Hay algo en Craft de Andrea Maack que resulta elegante y reflectante, como las altas torres cromadas de una megaestructura retrofuturista de ciencia ficción y sus habitantes cibernéticos mecanizados. Es un aroma fresco e incruento, como las flores de escarcha sobre el cristal y el metal frío del invierno. No había leído la descripción antes de escribir estas reflexiones y ahora estoy contento y enfadado a la vez porque he captado las vibraciones de este perfume hasta tal punto que casi he citado el texto de la página web sobre mochilas propulsoras y robots. Este es uno de esos casos en los que parece que el concepto y la ejecución se alinean de una manera casi preternaturalmente perfecta... ¡como si los señores androides hubieran implantado estas ideas directamente en mi cerebro!

Targhee Forest de Rogue Perfumery son las reflexiones serias y encantadas de un gnomo briólogo que sueña despierto y escribe poemas melancólicos sobre los reptantes pensamientos de musgos, líquenes y helechos. Estos herbarios literarios son la inspiración de su negocio paralelo, donde saponifican la vegetación limosa y la mezclan suavemente con una esencia de almizcle blanco para crear jabones encantadores que huelen a piedra cubierta de musgo tomando el sol.

Si alguna vez has olido Ambre Narguille de Hermès y has pensado "vaya, esto es tan dulce que me va a matar...", creo que deberías probar Tartan. En realidad, no sé si se parecen tanto, aparte de una rica vibración amaderada a tabaco de octubre, pero mientras Ambre Narguille se inclina realmente hacia esa compota de manzana almibarada, Tartan se equilibra con cuero acre y un frasco repujado de turba, whisky ahumado. Cada vez que me lo pongo huelo algo distinto, pero cuando cierro los ojos evoca el musgo terroso y lanoso, el oro fundido del otoño y las madejas de gansos de las nieves bajas en el horizonte.

Imagínese, si lo desea, que Madame de la Rougierre, la institutriz extremadamente espeluznante y exquisitamente cruel del cuento gótico de Le Fanu Tío Silas, fuera juzgada por sus malas costumbres y, como castigo divino, se reencarnara en un melancólico retrato poupée de bisqué francés que tuviera que soportar estanterías polvorientas y manitas mugrientas durante toda la eternidad. A eso es a lo que huele la melancolía de Caron Narcisse Noir, a flor de azahar humeantemente melosa, perversamente animal, cerosamente aldehídica y polvorienta como el moho. ¿En el buen sentido? O... todo lo bien que puede oler nuestra deliciosamente desagradable Mme de la Rougierre, supongo.

Corpalium es la fría floración terrosa de un iris subterráneo sin sol, envuelto en un aterciopelado manto de plumas de almizcle amaderado y humo meloso y balsámico. Es un pájaro oscuro de mito, un único penacho de ébano arrancado de la llama, un ojo de amatista que no pestañea, cristalino y oscuro como una ciruela bajo el velo de telaraña de la dulzura del pálido sol de invierno. Es impresionante y no creo que tenga nada parecido en mi armario de fragancias.

POV: eres un lápiz pensativo, propenso a los ataques de melancolía, que sólo garabatea a medianoche y que sólo ha sido utilizado para esbozar bocetos arquitectónicos de catedrales góticas adornadas con gárgolas y monasterios medievales en ruinas y poesía baudelairiana y escuchas mucho Cold Cave y Chelsea Wolfe.

Ebene Fume, con su cacofonía incandescente y resplandeciente de la majestuosidad de los bosques al atardecer, las púas puntiagudas y espinosas de la pimienta negra de mal humor y la ambigüedad mística de las vibraciones de pino, regaliz y alcanfor del palo santo, es un aroma descaradamente bello, peligrosamente intenso y que lo consume todo. Ahumado, regio y temible, como una reina tigresa que prende fuego a su reino antes que verlo caer, el incienso arde en un altar de protección, invocando a oscuros santos con espadas llameantes. Oraciones desesperadas y peligrosas que se conceden de formas hermosas y terribles.

Spirit Lamp de DS& Durga Spirit Lamp es una fragancia que evoca un rincón olvidado de un jardín botánico junto a la autopista, donde prospera un espíritu de naturaleza salvaje, sin control e inesperadamente en un charco resbaladizo de aceite de motor vertido ilícitamente. La impresión inicial es un verde espeso y aceitoso de algún junco primigenio pantanoso, el olor de un pasado extinto que está más cerca de lo que a menudo nos importa pensar, sus raíces enredadas en la tierra, sus hojas exudando un untuoso almizcle herbáceo. Este verdor no es fresco y vigorizante; es grasiento, espeso, casi sofocante. A medida que la fragancia se despliega, emerge un toque metálico, el olor del óxido o del cobre chamuscado, un agresivo contrapunto del Dodge Charger al corazón brillante y verde. Es una fragancia que evoca imágenes anacrónicas de rituales olvidados y prácticas arcanas, un auténtico Fast & Furious prehistórico que te hace vivir la vida cuarto de milla a cuarto, un potente brebaje elaborado en el caldero de un depósito de chatarra y coches abandonados de los rincones más oscuros de la naturaleza.

Aunque las notas de Apocalypstick, violeta, rosa, menta (¿me pareció ver macadamia en alguna parte?) parecen una combinación bastante agradable, a lo que me huele el perfume es a un pueblo de niños pequeños infectados por una vasta malevolencia de pura maldad. Este empalagoso floral confitado no sólo camina de puntillas sobre el precipicio de la dulzura y la decadencia; no es sólo una inocencia juguetona y sacarina que enmascara un siniestro trasfondo de podredumbre. Es un asalto inmediato y abrumador de azucarillos viciosamente envenenados rellenos de cuchillas de afeitar que te sirven dedos pegajosos y rostros pálidos con dientes afilados. Permanece en la piel como una premonición tóxica, como una mancha perpetua, una marca indeleble de repulsión.

"ERA EL AÑO 2081, y por fin todo el mundo era igual. No sólo eran iguales ante Dios y la ley. Eran iguales en todos los sentidos. Nadie era más listo que nadie. Nadie era más guapo que nadie. Nadie era más fuerte o más rápido que otro". ¿Qué perfume usaban? Kurt Vonnegut Jr. nunca llegó a hablar de ello en su cuento satírico de ciencia ficción distópica "Harrison Bergeron", pero sospecho que era Them, de Neandertal, una fragancia destilada hasta su ADN más mínimo y despojado. Un ejercicio radical de simplicidad, un borrado deliberado de la complejidad. Su esencia es la ausencia total. Un vacío, una nada. Igualitarismo olfativo en un frasco, donde no domina ninguna nota, ni siquiera es perceptible una sola. Llévelo no para hacer una declaración, sino para abrazar el aroma del equilibrio sin adornos, una utopía olfativa radical en la que ninguna nota se eleva por encima de las demás y todas las expresiones aromáticas enmudecen por igual.