Les Lunatiques ist eine Handvoll Nachtluft: sanft flackernde Nachtfalter um Mitternacht, ein taufeuchter Wolkenschleier, der über dem Mond schwebt, schattenumhüllte Blüten, die in sich zusammengerollt sind und träumen, die heilig schimmernde Poesie des kosmischen Lichts, das uns von längst verstorbenen Sternen erreicht, und die süß murmelnden Ausdünstungen eines schlummernden Hains von Schösslingen.

Glass Blooms von Regime des Fleurs ist absolut exquisit, und ich wünschte, mir würden die richtigen Worte einfallen, um Ihnen zu sagen, wie exquisit es ist, aber stattdessen kann ich Ihnen nur sagen, dass es die Essenz der schönsten Frau der Welt heraufbeschwört, oder zumindest dachte ich das, als ich 1982 sechs Jahre alt war. Und sie war auch keine Frau, sie war nicht einmal ein Mensch, sondern eine Plastikpuppe der Marke Kenner. Ein Glamour-Girl. Ihr Name war Shara. In der Erinnerung an ihr glänzendes, opalisierendes Haar und ihr glattes, schimmerndes Kleid, eine Vision von gefrostetem Sternenlicht, kühlem, unnahbarem Maiglöckchen und blasser Pfingstrose, zart und taufrisch an einem Frühlingsmorgen, wenn die Kälte noch hell und hart in der Luft liegt, kann man die perlige Moschusmalve, die milchige Ambrette und den Cognac riechen. Als ich heute Abend Glass Blooms trug, fühlte ich mich genauso elegant und bezaubernd, wie es sich für ein Glamour-Girl wie Shara anfühlen muss. Obwohl es Kenner seit dem Jahr 2000 nicht mehr gibt, kann ich eine noch verpackte Version bei eBay für 24,99 finden... das ist ein besseres Geschäft als eine Flasche Glass Blooms für 225 Dollar. Aber wenn ich ehrlich bin, brauche ich wohl beide.

Tubéreuses Castane ist ein wunderschöner, fabelhafter Fiebertraum von einem Cocktail... ein nach Holunderblüten duftender, süßer Riesling mit einem moschusartigen, karamellisierten Stück Bernstein, das im Wein schwimmt, zusammen mit einem üppigen Klecks reichhaltigem Kastanienpüree und einem großzügigen Schuss würzigem Ingwerlikör. Er ist berauschend und hypnotisch und ein wenig seltsam, aber er ist nicht zu zerebral oder kostbar, und, meine Güte, er ist eine verdammte Glamazone.

Notre Dame Notte di Natale ist das, was passiert, wenn der böse, hexenhafte Geist von giftiger Anisette, honigsüßen Pflaumen und mitternachtsgepflückten Blumen aus Christian Diors Poison seine dunkle Essenz in das Fleisch eines Lebkuchenmannes einfließen lässt und sich in eine Kruste aus dunklen Gewürzen, schwarzem Sirup und unheiligem Zucker hüllt. Eine duftende Besessenheit von gewürzter Verdammnis.

Wenn Heinrich Lossows Gemälde "Die Sünde" ein modernes Parfüm bekäme, aber eine Wendung in der Handlung - die Nonne wäscht Wäsche, und statt eines geilen Priesters wird sie von einem biblisch korrekten Engel besucht, mit brennenden Augen und Rasierklingenflügeln und göttlicher Perversität. Er gibt Clovis Trouilles ekstatischen, skandalösen Nonnen frische Wäsche und Segen. Ein nuttiger Nonnen-Chypre-Wäschemoschus, der irgendwie einen perfekten Sinn ergibt. Heilig und profan, gebleicht und ausschweifend.

Durch das winzige Giebelfenster eines Puppenhaus-Dachbodens entfaltet sich eine geheimnisvolle Szene: Ein Miniatur-Spitzenschal liegt über eine Truhe drapiert, seine zarten Maschen sind mit etwas bestäubt, das Petit-Four-Krümel oder Marshmallows aus Frühstücksflocken sein könnten - feengroße Süßigkeiten, die von einer vergessenen Kinderhand verstreut wurden. Daneben ruhen perlmuttfarbene Mottenkugeln wie seltsame Zuckertropfen zwischen spinnwebenverhangenen Leinen, die ihre milchig-muskelige Pudrigkeit verströmen. Aus einer winzigen Kristallparfümflasche in der Ecke mischen sich im Nachmittagssonnenlicht Phantomblüten und zarte Vanille mit Staubmotten, die ganze winzige Welt in perfekter, zeitloser Schwebe gehalten.

Snake Oil von Black Phoenix Alchemy Lab ist ein üppiger, melasseartiger, moschusartiger, stark gezuckerter Vanille-Weihrauch, gemischt mit dunklen Gewürzen, die eher heilig als kulinarisch sind. Dies ist ein Duft, der ein Gefühl von Gefahr und Macht vermittelt und nichts für schwache Nerven ist, sondern eher etwas für ein Herz, das dreimal bei Vollmond durchstochen wird, bevor man einen großen, triefenden Bissen davon nimmt, um den Zauber in Fleisch und Blut und Tod zu besiegeln. Du bist die gefährliche, mächtige Kreatur in diesem Szenario und du musst dich darauf einlassen, wenn du dieses herrlich potente Ding tragen willst.

Stellen Sie sich ein kleines Picknick mit Ihrem geliebten Plüschhasen vor, dem fadenscheinigen und schäbigen alten Ding mit dem fehlenden Auge und den sich auflösenden Nähten und dem Fleck auf dem Bäuchlein, wo die Füllung durchgesickert ist, das Sie so sehr und so lange geliebt haben, dass Sie keinen Zweifel daran haben, dass es das allerrealste Kaninchen ist. Und stellen Sie sich den realistischsten Schlammkuchen vor, den Sie je gebacken haben, so lebensecht, dass er, wenn Sie in ihn hineinbeißen, tatsächlich ein bisschen wie ein leicht gewürztes Teebrot schmeckt, sanft gesüßt, mit einer weichen, zarten Krume - vielleicht ein saisonales Apfel- oder Zucchinibrot, aber ohne die eigentliche Frucht oder das Gemüse. Tatsächlich gibt es wenig bis gar kein Grün in diesem Duft, selbst der Klee und das Heu sind eher honigsüß als grasig oder botanisch, und ich glaube, dieses Grün, dieser Sinn für grüne, wachsende Dinge, ist das, was mir fehlt. Dieser Duft ist weniger Peter Rabbit und mehr Velveteen Rabbit, bis hin zu dem gut abgenutzten, kuscheligen, flauschigen, anschmiegsamen Moschus - und hier ist eine flüchtige, merkwürdige Note, die auf milchig und cremig abzuzielen scheint, aber kurzzeitig einen Hauch von sauer und unwohl macht, fast wie ein Hauch von Babyspucke. Wie das geliebte Plüschhäschen, das in der Kindheit als treuer Aufbewahrungsort für verschiedene Krankheiten diente und nie ganz gereinigt werden konnte. Trotz seiner Eigenheiten und dem, was ihm fehlt, fühlt es sich wirklich wie ein Liebesbrief an etwas Süßes und Geschätztes an, das so weit in der Vergangenheit liegt, dass man es nie wieder erreichen kann - und ich denke, das ist es, was es letztendlich so eindrucksvoll macht - es ist die Erinnerung, wie man sich in diesem Garten und in dieser Freundschaft mit seinem weichen, süßen Begleiter gefühlt hat, gefiltert durch die Linse des kindlichen Staunens und einer Liebe, die so heftig ist, dass sie die Realität übersteigt.

Dieser Duft ist eine ziemliche Übung in Zurückhaltung. Er ist das olfaktorische Äquivalent von gedämpftem Geflüster, verblassenden Echos und blassen Schatten, die durch schwaches Sonnenlicht weiter gedämpft werden. Der Champagner ist ein erwärmtes, stilles Echo in seinem Glas, das Sprudeln ist längst verschwunden. Eine delikate Spannung schwelt zwischen der triefenden Süße des Pfirsichs und dem intimen, pudrigen Moschus der Ambrette, alles vor dem Hintergrund kühler, flüchtiger Blumennoten und der sanften, holzigen Feuchtigkeit des Eichenmooses. Maggie the Cat ist ganz und gar nicht das durchdringende, kreischende Erlebnis, das ich erwartet hatte, sondern bietet stattdessen einen introspektiven, unaufdringlichen Moment

Obwohl ich den Duft eines stark bewaldeten Hinterlandes oder eines unheilvollen, immergrünen Mirkwood Forest um Mitternacht liebe - im Grunde ein sirupartiges, harziges, koniferenartiges, balsamisches Klagelied eines Duftes (man denke an Norne von Slumberhouse oder Dasein Winter Nights) - ist dies... nicht das. Oder, na ja, so ähnlich, aber ohne all die Assoziationen mit Dunkelheit und Schatten und dem Makabren. Anstatt dass der Jäger ein verängstigtes Schneewittchen in den düsteren Wald jagt, ist dies stattdessen die Zufriedenheit von Schneewittchen auf einer sonnenüberfluteten Waldlichtung, umgeben von Waldtieren, einem sanft zitternden Faun auf ihrem Schoß und einem kleinen blauen Vogel, der auf ihrem Finger sitzt. Es ist der Duft von verwitterten Ästen und Blättern, die im Wind flattern, von klebrigem Saft und feuchtem Moos, die schwache Süße von Wildblumen, die unter deinen Füßen zerdrückt werden, der rosig-goldene Moschus eines Sonnenstrahls auf deiner Haut; es ist all das, aber es ist nicht übermäßig sentimental oder kitschig. Es ist der durchsichtige, hauchdünne Sommerschimmer eines winterlichen Spukwaldes, der aus einem tiefen Schlaf erwacht.