Limettige Spritzigkeit, milchsauer fermentierte Schärfe. Enzyme und Kultur, whey-scharfe Helligkeit, Ingwerwurzel und Zucker, bakterielle Starterkultur. Zitronengrasstängel in Rosens Limettensaft eingeweicht. Makrut-Limettenblätter zwischen den Fingern zerdrückt. Raffia-Tasche zurückgelassen, Sandalen ausgezogen. Schattenspendender Schirm, kaltes Zitrus-Sprudeln, langsames Surren der Deckenventilatoren. Seiten eines Taschenbuchromans weich von der Feuchtigkeit, am Flughafen gekauft und schnell zurückgelassen. Café-Ecke, Nachmittag nirgendwo. Elektrische sprudelnde Amnesie. Flüchtige sprudelnde Vergesslichkeit, Spaß Spaß SPAß.

Eine Rose, die ich sofort genieße, ist in der Tat ein seltenes Wesen, und diese beschwört die heftige Zärtlichkeit von Yosano Akikos Versen. Ich weiß nicht, wie diese außergewöhnliche Dichterin über diesen Duft denken würde, aber ich channel ihre Seele für diese Eindrücke.

Alter Holzrauch schwebt zwischen verstreutem Nebel. Morgenglocken hallen— Ich schmecke Metall auf meiner Zunge, Frühjahrs scharfer, notwendiger Schnitt.

Grünes Blatt, das in der flachen Pfütze des Tempels schwebt, spiegelt mein wahres Gesicht. Eine Gottesanbeterin winkt mit ihren dünnen Armen in spöttischem Segen.

Dornengepickter Finger zeichnet Rosenöl, scharlachrote Gedichte auf schlafweichen Gliedern, bittere Sutras können diese Süße nicht aus der Erinnerung waschen.

Baufälliger Holzsteg, salzbleiche Planken, Meeresalgen verrotten, sich verschiebender Schleier des schiefergrauen Himmels. Miss Akranes Wettbewerb, helles Wimpelwerk verwelkt im Salznebel und Meeresnebel, tropfendes Kleid und rissige Gummistiefel. Eiskalter Regen aus Butter und Salzlake, jeder Tropfen eine winzige Auster auf der Zunge. Fischernetze aus perlgrauem Seidenstoff, verheddert mit Tang und hohlen Percussionen von Fischgräten; der Jodgeschmack von Algen, die in Gezeitenpools verrotten, wo Hummerfallen rosten und Muschelschalen zischen, murmeln, gesalzen und gepökelt. Meerglaszähne, Kronen aus Krabbenschalen, Zepter aus Treibholz und Walbeinen. Etwas Uralt regt sich unter dem Hafen, Pracht für ertrunkene Götter. Was die Gezeiten bringen, fotografiert der Bürgermeister für die Broschüre. Was sie mitnehmen, gesteht niemand seinen Kindern. Velkomin til Akranes. Sjórinn heilsar þér svanglega.

Eine verhüllte Gestalt, die aus den Schatten heraus zusieht, aber Schatten von was, und warum an einem Ort, an dem kein Schatten sein sollte? Der heimtückische Eindringling, die verwirrende Gegenüberstellung, das Ding, das am falschen Ort gefunden wurde. Das Rühren von Dingen, die besser unberührt bleiben sollten. Harziger Orchideen-Moschus, wild und balmy, faulig-erdbodenfeuchte. Milchiger Dunst, als würde man durch die Augen der Toten schauen. Honiggewürze, teilweise begraben, Zimt-Kardamom-Entdeckung aufgeschoben, der Boden ist falsch, ein Schrecken im Terroir. Das grenzenlose und abscheuliche Unbekannte, ein fleischlicher Ausdünstung des Unheimlichen und Seltsamen, neu interpretiert als ein nicht allzu schlechter Duft. Tatsächlich, irgendwie schön.

Myrrhe Schatten 403 riecht wie die charakteristische Eissorte des Crypt Keepers, eine unerklärliche Kombination aus sauren, medizinischen Pulvern und harzigen, demulcenten Süßigkeiten. Apotheker-Eiscreme serviert in staubigen Salons, wo sanft gewürzter Cola-Sirup von skelettartigen Händen ausgegeben wurde, bittersüße altmodische Heilmittel, ironischerweise in einem staubigen Grab, das mit bröckelnden Marmorelementen und von Spinnweben umhüllten Medizinflaschen ausgekleidet ist, Steinwände, die mit der balsamischen Phantasmagorie jahrhundertealten Weihrauchs durchtränkt sind. Es erinnert vage an den flüsternden Rauch und die geheimnisvollen Schleier von Annick Goutal Myrrh Ardente - außer dass Myrrhe Schatten 403 aus dem Gefrierschrank cremiger, süßer und kälter hervorgegangen ist: mystische Baumharze verwandelt in Mitternacht, ghoulartige Horror-Host-Gelato.

Incense Rori fühlt sich an wie der Bau eines Altars zum Tempel der Träume - nicht, dass es nach irgendetwas von diesen Dingen einzeln riecht, sondern so wie jemand in einem Traum deine Mutter sein kann, auch wenn sie überhaupt nicht wie sie aussieht, beschwört die goldene balsamische Holzigkeit Walnuss und Maulbeere und Rosenholz herauf; die cremige sanfte Würze deutet auf geschlagenen Orangenblütenhonig hin, mit Ringelblumen durchzogenem Sandelholzattar, Tinte parfümiert mit Nelke, Honig und Moschus. Aufgetragen vor dem Schlafengehen und am nächsten Nachmittag immer noch flüsternd, wird es zu einem nächtlichen Ritual für die Inkubation von Träumen, kostbar genug, um seinen Preis zu rechtfertigen, nicht für besondere Anlässe, sondern weil der Schlaf selbst der besondere Anlass ist, das potente Pantheon der Träume, das eigene heilige Vorbereitungen verdient.

Kann eine unaussprechliche Sache auch ein platonisches Ideal sein? Gewebedünne Blüten, die im blassen Abendlicht schwebend erscheinen; die Träume von Bienen, die endlos um unsichtbare Nektarquellen kreisen, das sich entfaltende Grün des frühen Frühlings, berührt von dem schwächsten Hauch von Honig, Blütenblätter so zart und genau so, wie Linden riechen sollten, dass man nur darauf zeigen und sagen kann: "da, das." Es ist alles, was es sein sollte, und nur genau das.

Armani Privé Bois d'Encens: Ein pfeffriger Schutt aus Steinen, wo einst Weihrauch brannte oder vielleicht noch brennen könnte, Vetiverwurzeln, die den Geist des unverbrennten Rauchs trinken, Zedernbretter, die von Zeremonien verwittert sind, die keine Asche hinterließen, Feuerstein bereit, Zunder arrangiert, der Raum zwischen Absicht und Flamme, wo der letzte bittere Atem des Herbstes auf das sterile Versprechen des Winters trifft, strenge Echos, die durch hohe Räume knarren, die weder Wärme noch Kälte kennen, staubiges Licht, das durch leere Fenster gefiltert wird, frisch auf die Art, wie die Morgenluft scharf und sauer schmeckt, bevor die Sonne ihre Kanten erweicht, das Potenzial für Weihrauch schwebt wie ein Gebet, das nie laut ausgesprochen wurde.

Obwohl es auf den ersten Blick vielleicht nicht sofort offensichtlich ist, kommt mir Todd Hidos Fotografie in den Sinn, wenn ich dies rieche - eine Atmosphäre gewöhnlicher Räume, die ihren Tageszweck ablegen, um zu Schwellenorten zu werden, eine Pause in der Zeit zwischen Sein und Nicht-Sein, ein Ding, das weder ganz präsent noch abwesend ist.

Feigen erscheinen als schnelle Bleistiftskizze, halb verwischt; schwebende Vanilleblütenwolken, die in den Maiwinden auflösen; sanfte Wäsche-Muskusnoten in Baumwoll-T-Shirts, die durch hundert sanfte Waschgänge abgetragen sind; der Geist des Jasmin von letztem Sommer, der sich durch das Gitterwerk der Träume windet; cyanfarbene Polaroids vom Schwimmbad, mit Chlor gefiltert und verblasst.

Eine blasse Rose, die eine Transfusion von einer Ohnmachtscouch erhält.