Marissa Zappas Carnival of Souls Une grimace involontaire s'est rapidement transformée en un vide poli, un haut-le-cœur masqué par un raclement de gorge. "Tout va bien ?" "Oh, ce n'est rien, ça va" et elle commence à vomir un peu dans sa bouche, pas trop évident. Une crème florale sucrée devenant aigre, du safran comme de l'herbe séchée mélangée à du lait chaud qui a commencé à se séparer. De la crème de noix de coco douce et plastique avec un sédiment de patchouli terreux épicé de manière étrange se déposant au fond. Une gravité étrange qui ne fonctionne pas et évoque plutôt une naïveté vacillante et bancale, les yeux brillants et désespérés au point d'être répulsifs. J'ai trouvé tout ce que j'ai essayé de Marissa Zappas trop subtil, trop éphémère, des histoires dans lesquelles les personnages et les intrigues sont instantanément oubliables, vous laissant vous demander si quelque chose s'est vraiment passé. Carnival of Souls continue ce défilé inutile d'quasi-parfums.

Des tranches de citron glacées dans un bol en verre taillé, enfermées dans la glace ; des herbes fraîches et croquantes trempant dans l'eau glacée, subtiles comme une ou deux dentelles. Le souvenir d'un verre de vin blanc doux, une brise de Gewürztraminer mielleux et floral ; rond, riche, succulent, et étrangement absent malgré toutes ses suggestions. Quelque part entre charmant et rafraîchissant, doux avec une lueur dans les yeux ; pas trop poli mais définitivement inoffensif, rien de bizarre sur lequel vous pouvez mettre le doigt, mais il y a un éclat fantomatique, une présence vacillante, une chose impossible à nommer, qui le rend soit parfaitement frustrant soit frustrant parfait.

La phrase "frais et propre" me donne des frissons, probablement parce que je l'associe à des personnes qui font de la propreté un trait de personnalité, qui transforment l'hygiène de base en contenu de style de vie aspirant, qui vous font un peu sentir comme un slob juste en existant. Pendant ce temps, je déteste prendre une douche (je le fais, mais je n'aime pas une seule seconde !) et je ressens généralement du ressentiment à devoir participer à ce théâtre de l'hygiène ; tout cela est épuisant. Wood et Absinth évite toute cette charade obnoxieuse. Anis saponifié, bois-savonneux qui atteint le juste milieu de la facilité ; amertume herbacée comme le dentifrice que je choisirais parce que la menthe me dégoûte, parce que la vue de quelqu'un mâchant un chewing-gum dans sa bouche me donne envie de vomir, parce que qu'est-ce qui ne va pas avec une haleine qui sent le bagel et le lox de toute façon. C'est sans complication, ce que je considère comme un compliment - pas complexe, pas essayant d'évoquer des souvenirs ou de vous transporter ailleurs, juste un parfum de fond fiable pour un port quotidien quand je ne veux pas y penser, mais je veux aussi quelque chose qui sente comme moi. Bois, eau, feuilles amères ; ingrédients simples et directs qui se combinent dans un parfum qui est... comment devrais-je appeler cela ? Un basique sans chichis, légèrement rehaussé ? Un parfum fonctionnel, sans embellissement mais pas ennuyeux ? C'est un parfum compétent qui pourrait bénéficier d'une synthèse moins encombrante, mais je ne suis pas sûr qu'un parfum qui est simplement compétent mérite beaucoup plus de travail de ma part.

Ma réaction immédiate à Prophecy : "c'est un encens pour les FILLES." Pas austère, ni monastique, ni ecclésiastique, ni sacré-fumé ; c'est plutôt un "brûlez cette chose en arrière-plan de vos reels IG pendant que Hozier chante quelque chose de sombre sur le désir et la divinité et que vous arrangez des cristaux de quartz rose sur votre table de nuit" ambiance. Spiritualité de tarot pastel. Sang de dragon désaturé. Un rêve sans rêveur, cette atmosphère mystique éthérée flottant librement, sans pratique spirituelle profonde requise. Une lumière extérieure réfléchie ou une lumière intérieure dévoilée, de toute façon, elle a été retouchée pour les réseaux sociaux, une illumination esthétique passée au filtre vintage de Lightroom. Encens crémeux, presque fruité, presque floral—sauf que ce n'est pas tout à fait de l'encens ; une diffusion dorée qui sent comme la sensation d'une crème pour le corps luxueuse. Ambiance de miel fouetté ; vous pourriez prendre une bouchée juteuse de ce morceau de résine fauve. Le premier encens du bébé, mais je peux voir comment cela devient une ambiance entière, construire une esthétique autour. Le site DSH note que c'est un best-seller, ce qui a parfaitement du sens... ça fonctionne assez bien pour ce que ça essaie d'être, mais c'est trop sucré, trop léger pour moi. Mes prophéties ont besoin d'un peu plus de malheur et de tristesse.

Seminalis évoque une nébuleuse malodorante de malaise intentionnel - bois-musqué, ambrette-crémeuse-laitée-santal qui étouffe chaque molécule d'air respirable dans votre bulle personnelle. Suffocant, claustrophobe, l'intrusion insidieuse de quelqu'un qui sait exactement à quel point c'est trop près et qui franchit cette limite de toute façon, transformant la proximité intime en un jeu de pouvoir par malice et prédation délibérée. Ce n'est pas le magnétisme biologique primal que la publicité d'Orto Parisi suggère, mais quelque chose de bien plus sinistre et en réalité bien plus dégoûtant - pas l'odeur mais le souffle suffocant de quelqu'un qui envahit votre espace personnel. Le type qui se penche trop près et appelle cela du magnétisme, qui appelle votre malaise 'tension' et votre retrait 'faire le difficile'. Quelqu'un qui vous coince contre les murs dans des espaces restreints, qui vous suit de trop près dans la rue, qui continue des conversations que vous essayez clairement de terminer. Quelqu'un qui se souvient de détails que vous n'avez jamais partagés, qui apparaît là où vous êtes "par coïncidence". Quelqu'un qui prend du plaisir à violer les limites parce qu'il a appris que faire squirm les gens peut donner l'impression de pouvoir, qui cadre l'invasion comme de l'intimité et appelle l'obsession dévotion.

C'est un musc savonneux, douillet et propre qui est si mignon qu'il en devient presque ridicule. Il évoque des joues de chérubin roses et enjouées, pincées et dodues ; son nez veut être tapoté, son ventre a besoin d'un petit coup de pouce ! Pétillant et audacieux, adorable au-delà de toute raison - honnêtement, cela sent comme un petit pet de poupée Kewpie, un doux nuage de savon blanc mousseux, une mousse crémeuse, un musc doux qui ressemble à des boules de coton moelleuses, et une peau savonneuse. Les notes de parfum mentionnent un feu de camp ou du tabac, et je ne sens ni l'un ni l'autre, mais... quelque chose évoquant ce genre de chaleur ? Mais chaleur en tant qu'ambiance, pas en tant que température ; l'essence du confort vintage douillet, une familiarité moelleuse et confortable. Mais il y a aussi une aura florale en porcelaine un peu plastique, comme la fraîcheur de la peau de poupée plutôt que celle de la peau humaine, du pouls et de la respiration, créant cette étrange petite tension entre la chaleur intime et le charme artificiel et mignon d'un objet attachant que l'on pourrait gagner dans une foire d'antan, comme un proto-Labubu dans une bouteille.

Un petit sac en toile de jute rempli d'herbes, un petit sachet de sorts, vert, sec, poivré, piquant, que vous avez glissé au fond de votre congélateur pour le conserver. Vous l'avez complètement oublié et l'avez retrouvé lyophilisé et glacé, caché derrière un sac de petits pois des années plus tard, et juste dans le coin au-delà, vous voyez quelque chose d'étrange. Une fissure scintillante, une déchirure lumineuse. Ce qui semble être un portail au fond de votre réfrigérateur. L'air de mer salé s'en échappe proprement, des vagues céruléennes étincelantes au loin (est-ce l'océan ou un horizon extraterrestre ? pas clair) et le plus étrange, un chemin sablonneux bordé densément de quelque chose ayant beaucoup la forme de pins, des branches parfumées lourdes de brillantes congères de neige.

Je parle beaucoup de ciels gris, de tempêtes et de brouillard, et j'aime les atmosphères sombres, mais même moi, je peux apprécier une journée objectivement belle. Quercia est cette journée... un air clair, une eau claire, quand les gens disent que l'air ou l'eau frais est doux, c'est ce qu'ils veulent dire, une lucidité aigüe que l'on peut goûter. Quelque chose de vert mais pas lourd, pas un vert de forêt dense, plus léger que cela, le vert printanier pâle de la nouvelle croissance et des tiges tendres écrasées sous les pieds libérant leur jus aqueux. Une matinée printanière sans nuages, fraîche, qui vous fait vraiment penser "Je suis heureux d'être en vie", le genre de journée qui ressemble à un cadeau que vous n'avez pas demandé mais que vous avez accepté quand même. Une lumière tachetée filtrant à travers les branches anciennes des chênes, l'arbre lui-même à peine présent, sauf comme ombre, comme la raison de ce soleil filtré, cette prairie existant dans sa protection patiente.

Allongé dans l'herbe, au niveau des yeux avec les boutons d'or et les clochettes bleues, des têtes jaunes et bleues en fleurs, leurs pétales détiennent cette douceur délicate et papyracée, à peine florale, plus comme l'idée de fleurs que leur parfum lourd réel. Ils sont de bonne nature face aux piétinements. Ils savent qu'ils pousseront un jour sur votre tombe, doux et insistants, réclamant tout avec la même persistance joyeuse. Pendant cinq cents ans, le chêne a observé des choses plus petites fleurir et se faner et refleurir, et vous n'êtes qu'une autre petite chose, brillante, brève et belle.

La lumière du studio Ghibli, cette chaleur d'animation lumineuse où la mort existe mais ne fait pas d'ombre, où les tombes reçoivent des fleurs et les fleurs sont piétinées, et tout cela fait partie du même cycle tournant, toute la même après-midi tachetée. L'ombre est là - d'où la fraîcheur, le tournant morbide - mais c'est ainsi que vont les choses. Profitez simplement des fleurs tant que vous le pouvez.

Le pot-pourri d'une boîte à souvenirs, des fleurs séchées, des bouquets fragiles et des boutonnières, des bouquets précieux pressés entre les pages de journaux intimes et d'albums photo, des sachets cachés parmi des restes et des reliques stockés, et des souvenirs de souvenir et de révérence. Des roses en décomposition dans une peinture vanitas poussiéreuse, des fleurs séchées en poudre, musquées et moisis, fantomatiques et hantées, douces et âcres, un musc doux comme un bébé, rendu en pétales pressés. La peine égale à l'amour, les souvenirs jamais égaux au poids qu'ils portent, entièrement prouvés en ouvrant la boîte et en libérant ce qui est caché à l'intérieur.

Le spray d'ouverture a libéré quelque chose d'apparenté à un éclair décrépit enfermé dans une crypte poussiéreuse. Une décomposition aiguë et électrique, un courant moisi, une tension mangée par les mites. Puis... un peu de lycanthropie aromatique ombreuse... un zootrope fantasmagorique, un être ressemblant à une Maria Germanova, se transformant à travers des rôles théâtraux, une noble dame drapée de bijoux, un pirate fanfaron, une femme mendiant vêtue de haillons, une fée avant-gardiste dans l'incarnation de Stanislavski de "L'Oiseau bleu" de Maurice Maeterlinck. Photographies fantomatiques, les spectres hantant des cartes de visite antiques. Parfois, poudré, cuiré, métallique, végétal, austère, sophistiqué. Reine sorcière du Théâtre d'Art de Moscou prise en pleine transformation, glamour et sombre, énigmatique et un peu troublante.