J'ai dû recadrer et rescénariser tout mon dialogue interne sur Lady Vengeance de Juliette has a Gun. C'est une créature totalement différente aujourd'hui de ce qu'elle était lorsque je l'ai essayée pour la première fois. C'est presque une performance à la Jekyll et Hyde, si le bon docteur était un sociopathe et que son alter ego était en fait un héros infortuné. Je m'explique. Au départ, il s'agissait d'un parfum de bois doux et cèdres et de muscs ambrés, une combinaison que j'ai tendance à aimer... mais il manquait quelque chose. C'était comme observer quelqu'un avec un masque humain, faisant les gestes des humains, mais derrière leurs yeux noirs et morts, il n'y avait ni lumière, ni étincelle, ni âme. Aujourd'hui, ce parfum est la rose la plus théâtrale, la plus mordante ; une rose qui arrive pour sauver la situation avec des roses brodées sur sa cape, une rose entre les dents et une sorte de phrase d'accroche liée à la rose - au cas où vous auriez oublié qu'il s'agit d'une rose. D'un côté, c'est trop peu, de l'autre, c'est très beaucoup, et entre les deux, cette dame a oublié ce pour quoi elle voulait se venger au départ.

Mojave Ghost de Byredo est un floral nostalgique. Un peu laiteux, un peu boisé, un peu triste. Avec un aspect légèrement savonneux à la violette, plus comme un savon à lessive que comme un savon à main. Quelque chose que l'on pourrait utiliser pour nettoyer une robe édouardienne poussiéreuse. Il me fait d'abord penser aux filles dans leurs robes ivoire mousseuses du film Pique-nique à Hanging Rock, et à leurs mystérieuses disparitions. Cela me fait penser à la période des volants et de la dentelle, je suppose, portée par des personnes qui n'ont pas encore connu la perte ou le chagrin. Un enfant qui, à un moment donné, n'a aucune notion de la mort et qui, dans la seconde qui suit, apprend que sa sœur a disparu et ne reviendra jamais, qu'un parent est en phase terminale ou qu'un grand-parent est mort dans son sommeil... et qui sait qu'aucun d'entre nous ne sera ici pour toujours et qu'un jour, nous quitterons tous ce plan d'existence... les choses sont tout simplement différentes. Nous n'allons peut-être pas disparaître dans une formation géologique massive et étrange, peut-être poussés par des forces invisibles (comme les filles de Hanging Rock), mais il est certain que nos vies prendront fin un jour. Mojave Ghost sent comme le moment où l'on vient de découvrir cette information, et où l'on sait que l'on ne sera plus jamais aussi heureux qu'on l'était avant de le savoir.

Poudre de Musc des Parfums de Nicolai est composé d'aldéhydes chatoyants et vaporeux, de rose douce et musquée, et d'un magnifique arrangement de bois de santal et de fleur d'oranger composé par un fleuriste particulièrement artistique. Il illumine une pièce avec une conversation scintillante, il est à la fois vif et sobre, les gens l'inviteraient à des fêtes et personne ne lui jetterait de regards bizarres ou ne le qualifierait d'"extra", ou ne dirait : "Bon sang, tu as agi bizarrement la nuit dernière". Les belles-mères l'adoreraient. Il n'oublierait jamais l'anniversaire de sa belle-mère. En fait, il l'appelle probablement une fois par semaine pour lui dire bonjour. Objectivement, c'est beau. Il est parfait sur le papier. Mais je me sens mal dans ma peau parce que ces attributs représentent tout ce que je ne suis pas.

Fleurs d'Oranger de Serge Lutens est tout ce qu'il y a de luxuriant, de charmant et de radieux dans une petite bouteille d'eau de fleur d'oranger, jusqu'au moment où je l'ajoute à une boisson froide ou à une confiserie, en pensant à son goût exquis, puis en réalisant, uggghh... que cela a littéralement le goût d'une gorgée de parfum. Fleurs d'Oranger est la version extrême de cette hirondelle malheureuse, tout en narcotiques sirupeux, en humidité estivale, en fleurs charnues, en jasmin mielleux et en tubéreuse, intensifiés par l'âcreté amère et polarisante du cumin. J'adore le parfum des fleurs d'oranger et j'apprécie cette interprétation plus que la plupart des autres. Il est capiteux, lourd et hypnotique, alors que beaucoup d'autres ont une aura plus légère et quelque peu "propre". Je suis presque certaine que la délicieusement rusée et charismatique Lady Sylvia Marsh, prêtresse immortelle d'un ancien dieu serpent dans le film d'horreur trippant de 1988 de Ken Russell, l'Antre du ver blanc, porte exactement ce parfum et qu'elle passe ses journées à séduire et à manger des hommes, à être fabuleuse et à s'amuser énormément.

Cela fait trois ans que j'essaie par intermittence mon échantillon de Squid, dans l'espoir d'y trouver quelque chose de différent. Il ne m'épate toujours pas. Mais il n'est pas terrible non plus. Je suis généralement très impressionnée par la myriade de créations de Zoologist et je m'attendais à ce que ce parfum partage une parenté avec la nature sombre, trouble et mystérieuse de cette créature, ou du moins avec les perceptions gluantes et encrées qu'elle suscite ? Mais je lui trouve globalement un arôme étrangement vif, comme des herbes vertes fraîchement cueillies, couplé à un aspect de sel vanillé très similaire à l'Arsenic de Tokyo Milk Dark, et à un zeste floral subtil de poivre rose. C'est assez agréable, mais ce n'est pas terriblement intéressant, et cela n'évoque certainement pas les vibrations du sorcier calamiteux de l'illustration de l'étiquette. Si ce céphalopode artistique représentait, disons, un cadre administratif qui vous fait signer une carte d'anniversaire au bureau, j'aurais pu tempérer mes attentes de manière appropriée. J'aurais pu tempérer mes attentes de manière appropriée. Il s'agit moins d'une monstruosité marine venue des profondeurs que d'Angela de la série The Office.

Je me suis creusé la tête pour trouver quelque chose de créatif ou d'intéressant à dire sur ce parfum. D'habitude, j'aime me plonger dans un parfum, tisser des rêves et des souvenirs dans la description, trouver ces métaphores étranges et parfaites qui capturent non seulement l'odeur d'une chose mais aussi ce qu'elle vous fait ressentir. Différents aspects de ce parfum semblent apparaître et plaire à différentes personnes - certains saisissent le goût de noisette, d'autres le palo santo, tandis que pour moi, il sent exactement comme une boîte de glaçage à la vanille. Pourtant, nous arrivons tous à la même destination émotionnelle : le confort. Après avoir été arrachée pendant deux semaines à mon petit sanctuaire introverti pour passer chaque instant avec la famille d'Yvan pour les vacances, j'ai été grincheuse et épuisée, et je me suis retrouvée à tendre instinctivement la main vers celui-ci. C'est un confort moelleux, douillet et crémeux qui parvient à rester léger et aérien plutôt qu'étouffant, et bien qu'il s'agisse fondamentalement d'un parfum de vanille, il ne bascule jamais dans une douceur grossière qui fait mal aux dents. Plus il est porté, cependant, plus je perçois de nuances - ce glaçage de guimauve luxuriant et coussiné se transforme en musc chaud et ambré à mesure qu'il est porté. Est-il révolutionnaire ? Non ? Ai-je réinventé la roue avec cet article ? Malheureusement, non. Mais peut-être y a-t-il une valeur dans l'expérience collective - dans les nombreuses voix qui confirment que oui, parfois, ce dont vous avez besoin n'est pas une déclaration artistique complexe, mais juste ce simple confort, cette permission tranquille de vous reposer.

du jasmin de donjon, une collection de genoux de cyprès squelettiques et un masque de bourreau en cuir enduit d'huile de patchouli.

Alors, pour vous mettre dans l'état d'esprit, imaginez la dissonance et l'incongruité lynchiennes du poisson dans le percolateur à café. Ce n'est ni un poisson ni un café, mais je pense que vous voyez ce que je veux dire. Au départ, il s'agit d'une bouffée fugace de lait de banane coréen et d'électronique surchauffée, peut-être que le gros récipient en plastique a spontanément pris feu, éclaboussant le jus de banane mousseux et faisant frire les circuits imprimés, et que toute la salle d'arcade a pris feu et a brûlé. L'ozone métallique et l'électricité statique des fils qui étincellent finissent inévitablement - de la manière dont la logique des rêves semble parfaitement raisonnable et rationnelle - par céder la place à un jasmin indolique monstrueusement animal et se transforment inexplicablement en un parfum de peau floral et fumé à peine perceptible. Je ne pense pas que Y06-S soit un parfum que l'on porte, c'est une expérience que l'on endure. Il doit nous faire réfléchir un peu.

J'adore le va-va-voom luxuriant et enfiévré de la tubéreuse, et c'est toujours un bon moment pour voir comment elle est interprétée à travers les lentilles de différents parfumeurs. Charade de Sarah Baker fait irruption sur scène avec une tubéreuse à l'allure de dame effrontée, pas la diva classique et opulente à laquelle on aurait pu s'attendre. Il s'agit d'une effervescence espiègle ; imaginez les voix de Queenie Goldstein ou de Betty Boop, avec un souffle, un ricanement de champagne et un chuchotement de miel. Mais coup de théâtre ! Pendant que notre tubéreuse vertigineuse vous distrayait avec ses chicaneries artistiques et ambrosiennes, une fougère végétale émerge et un elfe de Lothlorien sort de l'ombre, une flèche sylvestre pointée vers votre cœur. La luxuriance de la tubéreuse se mêle aux notes verdoyantes, reliant nos deux étoiles, créant une tension captivante. L'ylang-ylang ajoute une douce langueur, tandis que le styrax et le benjoin tissent un léger sillage de douceur fumée et balsamique. L'accord de cuir semble ne pas être à sa place, mais c'est le metteur en scène à la fanny de cuir huileux et terreux qui tient cette improbable production théâtrale ensemble

Comment dire cela sans être méchant ? Shangri-La de Hiram Green est moins une terre promise utopique, luxuriante et harmonieuse qu'une ménagerie infernale imaginée par Jérôme Bosch, ravagée et dévastée, condamnée et maudite - toute l'horreur, la grandeur et la folie débridée du cosmos, distillées en un seul parfum chaotique et râpeux. L'explosion initiale de pêches et d'agrumes trop mûrs et fermentés nous frappe avec acidité, comme si elle sortait tout droit de l'arrière-train rose et brillant d'un monstre étrange ; La décomposition balsamique du jasmin nous enveloppe dans un drap flou et enfiévré d'oiseau mangeur d'hommes à la gorge dorée, pour nous rappeler que tout est vanité et que les plaisirs de la chair sont fugaces, et les baisers étrangement épicés d'une nonne porcine s'attardent sur notre peau comme un souvenir grotesque d'un carnaval de la dépravation. Dans quel esprit tordu ce lieu est-il un Shangri-La ? Je pense qu'Hiram Green se moque de nous.