Ma réaction immédiate à Prophecy : "c'est un encens pour les FILLES." Pas austère, ni monastique, ni ecclésiastique, ni sacré-fumé ; c'est plutôt un "brûlez cette chose en arrière-plan de vos reels IG pendant que Hozier chante quelque chose de sombre sur le désir et la divinité et que vous arrangez des cristaux de quartz rose sur votre table de nuit" ambiance. Spiritualité de tarot pastel. Sang de dragon désaturé. Un rêve sans rêveur, cette atmosphère mystique éthérée flottant librement, sans pratique spirituelle profonde requise. Une lumière extérieure réfléchie ou une lumière intérieure dévoilée, de toute façon, elle a été retouchée pour les réseaux sociaux, une illumination esthétique passée à travers un filtre vintage Lightroom. Encens crémeux, presque fruité, presque floral—sauf que ce n'est pas tout à fait de l'encens ; une diffusion dorée qui sent comme la sensation d'une crème corporelle luxueuse. Ambiance de miel fouetté ; on pourrait croquer dans ce morceau de résine fauve juteux. L'encens du bébé, mais je peux voir comment cela devient Une Ambiance Complète, construire toute une esthétique autour. Le site DSH note que c'est un best-seller, ce qui a parfaitement du sens... ça fonctionne assez bien pour ce que ça essaie d'être, mais c'est trop sucré, trop léger pour moi. Mes prophéties ont besoin d'un peu plus de malheur et de tristesse.

Seminalis évoque une nébuleuse malodorante d'inconfort intentionnel - un mélange boisé-musqué, crémeux-laité d'ambreette-santal qui étouffe chaque molécule d'air respirable dans votre bulle personnelle. Suffocant, claustrophobe, l'intrusion insidieuse de quelqu'un qui sait exactement à quel point c'est trop proche et qui franchit cette limite de toute façon, transformant la proximité intime en un jeu de pouvoir par malice et prédation délibérée. Ce n'est pas le magnétisme biologique primal que le marketing d'Orto Parisi suggère, mais quelque chose de bien plus sinistre et en réalité bien plus dégoûtant - pas l'odeur, mais l'odeur suffocante de quelqu'un qui envahit votre espace personnel. Le type qui se penche trop près et appelle cela du magnétisme, qui appelle votre inconfort "tension" et votre retrait "faire le difficile". Quelqu'un qui vous coince contre les murs dans des espaces restreints, qui vous suit de trop près dans la rue, qui continue des conversations que vous essayez clairement de terminer. Quelqu'un qui se souvient de détails que vous n'avez jamais partagés, qui apparaît là où vous êtes "par coïncidence". Quelqu'un qui prend du plaisir à violer les limites parce qu'il a appris que faire squirm les gens peut donner l'impression de pouvoir, qui cadre l'invasion comme de l'intimité et appelle l'obsession dévotion.

Un petit sac en toile de jute rempli d'herbes, un petit sachet magique, vert, sec, poivré, piquant, que vous avez glissé au fond de votre congélateur pour le conserver. Vous l'avez complètement oublié et l'avez retrouvé déshydraté et glacé, caché derrière un sachet de petits pois des années plus tard, et juste dans le coin au-delà, vous voyez quelque chose d'étrange. Une fissure scintillante, une déchirure lumineuse. Ce qui semble être un portail au fond de votre réfrigérateur. L'air de mer salé s'en échappe proprement, des vagues céruléennes étincelant au loin (est-ce l'océan ou un horizon extraterrestre ? pas clair) et plus étrange encore, un chemin sablonneux bordé densément de quelque chose ayant vraiment la forme de pins, des branches parfumées lourdes de brillantes congères de neige.

L'expression "frais et propre" me donne des frissons, probablement parce que je l'associe à des personnes qui font de la propreté un trait de personnalité, qui transforment l'hygiène de base en contenu de style de vie aspirant, qui vous font un peu sentir comme un négligé juste par leur existence. Pendant ce temps, je déteste prendre une douche (je le fais, mais je n'aime pas une seule seconde !) et je ressens généralement du ressentiment à l'idée de participer à ce théâtre de l'hygiène ; tout cela est épuisant. Wood and Absinth évite toute cette charade odieuse. Anis saponifié, bois-savonneux qui atteint le juste milieu de la facilité ; amertume herbacée comme le dentifrice que je choisirais parce que la menthe me dégoûte, parce que voir quelqu'un mâcher un chewing-gum dans sa bouche me donne envie de vomir, parce que qu'est-ce qui ne va pas avec une haleine qui sent le bagel et le saumon fumé de toute façon. C'est sans complication, ce que je considère comme un compliment—pas complexe, pas en train d'essayer d'évoquer des souvenirs ou de vous transporter ailleurs, juste un parfum de fond fiable pour un usage quotidien quand je ne veux pas y penser, mais je veux aussi quelque chose qui sente comme moi. Bois, eau, feuilles amères ; ingrédients simples et directs qui se fondent dans un parfum qui est... comment devrais-je appeler cela ? Un basique sans chichis, légèrement rehaussé ? Un parfum fonctionnel, sans embellissement mais pas ennuyeux ? C'est un parfum compétent qui pourrait bénéficier d'une synthèse moins lourde, mais je ne suis pas sûr qu'un parfum qui est simplement compétent mérite beaucoup plus de travail de ma part.

Des tranches de citron glacées dans un bol en verre taillé, enfermées dans la glace ; des herbes fraîches et croquantes trempant dans l'eau glacée, subtiles comme une dentelle ou deux. Le souvenir d'un verre de vin blanc doux, un Gewürztraminer fleuri et mielleux ; rond, riche, juteux, et étrangement absent malgré toutes ses suggestions. Quelque part entre charmant et rafraîchissant, doux avec une lueur dans l'œil ; pas trop poli mais définitivement inoffensif, rien de bizarre sur lequel on peut mettre le doigt, mais il y a un éclat fantomatique, une présence vacillante, une chose impossible à nommer, qui le rend soit parfaitement frustrant soit frustrant parfait.

Marissa Zappas Carnival of Souls Une grimace involontaire s'est rapidement transformée en un vide poli, un haut-le-cœur masqué par un raclement de gorge. "Tout va bien ?" "Oh, ce n'est rien, ça va" et elle commence à vomir un peu dans sa bouche, pas trop évident. Une crème florale sucrée qui devient aigre, du safran comme de l'herbe séchée mélangée à du lait chaud qui commence à se séparer. De la crème de noix de coco douce et plastique avec un sédiment de patchouli terreux épicé de manière étrange se déposant au fond. Une gravité étrange qui ne fonctionne pas et évoque plutôt une naïveté vacillante et bancale, les yeux brillants et désespérés au point d'être répulsifs. J'ai trouvé tout ce que j'ai essayé de Marissa Zappas trop subtil, trop éphémère, des histoires dans lesquelles les personnages et les intrigues sont instantanément oubliables, vous laissant vous demander si quelque chose s'est vraiment passé. Carnival of Souls poursuit ce défilé inutile d'quasi-parfums.

Froide, enroulée, calculatrice. Un soupçon de douceur armée. Bureau de coin de Wilhelmina Slater avec des murs en verre du sol au plafond, donjon de mode une fois que son décorateur d'intérieur a opéré sa magie noire. Vanille de champagne à l'absinthe, verte et subtilement herbacée, poison aromatique dans des verres en cristal. Ombres poussiéreuses-boisées-musquées, épices glissantes comme des piques chuchotées entre les cabines de toilettes. Filles cruelles qui dévoraient les os du lycée et tout, utilisaient les phalanges brisées des perdants pour se nettoyer les dents ; ont obtenu leurs MBA dans la rancidité de la sorcellerie diabolique et ont évolué en les plus méchantes des cheffes ; ont perfectionné l'art de sourire tout en glissant des couteaux entre les côtes et en poignardant en plein milieu du dos tout en souriant avec leurs facettes parfaites. Sous-tons d'amande crémeuse, juste assez de douceur pour masquer les herbes amères. Fausses politesses / courant menaçant, espionnage dans chaque conversation, menaces voilées déguisées en bavardages. Comment va les affaires ce trimestre ? Comment vont vos enfants ? Je vais couper une salope. Je frapperai quand vous vous y attendrez le moins. Encore des canapés ?

Effervescence de citron vert, tang lacto-fermenté. Enzymes et culture, luminosité aigrelette de lactosérum, racine de gingembre et sucre, levain bactérien. Tige de citronnelle infusée dans le jus de citron vert de Rose. Feuilles de citron vert Makrut écrasées entre les doigts. Sac en raffia abandonné, sandales retirées. Ombre d'un parapluie, fizz d'agrumes froid, ventilateurs de plafond tournant lentement. Pages de roman de poche douces à cause de l'humidité, achetées à l'aéroport et rapidement abandonnées. Coin café, après-midi nulle part. Amnésie effervescente électrique. Oubli pétillant fugace, amusement Amusement AMUSEMENT.

Une rose que j'apprécie immédiatement est une créature rare en effet, et celle-ci évoque la tendre férocité des vers de Yosano Akiko. Je ne sais pas ce que cette poétesse extraordinaire penserait de ce parfum, mais je canalise son esprit pour ces impressions.

La fumée de bois ancien s'échappe entre la brume éparpillée. La cloche du matin résonne— j'ai un goût de métal sur ma langue, la coupure aigüe et nécessaire du printemps.

Une feuille verte flottant dans la flaque peu profonde du temple reflète mon vrai visage. Une mante agite ses bras fins en fausse bénédiction.

Un doigt piqué par des épines trace de l'huile de rose, des poèmes cramoisis sur des membres adoucis par le sommeil, les sutras amers ne peuvent pas laver cette douceur de la mémoire.

Quai en bois délabré, planches blanchies par le sel, débris marins en décomposition, un ciel de schiste en mouvement. Concours de Miss Akranes, banderoles colorées flétrissant sous les embruns salins et la brume marine, robe dégoulinante et bottes en caoutchouc fissurées. Pluie glaciale de beurre et de saumure, chaque goutte une petite huître sur la langue. Filets de pêche en soie gris perle emmêlés avec des algues et percussions creuses d'os de poisson ; le goût iodé des algues pourrissant dans les mares de marée où les pièges à homard rouillent et où les coquillages chuchotent, murmurent, salés et conservés. Dents en verre de mer, couronnes de coquille de crabe, sceptre de bois flotté et d'os de baleine. Quelque chose d'ancien s'agite sous le port, une pompes pour des dieux noyés. Ce que la marée ramène, le maire le photographie pour la brochure. Ce qu'elle emporte, personne ne l'avoue à ses enfants. Velkomin til Akranes. Sjórinn heilsar þér svanglega.