Craft d'Andrea Maack a quelque chose d'élégant et de réfléchi, comme les flèches chromées d'une mégastructure de science-fiction rétrofuturiste et ses habitants cybernétiques mécanisés. C'est un parfum frais, sans sang, comme les fleurs de givre sur le verre, et le métal froid de l'hiver. Je n'avais pas lu la description avant d'écrire ces pensées et maintenant je suis à la fois contente et fâchée parce que j'ai saisi l'ambiance de ce parfum à un point tel que j'ai presque cité le texte du site web à propos des jet packs et des robots en retour. C'est l'un de ces cas où il semble que le concept et l'exécution s'alignent d'une manière presque préternaturellement parfaite... comme si les suzerains androïdes avaient implanté ces idées directement dans mon cerveau !

Targhee Forest de Rogue Perfumery est la réflexion sincère et ravie d'un gnome bryologue rêveur qui écrit des poèmes nostalgiques sur les reptations pensives des mousses, des lichens et des fougères. Ces herbiers littéraires sont la source d'inspiration de leur activité secondaire, qui consiste à saponifier la verdure argileuse et à y mélanger délicatement une essence de musc blanc pour créer de charmants savons qui sentent la pierre recouverte de mousse se prélassant dans un rayon de soleil.

Si vous avez déjà senti Hermès Ambre Narguille et que vous vous êtes dit, wow, ce truc est tellement sucré qu'il va me tuer... je pense que vous devriez essayer Tartan. En réalité, je ne sais pas si les deux parfums se ressemblent, à part une riche ambiance boisée et tabagique d'octobre, mais alors qu'Ambre Narguille s'appuie vraiment sur cette compote de pommes sirupeuse, Tartan est équilibré par un cuir âcre et une flasque embossée de whisky tourbé et fumé. Je sens un aspect différent à chaque fois que je le porte, mais quand je ferme les yeux, il évoque la mousse de terre laineuse, l'or fondu de l'automne et des écheveaux d'oies des neiges au ras de l'horizon.

Imaginez, si vous le voulez bien, que Madame de la Rougierre, la gouvernante extrêmement effrayante et délicieusement cruelle du conte gothique de Le Fanu, Oncle Silas, ait été prise à partie pour ses mauvaises actions et, en guise de punition divine, ait été réincarnée en un portrait poupée en biscuit français, devant endurer des étagères poussiéreuses et des petites mains crasseuses pour l'éternité. C'est ce que sent la mélancolie de la fleur d'oranger au miel brûlant, méchamment animale, cireusement aldéhydique et poudrée de Caron Narcisse Noir. D'une bonne manière ? Ou... aussi bon que possible pour notre délicieusement méchante Mme de la Rougierre, je suppose ?

Corpalium est la fleur froide d'un iris souterrain sans soleil, enveloppée d'un manteau de plumes velouté de musc boisé et de fumée mielleuse et balsamique. C'est un oiseau sombre du mythe, un seul panache d'ébène arraché à la flamme, un œil d'améthyste aveugle, cristallin et sombre comme une prune sous le voile de toile d'araignée de la douceur pâle du soleil d'hiver. C'est un parfum d'une beauté époustouflante, et je ne pense pas avoir quelque chose de comparable dans mon armoire à parfums.

POV : vous êtes un crayon sombre, sujet à des crises de mélancolie, qui ne gribouille qu'à minuit et n'a jamais servi qu'à dessiner des croquis architecturaux de cathédrales gothiques ornées de gargouilles, de monastères médiévaux en ruine et de poèmes baudelairiens, et vous écoutez beaucoup de Cold Cave et de Chelsea Wolfe.

Ebene Fume, avec sa cacophonie incandescente de majesté des bois du couchant, ses aiguilles arachnéennes et piquantes de poivre noir à la saveur de feu, et l'ambiguïté mystique de la vibration pin/licorice/camphre du palo santo, est un parfum d'une beauté effrontée, dangereusement intense et dévorant. Fumé, royal et redoutable, une reine tigrée qui a mis le feu à son royaume plutôt que de le voir tomber, l'encens brûle sur un autel de protection, invoquant des saints sombres avec des épées flamboyantes. Des prières désespérées et dangereuses, exaucées de façon magnifique et terrible.

Spirit Lamp by DS& Durga Spirit Lamp est un parfum qui évoque un coin oublié d'un jardin botanique au bord de l'autoroute, où un esprit de nature sauvage s'épanouit, sans contrôle et de façon inattendue dans une flaque d'huile de moteur déversée illicitement. La première impression est un vert épais et huileux d'un roseau primordial marécageux, l'odeur d'un passé éteint qui est plus proche qu'on ne veut bien le croire, ses racines enchevêtrées dans la terre, ses feuilles exsudant un musc onctueux à base d'herbes. Cette verdeur n'est pas fraîche et vivifiante, elle est grasse, épaisse, presque étouffante. Au fur et à mesure que le parfum se déploie, une note métallique émerge, une odeur de rouille ou de cuivre brûlé, une Dodge Charger agressivement câblée en contrepoint du cœur brillant et verdoyant. C'est un parfum qui évoque des images anachroniques de rituels oubliés et de pratiques obscures, un véritable Fast & Furious préhistorique, une merde de vivre sa vie un quart de mile à la fois, une concoction puissante brassée dans le chaudron d'une casse, d'un tas de ferraille et d'un parking abandonné, dans les recoins les plus sombres de la nature.

Alors que les notes énumérées pour Apocalypstick, violette, rose, menthe, (j'ai cru voir du macadamia quelque part ?) semblent être une combinaison assez agréable, ce que le parfum sent pour moi, c'est un village de petits enfants infectés par une vaste malveillance de mal absolu. Ce floral confit ne se contente pas de marcher sur la pointe des pieds au bord du précipice de la douceur et de la pourriture ; il ne s'agit pas simplement d'une innocence saccharine ludique masquant un sinistre courant sous-jacent de pourriture. C'est un assaut immédiat et écrasant de prunes à sucre vicieusement empoisonnées, bourrées de lames de rasoir, servies par des doigts collants et des visages pâles aux dents acérées. Elle persiste, écœurante sur la peau comme une prémonition toxique, comme une tache perpétuelle, une marque indélébile de répulsion.

"L'ANNÉE EST 2081, et tout le monde est enfin sur un pied d'égalité. Ils n'étaient pas seulement égaux devant Dieu et la loi. Ils étaient égaux dans tous les domaines. Personne n'était plus intelligent qu'un autre. Personne n'était plus beau que les autres. Personne n'était plus fort ou plus rapide qu'un autre". Quel parfum portaient-ils ? Kurt Vonnegut Jr. n'a jamais vraiment abordé cette question dans sa nouvelle satirique de science-fiction dystopique "Harrison Bergeron", mais je soupçonne qu'il s'agissait de Them, de Neandertal, un parfum distillé jusqu'à son ADN le plus minimal et le plus dépouillé. Un exercice radical de simplicité, un effacement délibéré de la complexité. C'est son essence même, une absence totale et complète. Un vide, une vacuité, un néant. L'égalitarisme olfactif dans un flacon, où aucune note ne domine, aucune note n'est même discernable. Portez-le non pas pour faire une déclaration, mais pour embrasser le parfum d'un équilibre sans fioritures - une utopie olfactive radicale où aucune note ne s'élève au-dessus des autres, et où toutes les expressions aromatiques sont rendues également silencieuses.