano o orizzonte alieno? non chiaro) e, cosa più peculiare, un sentiero sabbioso fittamente allineato con qualcosa che ha molto la forma di alberi di pino, rami profumati pesanti di brillanti cumuli di neve.

Parlo molto di cieli grigi e nuvolosi, di temporali, di nebbia e di foschia, e di come ami le oscurità, ma anche io posso apprezzare un giorno oggettivamente bello. Quercia è quel giorno... aria chiara e limpida, acqua pulita e chiara, quando le persone dicono che l'aria o l'acqua fresca sono dolci, questo è ciò che intendono, una lucidità acuta che puoi assaporare. Qualcosa di verde ma non pesante, non verde di una foresta densa, più leggero, il verde pallido della primavera di nuova crescita e di teneri steli schiacciati sotto i piedi che rilasciano il loro succo acquoso. Una mattina di primavera senza nuvole e fresca che ti fa pensare genuinamente "Sono felice di essere vivo", il tipo di giorno che sembra un regalo che non hai chiesto ma che hai accettato comunque. Luce maculata che si accumula attraverso i rami di antichi alberi di quercia, l'albero stesso è appena presente se non come ombra, come la ragione di questo sole filtrato, questo prato esistente nella sua paziente protezione.

Sdraiato nell'erba all'altezza degli occhi con i ranuncoli e le campanule, teste gialle e blu in fiore, i loro petali trattengono quella dolcezza cartacea e delicata, floreale appena percettibile, più simile all'idea dei fiori che al loro profumo pesante. Sono di buon umore riguardo a essere calpestati. Sanno che cresceranno sulla tua tomba un giorno, gentili e insistenti, reclamando tutto con la stessa allegra persistenza. Per cinquecento anni, la quercia ha osservato cose più piccole fiorire e svanire e rifiorire, e tu sei solo un'altra piccola cosa, luminosa, breve e bella.

La luce del sole di Studio Ghibli, quel calore luminoso dell'animazione dove la morte esiste ma non sovrasta, dove le tombe ricevono fiori e i fiori vengono calpestati, ed è tutto lo stesso ruota che gira, tutto lo stesso pomeriggio maculato. L'ombra è lì - ecco perché la freschezza, il giro morboso - ma è così che vanno le cose. Continua a goderti i fiori finché puoi.

Il potpourri di una scatola di ricordi, fiori secchi, bouquet fragili e boutonniere, preziosi mazzi pressati tra le pagine di diari e album fotografici, sacchetti nascosti tra i resti e le reliquie conservate, e simboli di ricordo e riverenza. Rose in decomposizione in un dipinto vanitas polveroso, fiori essiccati fino a diventare polvere, muschiati e umidi, spettrali e inquietanti, dolci e acri, muschio morbido come un bambino, reso in petali pressati. Il dolore pari all'amore, i simboli mai pari al peso che portano, completamente evidenti all'apertura della scatola e al rilascio di ciò che è nascosto all'interno.

La spruzzata iniziale ha rilasciato qualcosa di simile a un fulmine decrepito bloccato in una cripta polverosa. Decadenza acuta ed elettrica, corrente mustosa, voltaggio mangiato dalle tarme. Poi... un po' di lycanthropy aromatica ombrosa... un zoetrope fantasmagorico, un essere che somiglia a una Maria Germanova, che cambia forma attraverso ruoli teatrali, una nobildonna avvolta in gioielli, un pirata spavaldo, una donna mendicante avvolta in stracci, una fata d'avanguardia nell'incarnazione di Stanislavski de "Il Passero Azzurro" di Maurice Maeterlinck. Fotografie spettrali, gli spettri che infestano antiche carte da visita. A tratti, polveroso, cuoioso, metallico, vegetale, austero, sofisticato. Regina-strega del Teatro d'Arte di Mosca colta a metà trasformazione, glamour e cupa, enigmatica e un po' inquietante.