Marissa Zappas Carnival of Souls Una mueca involuntaria se suavizó rápidamente en una expresión de cortesía, una arcada enmascarada por un aclarado de garganta. "¿Está todo bien?" "Oh, no es nada, estoy bien" y procede a vomitar un poco en su boca, no demasiado obvio. Crema floral endulzada volviéndose agria, azafrán como hierba seca mezclada con leche tibia que ha comenzado a separarse. Crema de coco dulce y plástica con un sedimento de pachulí de tierra de tumba especiado de manera extraña asentándose en el fondo. Una seriedad inquietante que no se concreta y en su lugar evoca una ingenuidad tambaleante y torpe, con ojos húmedos y desesperados hasta el punto de ser repelente. He encontrado que todo lo que he probado de Marissa Zappas es demasiado sutil, demasiado efímero, historias en las que los personajes y tramas son instantáneamente olvidables, dejándote preguntando si realmente sucedió algo. Carnival of Souls continúa este desfile sin sentido de casi-perfumes.

Rodajas de limón heladas en un tazón de cristal cortado, encerradas en hielo; hierbas frescas y crujientes empapadas en agua helada, sutiles como un par de encajes. El recuerdo de una copa de vino blanco dulce, un susurro de Gewürztraminer con notas de miel y flores; redondo, rico, lujoso y extrañamente ausente a pesar de todas sus sugerencias. En algún lugar entre encantador y refrescante, suave con un destello en su ojo; no excesivamente educado pero definitivamente inofensivo, nada raro en lo que puedas poner el dedo, pero hay un brillo fantasma, una presencia parpadeante, algo imposible de nombrar, que lo hace perfectamente frustrante o frustrantemente perfecto.

La frase "fresco y limpio" me pone la piel de gallina, probablemente porque la asocio con personas que hacen de la limpieza un rasgo de personalidad, que convierten la higiene básica en contenido de estilo de vida aspiracional, que te hacen sentir como un desaliñado solo por existir. Mientras tanto, odio ducharme (lo hago, pero no me gusta ni un segundo de ello) y generalmente resentir tener que participar en el teatro de la higiene; todo esto es agotador. Wood y Absinth eluden toda esta odiosa farsa. Anís saponificado, una madera jabonosa que alcanza el punto dulce de la facilidad; amargor herbal como la pasta de dientes que elegiría porque la menta me repugna, porque la vista de alguien masticando chicle en su boca me da ganas de vomitar, porque ¿qué hay de malo en un aliento que huele a bagels y salmón ahumado de todos modos? Esto es sencillo, lo que quiero decir como un cumplido—no complejo, no intenta evocar recuerdos ni transportarte a otro lugar, solo una fragancia de fondo confiable para el uso diario cuando no quiero pensar en ello, pero también quiero algo que huela a mí. Madera, agua, hojas amargas; ingredientes simples y directos que se unen en una fragancia que es... ¿cómo llamaría a esto? Un básico sin complicaciones, ligeramente elevado? Una fragancia funcional, sin adornos pero no aburrida? Este es un perfume competente que podría beneficiarse de una síntesis menos torpe, pero no estoy seguro de si una fragancia que es meramente competente merece mucho más trabajo de mi parte.

Mi reacción inmediata sobre Prophecy: "esto es un incienso para las CHICAS." No es austero, ni monástico, ni eclesiástico, ni humeante-sagrado; esto es más un "quema esta cosa en el fondo de tus reels de IG mientras Hozier canta algo sombrío sobre el deseo y la divinidad y tú organizas cristales de cuarzo rosa en tu mesita de noche". Espiritualidad de tarot en tonos pastel. Sangre de dragón desaturada. Un sueño sin soñador, esa atmósfera etérea y mística flotando libre, sin necesidad de una profunda práctica espiritual. Una luz exterior reflejada o una luz interior desvelada, de cualquier manera ha sido retocada para las redes sociales, iluminación estética pasada por un filtro vintage de Lightroom. Incienso cremoso, casi afrutado, casi floral—excepto que no es del todo incienso; una difusión dorada que huele a cómo se siente una lujosa crema corporal. Vibe de miel batida; podrías darle un mordisco jugoso a este trozo marrón de resina. El primer incienso del bebé, pero puedo ver cómo se convierte en un Todo un Vibe, construir toda una estética a su alrededor. El sitio de DSH señala que es un bestseller, lo cual tiene perfecto sentido... funciona lo suficientemente bien para lo que intenta ser, pero es demasiado dulce, demasiado esponjoso para mí. Mis profecías necesitan un poco más de fatalidad y tristeza.

Seminalis evoca una nebulosa maloliente de incomodidad intencionada: ámbar-madera, cremosa-lechosa de ambreta-sándalo que ahoga cada molécula de aire respirable en tu burbuja personal. Sofocante, claustrofóbico, la intrusión insidiosa de alguien que sabe exactamente cuán cerca es demasiado cerca y cruza esa línea de todos modos, transformando la proximidad íntima en un juego de poder a través de la malicia y la depredación deliberada. Esto no es el magnetismo biológico primitivo que sugiere el marketing de Orto Parisi, sino algo mucho más siniestro y en realidad mucho más repugnante: no el hedor, sino el sofocante aroma de alguien invadiendo tu espacio personal. El extraño que se inclina demasiado cerca y lo llama magnetismo, que llama a tu incomodidad 'tensión' y a tu retirada 'jugar a hacerse el difícil'. Alguien que te acorrala contra las paredes en espacios pequeños, que te sigue demasiado de cerca en la calle, que continúa conversaciones que claramente intentas terminar. Alguien que recuerda detalles que nunca compartiste, que aparece donde tú estás "coincidentemente". Alguien que se excita al violar límites porque ha aprendido que hacer que la gente se incomode puede sentirse como poder, que enmarca la invasión como intimidad y llama a la obsesión devoción.

Este es un almizcle jabonoso, acogedor y limpio que es tan lindo que casi resulta ridículo. Evoca mejillas de querubín sonrosadas y con hoyuelos, que dan ganas de pellizcar; su nariz quiere ser tocada, ¡su pancita necesita un pequeño toque! Burbujeante y valiente, adorable más allá de la razón - honestamente, esto huele como un pequeño pedo de muñeca kewpie, una suave nube de jabón blanco espumoso, una crema espumosa, un almizcle suave que se siente como bolas de algodón esponjosas y piel jabonosa. Las notas de la fragancia mencionan fogatas o tabaco, y no huelo ninguno de los dos, pero... ¿algo que evoca ese tipo de calidez? Pero calidez como una vibra, no como temperatura; la esencia de la comodidad vintage acogedora, una familiaridad esponjosa y suave. Pero también hay un aura floral de porcelana plástica, como la frescura de la piel de una muñeca en lugar de la piel humana, el pulso y la respiración, creando esta extraña tensión entre la calidez íntima y el encanto artificial y adorable de algo entrañable que podrías ganar en una feria estatal de antaño, como un proto-Labubu en una botella.

Un pequeño saco de arpillera lleno de hierbas, un pequeño saquito de hechizos, verde, seco, picante, agudo, que guardaste en la parte trasera de tu congelador para mantenerlo a salvo. Te olvidaste por completo de él y lo encontraste liofilizado y cubierto de hielo, escondido detrás de una bolsa de guisantes años después y justo en la esquina más allá de eso, ves algo extraño. Una fisura que brilla y reluce, una grieta resplandeciente. Lo que parece ser un portal en la parte trasera de tu frigorífico. El aire salado del mar sopla limpiamente desde allí, olas cerúleas deslumbrantes en la lejanía (¿es océano o horizonte alienígena? poco claro) y lo más peculiar, un camino arenoso densamente alineado con algo que tiene mucho la forma de pinos, ramas fragantes pesadas con brillantes capas de nieve.

Hablo mucho sobre cielos grises y nublados, tormentas eléctricas, niebla y bruma, y amando las penumbras, pero incluso yo puedo apreciar un día objetivamente hermoso. Quercia es ese día... aire claro y limpio, agua clara y limpia, cuando la gente dice que el aire o el agua fresca son dulces, esto es lo que quieren decir, una lucidez aguda que puedes saborear. Algo verde pero no pesado, no verde denso de bosque, más ligero que eso, el verde pálido de primavera de un nuevo crecimiento y tallos tiernos aplastados bajo los pies liberando su jugo acuoso. Una mañana de primavera fresca y sin nubes que te hace pensar genuinamente "Estoy contento de estar vivo", el tipo de día que se siente como un regalo que no pediste pero aceptaste de todos modos. Luz moteada que se filtra a través de ramas de robles antiguos, el árbol en sí apenas presente excepto como sombra, como la razón de este sol filtrado, este prado existiendo en su paciente protección.

Tumbado en la hierba a la altura de los ojos con ranúnculos y campanillas, cabezas amarillas y azules en flor, sus pétalos tienen esa dulzura delicada y de papel, floral apenas presente, más como la idea de flores que su pesado perfume real. Son de buen carácter al ser pisoteadas. Saben que un día crecerán en tu tumba, suaves e insistentes, reclamando todo con la misma persistencia alegre. Durante quinientos años, el roble ha estado observando cómo cosas más pequeñas florecen y se desvanecen y florecen de nuevo, y tú eres solo otra cosa pequeña, brillante, breve y hermosa.

La luz del sol de Studio Ghibli, esa calidez de animación resplandeciente donde la muerte existe pero no eclipsa, donde las tumbas reciben flores y las flores son pisoteadas, y todo es la misma rueda giratoria, toda la misma tarde moteada. La sombra está ahí - de ahí la frescura, el giro mórbido - pero así son las cosas. Solo sigue disfrutando de las flores mientras puedas.

El popurrí de una caja de recuerdos, flores secas, ramos quebradizos y boutonnieres, preciosas flores prensadas entre las páginas de diarios y álbumes de fotos, saquitos escondidos entre restos y reliquias almacenadas, y recuerdos de remembranza y reverencia. Rosas en descomposición en una pintura de vanitas polvorienta, flores secas hasta convertirse en polvo, almizcladas y mohosas, fantasmales y inquietantes, dulces y ácidas, un almizcle suave como el de un bebé, representado en pétalos prensados. El dolor igual al amor, los recuerdos nunca equivalen al peso que llevan, evidenciado por completo al abrir la caja y liberar lo que está escondido en su interior.

El spray de apertura liberó algo parecido a un rayo decrépito encerrado en una cripta polvorienta. Decadencia aguda y eléctrica, corriente mohosamente, voltaje comido por las polillas. Luego... un poco de licantropía aromática sombría... un zoótropo fantasmagórico, un ser que se asemeja a un tipo de Maria Germanova, transformándose a través de roles teatrales, una noble dama cubierta de joyas, un pirata arrogante, una mujer mendiga envuelta en harapos, un hada vanguardista en la encarnación de Stanislavski de "El Pájaro Azul" de Maurice Maeterlinck. Fotografías fantasmales, los espectros acechando antiguas cartes de visite. A veces, polvoriento, de cuero, metálico, vegetal, austero, sofisticado. Reina bruja del Teatro de Arte de Moscú atrapada en medio de la transformación, glamorosa y sombría, enigmática y un poco inquietante.