Marissa Zappas Carnival of Souls Eine unfreiwillige Grimasse glättete sich schnell zu höflicher Leere, ein Würgen, das durch ein Räuspern maskiert wurde. "Ist alles in Ordnung?" "Oh, es ist nichts, mir geht's gut" und fährt fort, ein wenig in den Mund zu erbrechen, nicht zu offensichtlich. Honigblumige Creme, die sauer wird, Safran wie getrocknetes Gras, das in warme Milch gemischt ist, die zu trennen begonnen hat. Kokosnusscreme süß und plastikartig mit seltsam gewürztem, graberdigem Patchouli-Sediment, das sich am Boden absetzt. Eine unheimliche Ernsthaftigkeit, die nicht ankommt und stattdessen eine wackelige, schiefe Naivität hervorruft, taufrisch und verzweifelt, so sehr, dass sie abstoßend wirkt. Alles, was ich von Marissa Zappas ausprobiert habe, fand ich zu subtil, zu flüchtig, Geschichten, in denen die Charaktere und Handlungen sofort vergesslich sind und man sich fragt, ob überhaupt etwas passiert ist. Carnival of Souls setzt diesen sinnlosen Umzug von fast-Parfums fort.

Eisgekühlte Zitronenscheiben in einer Schnittglas-Schüssel, eingekapselt in Eis; frische, knackige Kräuter, die in Eiswasser eingeweicht sind, subtil wie ein Spitzenvorhang oder zwei. Die Erinnerung an ein Glas süßen Weißwein, ein honigfarbener, blumiger Gewürztraminer-Hauch; rund, reich, üppig und seltsamerweise abwesend trotz all seiner Andeutungen. Irgendwo zwischen charmant und erfrischend, sanft mit einem Funkeln in den Augen; nicht übermäßig höflich, aber definitiv nicht anstößig, nichts Seltsames, worauf man zeigen könnte, aber es gibt einen phantomhafter Schimmer, eine flackernde Präsenz, ein unmöglich zu benennendes Etwas, das es entweder perfekt frustrierend oder frustrierend perfekt macht.

Der Ausdruck "frisch und sauber" lässt meine Haut kribbeln, wahrscheinlich weil ich ihn mit Menschen assoziiere, die Sauberkeit wie ein Persönlichkeitsmerkmal empfinden, die grundlegende Hygiene in erstrebenswerte Lifestyle-Inhalte verwandeln, die einen einfach durch ihre Existenz wie einen Schluffi fühlen lassen. In der Zwischenzeit hasse ich es zu duschen (ich mache es, aber ich mag keinen einzigen Moment davon!) und empfinde es allgemein als lästig, am Hygiene-Theater teilnehmen zu müssen; das Ganze ist ermüdend. Wood und Absinth umschiffen diese gesamte nervige Farce. Saponifiziertes Anis, holzige Seifigkeit, die den sweet spot der Leichtigkeit trifft; herbe Bitterkeit wie die Zahnpasta, die ich wählen würde, weil Minze mich ekelt, weil der Anblick von jemandem, der Kaugummi im Mund kaut, mich zum Kotzen bringt, weil was ist schon falsch an einem Atem, der nach Bagels und Lox riecht. Das ist unkompliziert, was ich als Lob meine – nicht komplex, nicht versucht, Erinnerungen heraufzubeschwören oder dich woanders hin zu transportieren, einfach ein zuverlässiger Hintergrundduft für den Alltag, wenn ich nicht darüber nachdenken möchte, aber ich auch etwas will, das nach mir riecht. Holz, Wasser, bittere Blätter; einfache, geradlinige Zutaten, die sich in einem Duft vereinen, der ... wie würde ich das nennen? Ein unaufgeregter Grundpfeiler, leicht erhöht? Ein funktionaler Duft, ungeschmückt, aber nicht langweilig? Das ist ein kompetentes Parfum, das von einer weniger klobigen Zusammenfassung profitieren könnte, aber ich bin mir nicht sicher, ob ein Duft, der nur kompetent ist, viel mehr Arbeit von meiner Seite verdient.

Meine unmittelbare Reaktion auf Prophecy: "Das ist ein Weihrauch für die Mädels." Nicht streng oder klösterlich oder kirchlich oder rauchig-heilig; das ist mehr ein "Verbrenne diesen Kram im Hintergrund deiner IG-Reels, während Hozier etwas Grübelndes über Verlangen und Göttlichkeit singt und du Rosenquarz-Kristalle auf deinem Nachttisch anordnest"-Vibe. Pastell-Tarotkarten-Spiritualität. Entsättigtes Drachenblut. Ein Träumen ohne einen Träumer, diese ätherische mystische Atmosphäre schwebt frei, keine tiefgehende spirituelle Praxis erforderlich. Ein äußeres Licht reflektiert oder ein inneres Licht enthüllt, so oder so wurde es für soziale Medien retuschiert, ästhetische Erleuchtung durch einen Vintage-Lightroom-Filter. Cremiger, fast fruchtiger, fast blumiger Weihrauch – nur dass es nicht ganz Weihrauch ist; goldene Durchdringung, die riecht, wie luxuriöse Körpercreme sich anfühlt. Schlagsahne-Honig-Vibe; man könnte in dieses saftige Stück Harz hineinbeißen. Babys erster Weihrauch, aber ich kann sehen, wie es zu einem ganzen Vibe wird, um eine gesamte Ästhetik darum aufzubauen. Die DSH-Website merkt an, dass es ein Bestseller ist, was absolut Sinn macht... es funktioniert gut genug für das, was es sein will, aber es ist mir zu süß, zu fluffig. Meine Prophezeiungen brauchen ein bisschen mehr Untergang und Düsternis.

Seminalis beschwört eine übelriechende Nebelwolke absichtlichen Unbehagens - holzig-muskig, cremig-milchig, Amberette-Sandelholz, das jedes Molekül atembare Luft in deiner persönlichen Blase erstickt. Erstickend, klaustrophobisch, der heimtückische Eindringling, der genau weiß, wie nah zu nah ist und diese Grenze trotzdem überschreitet, verwandelt intime Nähe in ein Machtspiel durch Bosheit und absichtliche Prädation. Das ist nicht der primale biologische Magnetismus, den das Marketing von Orto Parisi suggeriert, sondern etwas weit Sinisteres und tatsächlich weit Ekelhaftes - nicht der Gestank, sondern der erstickende Hauch von jemandem, der deinen persönlichen Raum bedrängt. Der Typ, der sich zu nah lehnt und es Magnetismus nennt, der dein Unbehagen "Spannung" und deinen Rückzug "schwierig zu haben" nennt. Jemand, der dich in kleinen Räumen gegen Wände drängt, dir auf der Straße zu nah folgt, Gespräche fortsetzt, die du offensichtlich beenden möchtest. Jemand, der sich an Details erinnert, die du nie geteilt hast, der dort auftaucht, wo du "zufällig" bist. Jemand, der sich daran ergötzt, Grenzen zu verletzen, weil er gelernt hat, dass es sich wie Macht anfühlen kann, Menschen zum Winden zu bringen, der Eindringen als Intimität rahmt und Besessenheit als Hingabe bezeichnet.

Dies ist ein seifig-gemütlicher, sauberer Moschus, der so niedlich ist, dass es fast lächerlich ist. Er beschwört rosige, dimpled Engelbäckchen herauf, die man kneifen und die prall sind; seine Nase möchte angestupst werden, sein Bauch braucht einen kleinen Stups! Sprudelnd und mutig, über alle Maßen niedlich - ehrlich gesagt, riecht das wie ein winziger, pupsendes Kewpie-Püppchen-Pups, eine sanfte Wolke aus schäumender, weicher weißer Seife, cremigem Schaum, sanftem Moschus, der sich anfühlt wie marshmallowartige Wattebäusche und schaumige Haut. Die Duftnoten erwähnen Lagerfeuer oder Tabak, und ich rieche keines von beiden, aber ... etwas, das diese Art von Wärme hervorruft? Aber Wärme als Stimmung, nicht als Temperatur; das Wesen von kuscheligem, vintage Komfort, eine flauschige, gepolsterte Vertrautheit. Aber es gibt auch eine plastikartige, porzellanartige florale Aura, wie die Kühle von Puppenhaut anstelle von menschlicher Haut, Puls und Atem, die diese seltsame kleine Spannung zwischen der intimen Wärme und dem künstlichen, niedlichen Sammlerstück-Charme von etwas Liebenswertem schafft, das man auf einer alten Jahrmarkt gewinnen könnte, wie ein Proto-Labubu in einer Flasche.

Ein kleiner Jutesack mit Kräutern, ein kleiner Zaubersack, grün, trocken, pfeffrig, scharf, den du ganz hinten in deinem Gefrierschrank zur sicheren Aufbewahrung verstaut hast. Du hast ihn völlig vergessen und Jahre später, als du ihn wiederentdeckst, ist er gefriergetrocknet und mit einer Schicht Eis überzogen, versteckt hinter einem Beutel Erbsen, und direkt in der Ecke dahinter siehst du etwas Seltsames. Einen schimmernden Riss, einen leuchtenden Spalt. Was wie ein Portal ganz hinten in deinem Kühlschrank aussieht. Frische Meersalzlufte wehen daraus, azurblaue Wellen blitzen in der fernen Distanz (ist es Ozean oder ein fremder Horizont? Unklar) und das Merkwürdigste, ein sandiger Pfad dicht gesäumt von etwas, das sehr nach Kiefern aussieht, duftende Äste schwer mit glänzenden Schneeverwehungen.

Ich spreche viel über graue, bewölkte Himmel, Gewitter, Nebel und Dunst und darüber, wie ich die Düsternis liebe, aber selbst ich kann einen objektiv schönen Tag schätzen. Quercia ist dieser Tag... klare, klare Luft, sauberes, klares Wasser, wenn die Leute sagen, frische Luft oder Wasser sei süß, dann meinen sie genau das, eine scharfe Klarheit, die man schmecken kann. Etwas Grünes, aber nicht schwer, nicht dichtes Waldgrün, leichter als das, das blasse Frühlingsgrün des neuen Wachstums und zarter Stängel, die unter den Füßen zerdrückt werden und ihren wässrigen Saft freisetzen. Ein wolkenloser, kühler Frühlingsmorgen, der dich wirklich denken lässt: "Ich bin froh, am Leben zu sein", der Tag, der sich anfühlt wie ein Geschenk, um das du nicht gebeten hast, das du aber trotzdem angenommen hast. Geflecktes Licht, das durch alte Eichenäste strömt, der Baum selbst kaum präsent, außer als Schatten, als Grund für diese gefilterte Sonne, diese Wiese, die in ihrem geduldigen Schutz existiert.

Liegend im Gras, auf Augenhöhe mit Butterblumen und Glockenblumen, gelben und blauen blühenden Köpfen, halten ihre Blütenblätter diese papierartige, zarte Süße, kaum wahrnehmbar floral, mehr wie die Idee von Blumen als ihren tatsächlichen schweren Duft. Sie sind gutmütig, wenn sie zertrampelt werden. Sie wissen, dass sie eines Tages auf deinem Grab wachsen werden, sanft und beharrlich, alles mit der gleichen fröhlichen Hartnäckigkeit zurückerobernd. Fünfhundert Jahre lang hat die Eiche zugesehen, wie kleinere Dinge blühen und verblassen und wieder blühen, und du bist nur ein weiteres kleines Ding, hell und kurz und schön.

Studio Ghibli Sonnenlicht, diese leuchtende Animationswärme, wo der Tod existiert, aber nicht überschattet, wo Gräber Blumen bekommen und Blumen darüber hinweggetreten werden, und es ist alles dasselbe drehende Rad, alles derselbe gefleckte Nachmittag. Der Schatten ist da - daher die Kühle, die morbide Wendung - aber so ist das Leben. Genieße einfach die Blumen, solange du kannst.

Das Potpourri einer Erinnerungsbox, getrocknete Blumen, brüchige Sträuße und Anstecker, kostbare Blüten, die zwischen den Seiten von Tagebüchern und Fotoalben gepresst sind, Säckchen, die zwischen aufbewahrten Überbleibseln und Relikten versteckt sind, sowie Andenken und Ehrfurcht. Verfallende Rosen in einem staubigen Vanitas-Gemälde, Blüten, die zu Pulver getrocknet sind, moschusartig und muffig, gespenstisch und haunting, süß und scharf, babweiche Moschusnoten, dargestellt in gepressten Blütenblättern. Der Schmerz gleich der Liebe, die Andenken niemals gleich dem Gewicht, das sie tragen, wird vollständig evident, wenn man die Box öffnet und das freisetzt, was darin verborgen ist.

Der Eröffnungsspray entließ etwas, das einem verfallenen Blitz ähnelt, der in einer staubigen Krypta eingeschlossen ist. Scharfer, elektrischer Verfall, muffiger Strom, mottenzerfressene Spannung. Dann... ein Hauch von schattenhafter aromatischer Lykanthropie... ein phantasmagorisches Zoetrop, ein Wesen, das einer Maria Germanova ähnelt, das durch theatralische Rollen schlüpft, eine edle Dame, die in Juwelen gehüllt ist, ein prahlender Pirat, eine Bettlerin, die in Lumpen gehüllt ist, eine avantgardistische Fee in Stanislavskis Verkörperung von "Der blaue Vogel" von Maurice Maeterlinck. Geisterhafte Fotografien, die Gespenster, die antike Visitenkarten heimsuchen. Mal pudrig, mal lederartig, metallisch, pflanzlich, nüchtern, raffiniert. Die Hexen-Königin des Moskauer Kunsttheaters, die mitten in der Transformation gefangen ist, glamourös und düster, rätselhaft und ein wenig beunruhigend.