Bien que j'adore Shade de LUSH, wow... il a l'ouverture la plus laide de tous les parfums que j'ai essayés. Minéral et gras, comme une odeur de pétrole rance, comme un bâton de beurre parsemé de pièces de 5 cents rouillées et de mégots de cigarettes, fondant sur du béton mouillé après une averse de soleil de juillet au centre de la Floride. Puis il se produit un miracle. L'atmosphère oppressante se dissipe et se transforme en un parfum complètement différent, doucement sucré et propre, boisé et résineux, comme la sève savonneuse sacrée de l'arbre mystique de la pâte d'amande. C'est si bon, trop bon. Peut-être même trop bon pour être vrai. Cela sent presque comme quelque chose à propos duquel je dirais : "J'adore ça, mais ce n'est pas pour moi." Parce que, d'une manière ou d'une autre, ça ne me ressemble pas. Je suis trop peu étudiée, trop insouciante et trop insouciante, j'imagine. Je suis trop névrosée pour y arriver ! MAIS quelque part dans le vaste multivers, il existe la version la plus froide, la plus cool, la plus intrépide de moi, et c'est ce qu'elle sent. Et quand je porte ce parfum, je canalise cette personne... et ça fait vraiment, vraiment du bien.

Imaginez une vieille église nordique nichée dans la neige, baignée par la lumière étrangère d'une aurore boréale, la fumée d'encens imprégnée dans chaque pierre. Le citron vert, acidulé et électrique, éclate comme une étoile renégate dégringolant dans les cieux, le poivre rose, vif et crépitant, fait écho à la descente, à l'exil dans l'autre monde, annoncé par la fanfare céleste. Le cashmeran, l'élémi et le labdanum, doux, fumés et enveloppés de secrets résineux, murmurent une berceuse de grâce déchue. Depuis le sombre vitrail, une abbesse altérée soupire et allume une seule bougie en cire d'abeille, dont la douce lueur rituelle est un phare pour ce vagabond de la nuit, dont les ailes, autrefois embrasées de feu céleste, ne projettent plus d'ombre du tout.

Я de Toskovat est un parfum impénétrable et obscur, un soupir de freins, un sifflement de vapeur et une silhouette émergeant de l'obscurité lorsque vous sortez du bus par une soirée brumeuse. La silhouette se rapproche et murmure quatre mots à votre oreille. "Trouvez le cœur secret", soufflent-ils, le fantôme d'un sourire vacillant, une main gantée, un éclat d'argent, un paquet de bonbons oubliés. L'apparition est partie, s'est évanouie dans les ruelles labyrinthiques, un brin de rêve. L'écho de leurs paroles persiste, une énigme gravée dans le zeste de cédrat des gemmes de sucre en poudre, la pâmoison délicate des violettes sucrées et le rougissement du musc des fraises confites. Vous serrez le paquet de cellophane froissé, le parfum lui-même étant une carte sucrée fantomatique qui vous mène vers l'intérieur, vers le cœur secret de votre cœur.

Des toiles d'araignée en sucre filé tissées par des fées arachnides enchanteresses en fleurs d'amandier, des fils frissonnants scintillant de givre de vanille et de neige de cacao poudré.

Lorsque j'ai vu pour la première fois l'étiquette du Zoologist's Penguin, j'avoue qu'une partie de moi s'est dit : "J'espère vraiment que ça sent comme William Dafoe, un homme râblé et extrêmement déséquilibré, dans The Lighthouse de Roger Eggers". Bien sûr, quiconque a vu ce film doit savoir que je plaisante en grande partie (bien que, perversement, je ne plaisante pas totalement), et au lieu d'un tour de force olfactif de menace maritime, de folie débridée et de l'arôme salé du désespoir imbibé de saumure, nous obtenons le froid mythique de Frosta, l'impératrice des neiges de She-Ra sur la planète fantastique d'Etheria. Un souffle revigorant d'air gelé, vif et propre, un tonique vivifiant et doux-amer, une fenêtre glaciale sur la beauté indifférente d'un paysage hivernal glacial. Une braise de poivre rose tressaille à travers les chuchotements de pin ancien glacé du genévrier ; le safran révèle l'épice chaude et mielleuse de ses mystères seulement pour se perdre dans les profondeurs fraîches et inconnues de la mousse de mer. Et pourtant... il y a un cœur orageux dans ce parfum, de musc et de pluie, de désolation des sirènes et de destruction des dieux de la mer. Peut-être que ce gardien de phare bizarre a sa place dans cette histoire après tout. Je ne sais pas trop ce qu'il est advenu des pingouins.

Atomic Bee Women from the Abyss de Zoologist. Oh, attendez, ça ne s'appelle pas comme ça. Parce qu'ils ne m'ont pas consulté sur le nom. C'est juste Bee. Mais il s'agit sans aucun doute d'un parfum délicieusement campagnard, exagéré, apien, de film de série B, avec un piège à miel de femme fatale. Une véritable expérience du type Atomic Bee Women From Beyond. Imaginez, si vous le voulez bien, Jessica Rabbit, mais au lieu d'une robe rouge svelte, elle est drapée dans une cascade de miel doré, maintenue en l'air par de minuscules ailes étincelantes, ce qui est un véritable exploit si l'on considère qu'elle est une monstrueuse reine des abeilles intergalactique de 15 mètres de haut. Planant lascivement avec un bourdonnement étourdissant, elle suinte une sécrétion sucrée, collante et poudrée de vanille et de bois de santal sur les gratte-ciel et le personnel militaire, tandis que la ville éclate dans le chaos. "Je ne suis pas mauvaise, c'est juste que je suis tirée du nid d'abeilles de cette façon", dit-elle en roucoulant, forant délicatement son énorme dard dans la richesse aromatique du vin de dessert des jardins d'été fleuris de mimosa et d'héliotrope éparpillés dans un parc au centre de la ville. Vous réalisez trop tard, alors que l'air s'imprègne du nectar capiteux de la fleur d'oranger musquée et du feu confit du sirop de gingembre, que son escadron de sœurs a percé l'atmosphère, d'épais nuages cireux de fleurs jaunes enivrantes annonçant leur arrivée. La ville, noyée dans le pollen et les phéromones, tombe dans une stupeur délirante. L'humanité, oubliée, s'est dissoute dans la brume mielleuse, ses derniers soupirs avalés par le battement incessant d'un million d'ailes minuscules.

Viole Nere de Meo Fuschiuni est un poème nostalgique de Rilke sur une violette. Je dois dire que j'aime beaucoup la violette, bien que la plupart des odeurs que j'ai rencontrées soient très similaires, délicates, poudrées ou terreuses à la manière d'une pluie printanière. Viole Nere, tout en étant aussi subtile, se présente différemment de ces pastilles confites nostalgiques ou de ces petites fleurs violettes humides. Il s'agit d'une violette meurtrie et d'une douleur lancinante de n'avoir jamais existé, d'un musc de vétiver doux-amer de possibilités essoufflées à demi entrevues, d'une douce décomposition de patchouli de fin d'automne rappelant que les choses non vécues ont aussi leur saison, leur propre beauté tranquille. Un brin mélancolique d'encens se dissipe comme de l'encre fantôme sur des pages que personne ne lira jamais, une ode à une bien-aimée qui n'est jamais arrivée, qui était perdue dès le départ.

Flame & Fortune de Sarah Baker Perfumes sent le frisson de la poursuite et de l'obsession pour quelque chose d'insaisissable et de rare, une chimère murmurée par le vent, un mirage entrevu au clair de lune - et l'inévitable bilan au bout de cette route de désirs insouciants. Une page de journal intime calcinée, récupérée dans le souffle incendiaire d'une explosion de minuit sous les étoiles du désert. Une écriture illisible, un puzzle de taches cendrées dans une main désespérée, le chiffre labyrinthique d'une carte fanée dont les détails se sont perdus dans la poussière et le sable, une révélation botanique délicatement détaillée d'une fleur nocturne à la fois enivrante et terrifiante, dont les mystères doucement épicés pourraient être une malédiction mortelle, pourraient être un remède à tous les maux du monde. L'aube saigne comme une accusation, comme une blessure par balle, comme un souffle mourant, et dans cette dernière inspiration, la fleur d'oranger, la tubéreuse, le jasmin, le miel parfumé des bourgeons qui se déploient dans la chaleur montante du matin. Le vent bruisse du souvenir de cette douceur qui s'estompe alors que le soleil se lève là où la trahison vous a fait tomber.

Dead Writers d'Immortal Perfumes est un parfum que je suis presque sûre d'avoir senti il y a plusieurs années, lorsque j'écrivais pour Haute Macabre, peut-être même avant. Je ne pense pas lui avoir donné suffisamment de chance la dernière fois. Il faut attendre quelques minutes, et l'odeur qu'il dégage directement sur la peau n'est pas celle que l'on sent planer juste devant soi. C'est une plume de clous de girofle, les archives poussiéreuses du vétiver, un tourbillon de tabac à pipe et des gants en dentelle d'héliotrope en lambeaux sur des mains fantomatiques tachées d'encre. WOW.

Jean Paul Gaultier Classique ne mentionne pas le jasmin dans les notes officielles, et pourtant il sent comme une bombe pailletée jasmin-vanille sur une piste de danse enivrée. Cela me rappelle une soirée où j'ai rendu visite à une amie et où, sans m'en informer au préalable, elle avait convenu avec d'autres amies que nous nous retrouverions toutes pour aller en boîte de nuit. En tant que personne timide et casanière, c'est la dernière chose que je veuille JAMAIS faire, mais en tant qu'invité, vous êtes parfois piégé dans ce genre de choses, et je suis aussi une personne qui aime plaire aux gens. Alors voilà. Et c'est ce que nous avons fait. Les toilettes pour dames étaient remplies de clientes éméchées qui se coiffaient et se maquillaient, et notre amie commune a sorti un flacon de parfum de son sac à main pour rafraîchir son odeur. Même moi, l'obsédée du parfum que je suis, je trouve ça bizarre. Un flacon entier, wow. Quoi qu'il en soit, ce flacon était un parfum Jean Paul Gautier, et aujourd'hui encore, il me fait penser à des cocktails alcoolisés en boîte de nuit et aux larmes parfumées au jasmin d'inconnus dans les salles de bain qui me disent qu'ils m'aiment juste quelques instants avant de vomir sur mes pieds.